La Casa está más llena que nunca

Erase una vez una joven señora (¡ejém!) que de pronto encontró que tenía demasiada información en casa para compartir. La verdad es que no pensó que le interesara a nadie, pero ella, de lo más valiente y conchuda, se mandó a expulsar sus sapos y culebras de ese enmarañado pantanal que era (y todavía es) su cabeza y creó un blog. Decía Santa Teresa que la imaginación es la loca de la casa y esta bizarra señora (la del blog, no la santa), pues no tuvo mejor idea que tomar ese concepto para darle nombre a su locura. ¡Oh, imaginación! ¡Cuántos crímenes se comenten en tu nombre! Y para que vean lo plagiaria que es esta mujercita, pues de la película “Little Miss Sunshine” tomó todo lo demás. Por lo de la identificación, me imagino. Ella viene de una familia disfuncional, con papá, mamá, hermanos, todos juntos y revueltos, pero disfuncional al fin. Disfuncional: dícese de aquello que no funciona de manera normal (según el Diccionario de mi Real Gana) pues, así ha sido, así es, así será y no hay manera de cambiarlo. Pero eso sí, al igual que la protagonista de la película (que recomiento totalmente, dicho sea de paso) tuve un abuelo entrañable y bastante idealizado. Al punto que no sé qué parte de lo que cuento sobre él es verdad o mentira. Pero eso no me importa porque toda persona necesita un héroe en su vida. Allí donde no pude mucho con papá, pues entró el abuelo. Hasta aquí ya me di cuenta que dejé la tercera persona y qué miércoles, ¿no? Me he sacado la máscara y no me la pienso volver a colocar.

Soy Yo, Yo misma, la que una vez necesitó hacer una catarsis en estas páginas. La que se fue cuando se sintió mejor y la que vuelve ahora llena de cambios. Soy Yo y a la vez siento que no lo soy. Porque sí hubo un cambio enorme en mí. Emocional, personal, fisiológico, ecológico y todo lo que se te antoje agregar. Tuve un hijo y me cambió la vida. Sé que eso es algo que lo dicen todas, pero hoy me propongo ir más allá y hablar de eso, de esto y de aquello con total honestidad. Bruno, que así se llama mi retoño, provocó en mi un cambio a las mil revoluciones que ya estaban bailoteando en mi cabeza.” La Casa Llena de Mrs. Sunshine” en algún momento casi se convierte en “La Panza Llena…” por mi necesidad loca de explotar y decirle a todo el mundo que me habían mentido, que eso de la dulce espera no era tan dulce, ya que me dolía la espalda horrores, no podía dormir bien, andaba recontra sensible y llorona,  y que de espera, nada, porque yo estaba desesperada por ver a mi bebé y poder cuidarlo ya que mi panza me hacía sentir muy insegura y amenazada por todas partes…pero lo dejé pasar, me ganó el sueño, mis pies hinchados, la ansiedad de no perder mi trabajo y todos mis pensamientos futuristas. Dejé mi blog, dejé de escribir, dejé mi catarsis.

Cuando tuve a mi bebé es que recién entendí que todo lo que había pasado hasta allí, no era nada. Eso no se recuerda porque es el paraíso cuando a una le ataca la depresión post parto. Cuando las hormonas se te alocan y se dan tremendo bajón…sálvese la que pueda. Pero como querer es poder, Yo pude, Yo puedo, Yo he vuelto en versión mejorada.En el proceso ando y quiero confesar que ha sido muy difícil para mi escribir sobre esto. Miedo he tenido a montones, quizá por eso, un día, tal como al hermano de Olive se le dio por no hablar, a mí se me dió por no escribir. Hablaba más bien y mi vida era llorar cada vez que contaba que no podía con todo esto. Qué me dolía hasta el último pelo y que no podía conectar con mi bebé. La culpa era tan fuerte que hubieron momentos en que deseé morir. Me levantaba y caía. Es complicado para una persona insegura reconocer en qué te vas equivocando por la vida. Veía mi cuerpo y mi panza ya vacía y pensaba "¿Así quedaré?" ... y así no quedé...En menos de tres meses recuperé mi cuerpo de antes, pero eso no me hizo sentir mejor...porque la "pensadora" estaba ahí. No podía dormir, no podía ser la de antes, nada estaba bien en mi mundo. Y las personas no me ayudaban porque en mi círculo familiar más cercano por darme amor, me escuchaban llorar y llorar, como si cantara una ranchera...¡qué bonito amor! ¡já!

 

Pero bueno, alguna vez una se tiene que hartar de tanto sufrimiento, porque para martir no he nacido.Otra que el amor por mi bebito ha sido muy fuerte. Claro, en el camino estoy dejando de ser la obsesiva que siempre he sido y hasta ahora he aceptado ser. Los horarios. ¿Porqué si me volví una nazi con los horarios de mi hijo nunca puedo llegar temprano a trabajar? , ¿y porqué carajos se me ponían los pelos de punta si Brunito se me dormía antes de haber tomado su segunda comida del día y Yo me quedaba sentada en el suelo, junto a la puerta del dormitorio esperando que despertara?, ¿porqué contaba las horas del día en el trabajo, en la casa, en el baño? Obsesión es la palabra y ya quisiera Yo que fuera un perfume (con lo que me gustan, en eso no he cambiado nada, felizmente) pero es una enfermedad emocional. Ya , no me imagines con mi camisita fashion de manguitas que se amarran por detrás. No seas mala gente. La obsesión es un mal que se dispara con la depresión post parto, especialmente entre las que venimos de hogares disfuncionales (algo así como los Simpson, pero sin la pesada de Lisa) ¿ya? Pero me llega , igualito, que si ya me juzgaste, normal, porque ando en etapa de darme amor y todo es peace and love conmigo misma. Pero ya te iré contando del tema alguito más para que te des una idea y para que tú, amiga post parturienta que me puedas estar leyendo, no te sientas tan sola porque nadie, naaaadie te habla de lo que es y de cómo salir. Si Yo puedo ayudar, bien. Ahora, tampoco vamos a abrir un consultorio médico. Yo para sufrimientos no necesito más que activar nuevamente mi chip. Campeona soy, pero es una cancha en la que no me interesa más jugar, ¿no sé si me entiendes? Madre primeriza : En el dolor...¡Hermanas!...tómalo con humor.

A las personas que me seguían y que probablemente ya no me seguirán, les doy las gracias. Y normal no más, cuando quieran , se dan su vuelta y todo como antes. A mis amigas bloggers que sigo por el Facebook, millones de gracias por todo su cariño, especialmente a Ana de Coffe Break y Rocío De Casa Haus, quienes siempre tienen frases tan lindas para mi que me hacen sentir una reina. Las quiero mucho y entre mis objetivos está, un día no muy lejano, caerles por el mero, mero México Lindo y Querido para tomarnos unos tequilitas, con su limón y sal. Algo que me tienen que enseñar porque de verdad, tengo muy poca cultura alcohólica...maaaaaaaaaaaal, remaaaaaaal, de mi parte.

A mis familiares y amigos en general...hoy los aprecio muchísimo que más que antes. Aprendí que soy la más feliz de este mundo y que Uds. hacen parte de mi felicidad. Un favorcito, si empiezo con la quejantina y el lloriqueo, please, pídanme que deje de joder!!!!!!

He vuelto, pues, reloaded. Viva Yo ¡Carajo!

 

La heroína que (NO) vive en mí

Dibujo tomado de http//media.mobango.com

Digamos que a veces, cuando me da por ser buena, la cago formalmente. Y disculparás la alusión tan directa a algo tan poco aromático, pero es que es la puritita verdad. Mi terapeuta me insiste en que, tal descripción, se trata de una distorsión del pensamiento. Esto de creer que las cosas me salen cuadras y yo soy la culpable, pero finalmente, sólo es su manera más educada y más científica de referirse al hecho.
Hace dos sábados luego de una empachada romántica de chicharrones en el desayuno con mi media naranja (que ya pinta pa’ limón, porque cada día está más flaco) llegamos a casa de mi papá y lo encontramos en la puerta de su cochera con ganas de tumbarse el pequeño baño que ahí tiene (¿Lo tumbo?¡Túmbalooo!). Tarea harto difícil, si tenemos en cuenta su avanzadísima edad y que por toda herramienta tenía su bastón con mango de dragón (extravagancias de mi viejo ¿qué quieres que te diga?), así y todo, el fondo del hecho era que el venerable intentaba desfogar, entre otras cosas, la frustración de depender de todos para todo, pero en fin, para reanimarlo y que se distraiga de su complejo demoledor, le propuse una vuelta al parque ¿sale? Propuse, es muy elegante, pues prácticamente lo obligué. Yo que jamás cruzo más de cuatro palabras con él porque somos como el agua y el aceite, como Fidel y los Estefan, como María la del Barrio y Soraya, como Alan y Toledo (¡Aaagggg! Pero más bonitos, ¿ya?) o como Manolito y Susanita (así está mejor) , ósea, no nos toleramos, no hacemos click, la diplomacia no se nos da, cero en conducta para los dos…así, con todas las razones del mundo que tenemos para repelernos y sacarnos nuestros trapos sucios al fresco a la menor oportunidad, pues nos fuimos a dar la vuelta. El bicho que me picó se llama compasión. Es una persona anciana, que está a la vuelta de la vida. Y no es que Yo crea que por ser más joven voy a vivir más, eso no lo sé y no me preocupa. El tema es que pensé que no puedo ser siempre una tipa tan indiferente, que paga las cuentas y se limita a mirar de lejitos como a alguien que alguna vez me paseaba, le van cayendo los años, por más frialdad que pueda haber entre nosotros. Explicar lo difícil de nuestra relación demandaría muchos post, se me borrarían las huellas digitales en el proceso de tipear y a ti te quedaría el ojo seco en el de leer (quemarías bien feo, ¿eh?) así que por tu salud mental…me voy a abstener de la retrospectiva.


En fin, habiendo andado algo de cuadra y media hacia el parque, el Don se cansó y decidimos volver a casa. Previamente, la conversación había ido y venido de su padre a su madre, de sus hermanos a sus sobrinos, de las haciendas de su padre a sus casas en Lima. Corrijo: monólogo ,porque hay que ver que por más que le dije : “Mejor no hablemos de eso, que te hace daño y de verdad no quiero hablar”, mi inefable progenitor, so pretexto de que creemos que es sordo (cuando le conviene escucha hasta el pedo de una pulga), se zurró en mis sugerencias y siguió de largo, como corrido mexicano ♪ayayayaayyyyyyyyy ♫♪… y cuando nos tocaba bajar un escalón, porque tampoco soy tan bruja para dejarlo a la buena de Dios, ofrecía mis servicios como segundo bastón, el caballero, nada que ver conmigo, que él puede solito y pon primera y arranca, hijita. Pudo y pudo…hasta que ya no pudo y zás! Casi se me va al piso. Mejor dicho se me fue en cámara lenta y todo, pero igualito se golpeó la muñeca. Te juro que nunca pensé que un anciano pesara tanto y que fuera tan complicado luego, regresarlo a su casa y ponerlo a buen recaudo, on his bed. Lo que vino después implicó emergencia, Rayos x y yeso por un mes. No sin que antes se opusiera categóricamente a que lo lleve a la Clínica Internacional, porque según él que ahí, la última vez que lo internamos, los médicos y las enfermeras conspiraban para matarlo. Es que esa es otra historia de cuando hizo un cuadro medio complicado y se les puso rebelde sin causa al personal de la clínica y los amenazó con darse solito de alta y demandarlos una vez fuera, porque no le dejaban escaparse, como era lógico. Aquella vez jugó un papel importante en el embrollo el sentido del humor de mi hermana que a veces es medio retorcido. Les había dicho a las enfermeras que si se portaba mal, lo amarren y a la primera, las señoritas, le tomaron la palabra. Yo no sé cómo es que no lo declararon persona no grata y pusieron su foto con alguna leyenda para impedirle la entrada a este buen hombre luego de la interminable sarta de adjetivos y palabrotas que utilizó para lograr su libertad, que dicho sea de paso, no le sirvió de nada, porque si lo soltaban de que se escapaba, se escapaba y ahí sí se armaba el tole-tole de verdad. Pero esta vez, me puse ♪rabiosa♫ rabiosa ♫ y lo arrastré a la clínica. Solamente estuvimos un par de horas, en lo que le tomaban las placas y le colocaban el yeso. Claro, para variar tuve que casi mecharme (como buena hija de mi padre) para que lo atiendan rápido en emergencia. Digo Yo, la palabra “emergencia” ¿no implica acaso que uno no puede esperar para ser atendido? En una clínica, por lo general es así, además, sábado en la tarde suele estar más vacía que Lima en Semana Santa, pero todavía nos querían hacer esperar. Con mi viejo en una silla de ruedas y más ágil que una tortuga, más fuerte que un ratón, me metí por todas partes para que lo atiendan y le dije :”Quéjate, viejo, exagera” y el más obediente, de nuevo, ♪♫ayayayayyyyyy♫♪, entonces y solamente entonces, dramatización mía también de por medio, nos atendieron y lo llevaron a Rayos X. Por el camino y antes de entregarle el Oscar a mi papi, le dije “Buena, papá, nos ligó”, pero la mera verdad, me dijo, es que le dolía como la madre y solo estaba siendo natural, ¡Ay, Chú! Yo que pensé que teníamos un actor en la familia.


Con su brazo enyesado, más allá de lo evidente, lo regresé a casa y creo que eso fue lo que secretamente me agradeció, que no lo dejara en la Clínica del Mal, donde amarran a los señores decentes, oye. Claro, ahora cada que puede cuenta lo bien que me porté y hasta dice, muy sorprendido y muy sincero:” Es bien viva, la China”… ¿Oe, qué?, ¿recién te das cuenta? Jejeje…hasta dice que lo salvé, en pocas palabras: soy su heroína de capa caída, su Santa China de Lima, la aceituna del Martini…se siente de lo más raro, pero supongo que así es su manera de agradecer. ¿Será que me avergüenza que esa gratitud camuflada en elogios provenga de mi antagónico mayor? De un día a otro no podemos borrar una vida de malas relaciones pero creo que siempre es posible dibujar una nueva, reinventarla. Por supuesto, el Don, no me la pone fácil. Las ligas que me ha dado mi terapeuta para controlar mi ansiedad respecto de mi madre y su cantaleta en Ciudad Peluche (vieras, esa tía es otra que se las trae) y que debo jalar y jalar para recordar que tengo que tranquilizarme y respirar para no caer en el vicio de las peleas,el resentimiento y la culpa; las pobres ligas , digo, me las he reventado entre él y mi jefe.

Pero bueno, de momento, las cosas están así. Fuí Superchina y no morí en el intento. Tal vez no vuelva a llevar a mi padre a dar la vuelta por el parque nunca más, tal vez sigamos intercambiando el mismo cuarteto de frases y de pronto me den más ganas de mandarlo a volar en parapente (que lo he pensado mucho, jeje) o Yo siga hablando y Él negándose a escuchar, so pretexto de su sordera, pero lo cierto es que si hablamos de dibujar, ya le hice un Rolex en la muñeca enyesada y por si acaso (sólo por si las moscas)no he guardado todavía la capa. No sea que me toque alguna otra vez, acudir a su rescate y luchar por la justicia.

Paseando a la Señora Sunshine

Me pareció que en estas vacaciones (que se me van este jueves) iba a poder postear más seguido. Vil mentira. Como anduve de supervisora de obras (a ver, ¿supervisora en el trabajo y también en casa? ¿de qué vacaciones hablamos?) por el tema de la casa, los días se me han ido volando y yo sin casi ir a ningún lado. Me dirás que es el sacrificio pequeñito, pequeñito que debo hacer para rescatar del post bombardeo atómico a mi pobre nueva casa. Mis días han estado poblados de pisos y cerámicos, lístelos y ovalines, pegamento extrafuerte y arena fina, pero ya va valiendo la pena, sí, aunque mi lado egoísta (al que le encanta el hueveo, para qué te digo que no) ande con el ceño medio fruncido. Sin embargo y en medio de toda esta vaina, me he dado el tiempo para, entre un tarrajeo y otro, irme de compras hecha toda una ama de casa al más puro estilo Buen Hogar , ¿cómo dice que dijo? Algo hay que hacer, mis queridas y queridos. Yo no puedo quedarme entre cuatro paredes vigilando a unos señores que me ponen Radio Felicidad a todo volumen mientras trabajan medio calatos. Porque hay que ver como este trabajito de nivelar pisos y reemplazar cañerías (o al revés) se presta para el calateo. Y Yo soy una se-ño-ra ca-sa-da que no tiene porqué andarse ganando con estos espectáculos...ajá, ¡qué voy a estar viendo yo esos cuerpos decadentes sin preguntarme que fucking hago yo en medio de todo eso y en qué mala hora me metí a mártir de las remodelaciones! En fin, me tocó, pero me las ingenié para zafar.
Primera parada, en busca del azucarero perfecto: Mi marido dice que nuestra cocina va a parecer un quirófano. Será toda blanca con unos detalles en el lístelo de colorinches, como para que no nos den ganas de aplicarnos el bisturí (yo no sé a los 50, pero ahorita, no), entonces, algunas de las cosas que tenemos tienen algo de esos mismos colorinches, sea en platos, tazas y esos asuntos que para mí, a 3 años ya de feliz matrimonio, todavía son medio misteriosos. Suele decirse que en el matrimonio una debe mantener el misterio. Ahí tienes mi cuota, aunque dudo que tenga que ver con esto. En fin, resultó que en el rubro azucarero estaba más que perdida. He usado uno de acero inoxidable hasta el día de hoy y se me ocurrió que tener uno de porcelana no sería nada del otro jueves. Menos tardo en hacer mis compras de la semana que en encontrar el bendito azucarero perfecto. ¡Ah, sí! Porque algo perfecto debe tener mi vida y justo, justo, se me metió entre ceja y ceja que debía ser eso. Te juro, mi zapatero será el más feliz cuando le lleve mis botas todo-terreno-busca-azucareros a reparar. Perdí un taco en el intento y todo para terminar comprando un azucarero blanco ¡blanco! ...si en este momento me dices que las mujeres somos complicadas, te juro que te lo creo.

Segunda parada, ¿porqué los mugs no son jarros y los jarros sí pueden ser mugs?: Y ya que andaba en esa nota de comprar huevaditas (porque dime, no me ofendo, ¿son o no son?) se me ocurrió que la mantequillera (blanca, ¡sí, blanca!) iría muy bien usarla con una jarra térmica con sus filos rojos (que también tiene cuerpo blanco y contra, por si acaso)y en consecuencia, le irían relindos unos mugs rojitos para salir de mi níveo mundo, así que a buscar se ha dicho. De camino, como no podía ser de otro modo, "tropecé" con unos individuales cuadrados y preciosos, con diseños muy parecidos a los del adorno de mi quirófano, ósea de mi cocina, que andaban en oferta. El Portamugs también fue un ofertón. Y sí, a estas alturas ya tengo bien clarito el efecto de la palabra "oferta" para una mujer sola y suelta en Centro Comercial, y apuesto a que tú, amigo, amiga, también. Percibo un nudo en tu garganta. En fin, que encontrar los dichosos mugs casi me vale una postulación a miembro de la Real Academía de la Lengua, ya que la señorita que me atendió me porfiaba que los jarros rojos que yo quería eran mugs y no jarros y que los jarros si podían ser mugs pero los mugs no. Juro que nunca entendí el discurso este y solamente para no caerme pa'trás como Condorito, y porque la oferta 2 x 1 era solamente para mugs, le atraqué la explicación y me lleve mi media docena a casa, no fuera que cambie de parecer y resulte que ahora los mugs sí son jarros y la oferta se nos iba al carajo.

Tercera parada, a lavar los edredones ¿Yo? Nooooo: Mis manos no están hechas para esos menesteres, de arranque te lo digo. Es una cosa que toco detergente, el que sea, y ¡zás! las manos se me ponen elefantiásicas. Pero gracias a Dios que, además de darle al hombre el libre albedrío para joderse la vida, también le dio algo de su chispa divina como para que pueda componérsela y de cuando en cuando inventarse algo útil, gracias a ello, digo, se hicieron esas maravillas llamadas lavadoras automáticas. ¿Y cuál es el Paraíso de las Lavadoras? ¡La Lavandería! Y créeme que no hay nada mejor en esta vida que tener una amiga dueña de lavandería. Todo lo hace con un amor y con un aroma y es como un ángel de ese paraíso porque lo sabe todo, todo sobre texturas, secado y mil cosas más que para mi podrían venir escritas en alemán, lo mismo da. El caso es que de paso, te largas con una charla de aquellas, porque una cosa es que cuando estás trabajando te cites con tu amiga en una cafetería a romper la dieta por el puro gusto del reencuentro, pero otra, otra muuuuy diferente es que lo hagas en tus días de vagancia, cuando además de no poder salir de viaje por que te andan remodelando tu Berlín bombardeada, necesitas a gritos alguien con quien hablar, hablar, hablar y...hablar, ya que tu ansiedad out of the office no se calma con otra cosa que no sea mover la sin hueso. El plus es que siempre puedes encontrarte con la pequeña sobrinita de tu amiga que te dice: "Etás monita", que traducido al español viene a ser "Estás bonita" y no que te pareces a un primate, y con esa cara tan sincera que te eleva la autoestima hasta las nubes. Algo que ni a Ashton Kutcher (léase mañosonamente :"Cacherrrrr") le hubiera salido mejor, pues no olvidemos que los niños y los borrachos siempre dicen la verdad, jeje.
Cuarta parada, Cerditos en el espacio : Y esto me ha venido a pasar en la post celebración de mi cumpleaños. Cumplí años el 15 y gracias a que cayó miércoles me quedé en casa y la pasé con mi familia más cercana. Fue lindo, tranquilo pero lindo. Mi desquite vino el sábado cuando mi querido esposo me llevó a comer a un restaurante japonés. La verdad es que venía deseando con maldad, alevosía y ventaja darme un atracón de makis y eso fue lo que hice. Me debo haber comido como 40, si no más y claro, hacia las 11:30 de la noche me sentía más inflada que un dirigible. Nada más faltaba que C. me rente para poner avisos y me lance al espacio. Hubiéramos hecho un platal. Esa noche, en que se suponía pasaríamos una velada romántica, nuestro baño estuvo a punto de batir el récord de sus visitas. El Cura que nos casó dijo algo sobre salud y enfermedad, riqueza y pobreza, pero no recuerdo que haya mencionado nada relacionado con esto. Por fortuna, C. tampoco lo recuerda.

Quinta parada, de vuelta al barrio: Como siempre digo, los pies se me van solos hacia el Centro de Lima. El pretexto esta vez fue mi papelera para el baño, ¿lo puedes creer? Y de paso, dar una vuelta y mirar y admirar las viejas casonas, de camino al Barrio Chino. En un post anterior conté que Yo nací allí. Exactamente en una clínica que ya no existe y que mi blasfemo esposo una vez se atrevió a insinuar que de repente hoy ya estaba convertida en bulín. Tampoco es que espere una placa recordatoria en la entrada, como tampoco espero encontrar a nadie conocido allí. A decir verdad, solamente los peruanos me ven como oriental. Entre los chinos no causo el menor efecto a pesar de mi cara de plato, quizá porque tengo los ojos demasiado grandes lo cual rebaja un poco el efecto “ranura de alcancía”, pero no lo quita del todo. Así, me crucé todo el Barrio Chino, pasé bajo el portal, y me fui a buscar cosas para saciar mi compulsión por las compras, en medio de olor a pato asado y bocaditos chinos con nombres impronunciables. El Mercado Central me recibió con los brazos abiertos y los estibadores también. ¡Qué señores estos para cirios! Imagina mi cara de espanto, con mi bolsa de plástico tipo rafia (que me costó 4 estafadores soles), esquivando esas carretillas con enormes cajas de mercadería y casi morir del susto porque ¿las cajas hablan?, ¿las cajas te dicen mamacita rica y no te dejan pasar?, ¿le puedes mentar la madre a unas cajas?, ¿Caja tu madre? Que nooo, que nooooo y a pesar todo, conseguí la papelera que quería, a juego con nuestro futuro baño y que por cierto, no es blanco. Sólo por eso, no ha sido tan malo ser la diosa sexy de los estibadores por un día. Envídiame.
Próxima parada, a La Punta y por terapia: Así es. De pronto, cierto día, decidí no esperar a tener que usar esas blusitas tan poco fashion cuyas manguitas de amarran por detrás, para arreglar algunas cuentas conmigo misma y con mis relaciones con otras personas. Tengo mis rollos personales y créeme, no es nada fácil tomar la decisión de mejorar, de tocar ciertas heridas que una tiene en lo profundo, y menos hablarlas en frente de una persona extraña. Dicen que siempre las primeras veces son difíciles. En este caso, luego, y dependiendo de tu terapeuta, todo lo demás fluye. Y aunque no estoy segura de que quiera ir contando qué es aquello que voy descubriendo, una cosa sí te puedo decir: me queda clarísimo que Yo no puedo cambiar a los demás, pero por mí, sí que puedo hacerlo todo. El consultorio de mi terapeuta queda en La Punta, hay mar, piedras y gaviotas por todos lados. El ambiente perfecto para tratar una loca…¡jeje! Es sólo una coincidencia feliz. Las cosas en la vida no son perfectas, pero a veces se dan mucha maña para parecerlo.

Como una fiel apache...

Aquí, pues, enviando mis señales de humo. Parece que se me ha despertado el gen de la adicción porque realmente, en estos momentos tan peliagudos, estoy deseando tener un cigarrito entre mis labios. Fumando espero...el resultado electoral y para ser sincera, no siento miedo. Inexplicable luego de que por todas partes, propios y extraños hemos estado viviendo el tema en un estilo muy bíblico: hermano contra hermano, hijo contra padre, amigo contra amigo...cachete con cachete y pechito con pechito. Lo siento, soy la persona a quien más le aburre la política en este mundo. No es que no me importe el futuro de mi país, del mundo, del universo...es solo que me hartan las discusiones (y me parecen bizantinas además) sobre quién tiene "la razón" de qué...es frustrante que cuando tomo un taxi , feliz cada mañana, el señor taxista no sólo no desee guardar silencio el resto del camino (lo cual apreciaría enormemente) sino que, para remate, me truene los tímpanos con su análisis de la realidad nacional, pasada, presente y futura...y la consabida pregunta :  "Señorita, ¿usted por quién va a votar?" No es que me cambie el rostro (ha tenido el buen tino de llamarme "señorita" y solamente por eso, le perdono todo), pero se me avinagra un poco mi leche de soya y se me corta el queso de mi pan integral. ¿Qué quieres que te diga? La pus del chupo (y perdona la comparación ta pufi, pero así estamos) es que no podemos estar todos de acuerdo y eso no significa que Yo tenga la razón por encima tuyo y viceversa...anyway, lo importante es encarar las cosas con optimismo y no dejarnos llevar por el apasionamiento, el pesimismo y ...el Profeta de América...con roche debe estar. Desde este, mi pequeño rincón amarillo (como Yo) hago un llamado a la calma en el ciberespacio peruano. ¿Qué?¿No? ¿Se equivocaron de China? Peldón, pelo no estal a gusto con nada honolable campaña electolal y lo feo que le ha dado a las pelsonas pol atacalse los unos a los otlos. Así que porl favol, dejen de jodelse entle helmanos peluanos. Chijaukay!
Y ya que nadie me lo pregunta, igualito voy a decir que estuve ausente no por falta de ideas , sino por abundancia de ellas. He estado con los chicotes cruzados, sin saber que hacer, sin saber a donde ir. Mayo ha sido un mes de parálisis, de algunos descubrimientos, de ciertos comienzos...nada malo, pero es como si me hubieran atado las manos. De momento, me cuesta hasta entrar al facebook. Es más, lo encuentro vacío y a veces tonto. He sufrido una suerte de decepción o tal vez , una mejor "percepción" de las cosas. Para empezar, me ha dado risa comprobar que es más una plataforma en la cual las personas saldan ciertos conflictos con su propia inseguridad, dando rienda suelta a su deseo profundo de llamar la atención, de sentirse alguien , posando para la foto, regalando al que quiera una imagen de sí mismos que están muy lejos de ser...tan mal cuidado, tan mal disfrazado...un "te quiero, te apoyo y saldremos adelante" pero solamente en tu muro, para el Perú y el Mundo. ¡Bueno! Nada tiene que ser como a mí me parece, tampoco.A ver, ya parece que escribe Doña Perfecta. Podríamos decir que este blog juega su parte en mi deseo de "figuretear", pero no es así. Creo que no todas las personas escribimos para los demás. Al menos, creo que tendría más cuidado con mis estupideces y mis 52 (seguidores) tal vez sería algunitos más. Nada maestro hay en hacer un blog personal como este. Es abrir un poco el corazón y nada más. Desfogar, quizá.
De cualquier manera, pese a que andaba peleada con los teclados, es difícil sustraerse al vicio de volver, de escribir lo que sea, solamente por el placer de no estar tan en deuda con los amigos que se pasan por aquí y que me reciben en sus blogs. A ver, ya no quiero sentir tanto frío.

Una de las cosas de las cuales estoy también aburrida es de que me pregunten que para cuándo el bebé. Cometí el error estúpido, torpe e imperdonable de comentar en el trabajo, durante el almuerzo, que estaba "trabajando" en ello. Para que veas que mi cuerpo no está hecho de metal, mi cuerpo no está hecho de madera, mi cuerpo no está hecho de cartón, ni de seda, Yo también cedo a la presión de grupo y suelto la lengua como una manera de salvar el pellejo. La ca...é, lo sé, lo sé. Acorralada por los deseos de mis compañeras de tejer ropones (¿y una chompa?¿puede ser?) solté mi verdad y hay al menos un par que ya me tiene harta con la preguntita "¿Ya?" ... y aquí me verás, no sé qué cara poner cuando me preguntan esto. Me sale una mueca entre el "atíquechú..." y el "nosabenopina"...bien triste mi cara. Pero como ya lo escribí por aquí alguna vez : es un deseo ferviente, claro, pero por el momento nada. No se oye, padre. Parece que mi querido óvulo tiene aún la pretensión de mantenerse señorito y todavía les sigue pasado el casting a los espermatozoides de mi maridito. Mañana tengo cita con el doctor para ver si me manda algunos "ejercicios" de humildad que hagan que ese plebeyo deje sus pretensiones y se anime a mezclarse con el sector obrero, que está bien trabajadorcito. Así están las cosas. Mi coraza es el humor.
Pero no vayas a creer que todo en mi vida es para sentirme "borderline". En un par de meses, si Dios quiere, me debo estar mudando. Tenemos una casa en plenas reparaciones. Tierra por aquí, tierra por allá. No le he sacado muchas fotos al antes porque, aunque es una linda casa, el estado en que llegó a nuestras manos era de post guerra. A decir verdad, solamente le saqué unas pocas del tragaluz y para enviárselas a mi querida Rocío, de CasaHaus, que me va a ayudar con la decora. Calculo que lo principal esté para fines de julio, porque hay que cambiarle todo. Entonces, ya te podrás imaginar que estoy como jugando a la casita, pero de adeveritas. Hasta le tengo planeado un exorcismo, por si acaso, una nunca sabe, para la mudanza. De cualquier forma, es un nuevo comienzo para nosotros y confío en que también lo será para mi vida blogueril.
Extrañé mucho esto y me agrada volver. Solo por ese gusto, me caigo con un meme...

3 verdades y 3 mentiras (gracias, nuevamente, a Curly Girl por pasármelo!) solamente que esta vez no voy a decir qué cosa es qué, para hacerlo diferente y a ver si me lo creen todo.

Verdad o mentira 1 : Escribí a los 9 años mi primera novela. Bien fresita. La boté porque era un vergonzoso remedo de Candy.
Verdad o mentira 2: Contrario a lo que se esperaba de mi, ya que había sido un completo desastre en la secundaria, terminé la universidad antes de lo esperado y con muy buenas calificaciones. De hecho, hasta estuve en el tercio estudiantil.
Verdad o mentira 3: No me gusta bailar. De hecho no sé hacerlo y no estoy interesada en aprender. No entiendo como la gente le puede hallar gusto a moverse como taraditos.
Verdad o mentira 4: Soy acrofóbica. No puedo subirme a un avión. Es más todos los viajes que he hecho han sido por tierra o mar. Detesto volar y solamente lo haría como Mario Barackus: drogada o noqueada.
Verdad o mentira 5: Si tuviera oportunidad de tener superpoderes, me encantaría ser telekinética y telépata. Lo lamento, soy patética :P
Verdad o mentira 6: Lloro como una magdalena con las cosas más simples. Soy muy fácil de conmover. Hace poco me metí una maratón de lágrimas que casi inundó mi habitación . Se me dió por ver "Boys over flowers", un dorama coreano y lloré!!!! pero lloré!!!...hasta sentirme totalmente fresita.

Celebrando el primer añito...snif!

Había olvidado que hoy 28 de abril, hace un año que inicié este blog. Me felicito por haber encontrado una forma para llenar "algo más" mis días bipolares. Así soy Yo: tengo siempre gente buena a mi alrededor, pero suelo sentir que me falta "algo" y no sé bien qué...creo que era el vacío de no escribir. Y vamos, no es que sea mi pluma una cosa del Nobel, brincos diera, pero es una necesidad de expresión, una manera de escapar a la soledad y escribir un blog me ayudó horrores. No sé si a todos les pase lo mismo.
En general, he procurado escribir lo que a mi me da la gana. Digo, no es fácil enfrentar (aunque la verdad es que no damos la cara) las críticas de los que comentan. Que lo digan las bloggers famosas a las que les escriben sapos y culebras. Yo no soy famosa, por eso solamente me escriben mis amigos virtuales y virtuosos. Así que de insultos, todavía nada. Parece que lo voy a considerar un honor, jajaja, sí, claro.
Tener un blog personal ha sido como un acto de valentía. No soy moneda de oro para gustarle a todo el mundo y la verdad, no es mi intención. Desde el inicio ha sido lo que nunca pude hacer de pequeña. Recuerdo bien que tenía una amiga mucho mayor que Yo, unos 7 u 8 años, ella andaría por sus 18 , saca tu cuenta lo agrandadaza que Yo era, en fin, esta amiga le gustaba cartearse con gente de otros países. No había Internet, obvio, no había ni teléfonos móviles. A mis escasos 12 años, no tenía mucha "capacidad de vuelo". En fin, escribir un blog me ha permitido conectarme con gente de aqui y de allá. Encontrar en el otro lado del mundo a amigas maravillosas , con harto ingenio, como Pandex o Lulux quienes fueron las primeras personas , digamos "ajenas" a mi entorno que me comentaron y me dieron algo así como la bienvenida al mundo blogueril. Las quiero y les doy las gracias. Y cuando digo las quiero, agrego que no es difícil querer a las personas que no ves. Al contrario, creo que ayuda a abrir un poco más el corazón.
Luego, está la archiconocida Tani, a quien extraño mucho y anda desaparecida, haciendo la vida, pues. Pero ella también me "acogió" con muchas ganas y la gran calidéz que tienen los mexicanos. Porque Tani es del mero, mero. Así como mi querida Rocío Jimenez, con quien chateo y me paso un lindo rato comentando cosas de "casa a casa", porque su blog es de ideas para el hogar y también arte. Un lado que me encanta y nos ha unido. No puedo dejar de mencionar a las Socias: Gemma y Lorena, que aunque nunca sé con quién me escribo porque es parte del misterio, me encantan y siempre son taaaaan uf!!! Que hasta me animé a ponerles una vez mi rima en el Día de Muertos. Debut y despedida como poetisa, jajaja. También y no por eso menos importante es mi amigo Jair o más conocido como el Raptor Plateado. Un súper talento de las viñetas, que ya nos trae un proyecto muy bueno que involucrará al mundo blogger...coming soon.
Para mis paisanos, pues no puedo dejar de decirles que me quito el sombrero. Nunca pensé que la movida blogger pudiera ser tan fuerte en nuestro país. Parece que todos tienen mucho que decir y eso es bueno, genial y digno de elogio. Es un placer para mi leer los blogs de Ana Sofía o Galletita de Jengibre, a quien conocí el año pasado, nos tomamos un café y loreamos un montón. Esa niña es un sol radiante, una persona de mucho talento para el diseño, tremendamente creativa. Chicas así, me da mucho orgullo conocer.
Me divierto horrores y me río como una chancha leyendo al Tropicólogo, a David Der Nacht o a Fer de Drama Queen, por ejemplo. Y también tenemos nuestros momentos de reflexión. Eso sí, jamás me aburro.
Hay de todo para todos, incluso los blogs de moda, (porque todo empezó por ahí) te pueden enseñar, no sólo a como llevar una falda sino a compartir con otros las cosas de la vida, lo simple, lo alegre, lo complicado, lo cotidiano, lo interesante, lo mágico. Antara y Monita de Seda son dos claros ejemplos de ello. No sólo lindos zapatos, lindas personas, también.
Tengo que decir que me conmuevo mucho cuando leo los blogs personales. No sé si es una idea mía pero siento que puedo "ver" a las personas através de ellos. Pero esto ya parece mi discurso para cuando gane el premio Oscar ¿no? La estoy haciendo muy larga. Nada, es que no sé cómo darles las gracias por la paciencia, por el cariño, por pasar y leer, por comentar, por no hacerlo si no les provoca. Igual es bastante que hagan mover al contador de visitas. Mamá, ya sé que eres tú!!!
Le doy las gracias a Eva Magallanes, de Chile, que siempre se deja algo lindo por aquí, que siempre me encandila con sus historias y sus poemas y que encanta cuando se sienta en los prejuicios de la gente. También debo enviar un beso especial a Ana de Coffee Break, quien es una top en lo que a moda se refiere y con quien comparto, también una linda amistad. Ella es de México Lindo, Guadalajara, para ser exacta. Cada que pienso en ella es como si oyera guitarras tocar ...♪♫♪ hermosa persona, hermoso blog.
Y los 52????? Esos quiénes son??? Ah, pueeees lo que me siguen!!! Gracias, gracias, gracias. Gracias aunque hayas picado en "seguir" de pura casualidad, jaja. Las cosas con humor. De verdad, para mí son inestimables : Maeva (que la sigo y me divierto y me encantan sus consejos de libros, de cine, de todo), Mo, Nita-Nita, Enrique, Jenny, Ina (sí! Aló? Bella!) , Heidy, Lilith, Javier, Melina, Tito Dolores, y todos y cada uno...recojo mis lagrimones y ya no sigo más. Les invito a visitarles....sí, yaaaa, prometo que la corto.
Punto y aparte, debo agradecer unos premios que vienen con meme, divertido meme y que los recibí desde el blog de una chica muy simpática, fresca y divina, ella,  mi nueva amistad blogueril que tiene nombre de reina : Noor (significa luz, ¿ya ves? De algo sirve leer Vanidades) y su blog es Curly Girl. Querida Noor, aunque casi nos separen chorrocientos kilómetros de distancia (es del cálido Norte, echa!) y chorrocientos de años de edad (toditita en mi contra), blogs como el tuyo son la brisa, el aireeee...cuelgo los premios y el meme me lo reservo para la próxima entrada ; )

Yyyyyy......para el final, un mensaje especial a Pinky. Ella es la culpable, maténlaaaaa porque ella me enseñó cómo hacer un blog!!! Jajajaja...la quiero mucho, es casi casi mi sobrina y soy feliz viendo sus progresos, leyendo sus cosas en su blog y no siento la barrera generacional. No sé, creo que a mi los temas de la edad no me han importado y cada año que pasa me pongo más lechugaaaazaaaaa al respecto. Yo soy así.

Ah! Mi querida hermana me tiene hinchada con que le diga porqué el blog se llama como se llama y porqué esto o lo otro. Eso sale con el meme , para el que le interese. Feliz cumpleblog a mí. Quizá sea el momento de cambiar :)

Semana Santa con Charlton y Cleopatra

¿Semana Santa? ¡Las de mis tiempos! Y aunque son estos todavía, a riesgo de sonar como la abuelita de Piolín, me permito recordar (con harta nostalgia, eso sí) los buenos tiempos en que Yo contaba con los dedos los días de Cuaresma. No por religiosa, que cuando era una escolar solamente me atacaba el deseo de ser santa y mártir para los exámenes finales, si no por las breves vacaciones que se venían.  Y de verdad esto es lo que he venido haciendo en los últimos días. La culpa es del agotamiento de esta profesión que cuando se me da por maldecir, siento unos deseos salvajes de patear  el tablero y lamento el no haber optado por estudiar para maestra de nido. ¡Qué estupidez la mía! Como si hacerse cargo de 20 niños chillones no tuviera su ciencia y su dificultad. Juro que, de haberlo hecho, tal vez estaría escribiendo este blog, no con mi blusita jean y mi pañuelo super fashion, sino con la camisa blanca esta, la de los bracitos cruzados en el pecho y que se amarra por detrás. Siento tal agotamiento que no me dan ganas de trabajar. De hecho, en estos momentos ya debes haber notado que no lo estoy haciendo. Ahí están las detracciones del IGV que tengo que revisar y me siguen mirando, con cierta desconfianza creo, porque deben pensar que no les voy a hacer caso. Casi, casi estoy en piloto automático, como cada Semana Santa, desde que tengo uso de razón y se me cayeron los dientes de leche y la mollerita se me volvió consistente. ¡Qué flojera!

Yo vengo de una familia de tradición muy católica, al menos por el lado materno. Por el paterno, la cosa resulta algo más mundana. De modo que, en Semana Santa, hay como una especie de divorcio “espiritual”, de tipo religioso, entre mis padres. Y así siempre ha sido, es y será. ¿Qué te puedo decir? Son cosas de los matrimonios estos que llevan años y contradicciones mutuas. Felizmente, el mío va por los cuatro y todavía es muy pronto para que se haya presentado sintomatología.Hasta aquí debería agradecerle a Diosito el que mi madre haya encontrado ese hombre que es mi padre, de entre lo que había en la Bolsa Matrimonial, porque si no, pobrecita de mí: ayunos, oraciones y retiros forzados hubieran poblado mi infancia. Porque de que esa señora intentó hacernos ayunar, lo intentó. De hecho, en viernes santo se ayunaba hasta el mediodía y había que soplarse el Sermón del Cardenal en la TV. Por supuesto, Yo me hacía la loca y prefería mil veces “La Biblia”, de John Houston, con la esperanza de ver calato a Adán, no te miento, porque ¿qué niña no siente curiosidad por saber lo que hay debajo de la hojita de parra? Pero la ayunada y la curiosidad se me fue todita en la adolescencia, época para la cual ya sabía de todo, al menos por mis libros y revistas. ¿Qué se leía en casa? De todo. Desde libros sobre el cuerpo humano, enciclopedias, a Cervantes, al tío Ciro, a Vallejo, a Shakespeare, Prescott, todos los cuentos de los hermanos Grimm, Andersen y Perrault, etc., etc. Pasando por “Selecciones Reader’s Digest” y hasta “Cosmopolitan”… ¿perdónnnn? Sí, claro. Cuando digo de todo, es todo.  

Si el ayuno no es mi fuerte, tampoco lo es la oración. Por lo menos, no la de paporreta. Pero vamos, de que la prefiero al ayuno, la prefiero. En mi caso, el antiayuno empezó como una revuelta de las masas. Mis hermanos y yo nos rebelamos contra el régimen y tomamos la Bastilla. Cierto día, alguien mordió un pan antes de la doce, le puso mantequilla, se frío un huevo y fin del asunto. De nuestro lado, siempre mi papá, porque te puedes meter con su madre, con sus hijos, hasta con su plata (bueno, tengo mis dudas sobre esto último) pero su combo, su richi, su comida, es sagrada. Le vale madres el tema religioso, no obstante, se pliega al asunto de comer solamente pescado. Algo que se me ha quedado como ley, como rezago de la infancia, aunque debo decir que es una tradición que mantengo por respeto a la figura de Cristo. Quien para mi es algo más que una simple estampa. Yo creo en él, siento por él y vivo por él, pero de un manera menos triste porque resucitó. Como dijo el gran Cantinflas, en El Padrecito : “Pues fíjese que ya resucitó y estamos muy contentos”. Pero de mis días de religiosidad "semanasantera"me quedan muy pocas cosas, sea porque me parecen un poco anacrónicas o porque no me va mucho andar de compungida una vez por año. Y le hice el intento varias veces en mi adolescencia, no me creas tan pecadora. Cierta vez, como a los 13, mis amigas y Yo, que éramos las más lisurientas de este lado del planeta, que de 10 palabras que decíamos, 9 eran putamadreadas del tamaño de una catedral, decidimos hacer penitencia y abstenernos de soltar sapos y culebras. Todo sea por nuestro señor. Amén , hermanas. Pero como se sabe, el diablo mete la cola por donde una menos lo espera, o dicho en buen cristiano, aquello que tienes prohibido, no sé porqué diantres, se te hace más deseable. Y ahí nos tenías, contando las horas para la resurrección, con las lisurazas en la punnntaaaa de la leeeeennnnguaaaaa....maldita sea!!! ...y que nos dan las doce y que se rompe el conjuro y que nos lanzamos a pecar de palabra , listas para que nos pongan la letra escarlata. Luego, claro, vino la verguenza y luego las risas, porque en el fondo la hicimos. Tal vez esto sí tuvo algún valor. Yo no sé.

Pese a que mi madre es como es y no por nada le dicen “La Hija de Jesús”, en casa nunca hubo una Biblia hasta que ya estuvimos bien grandes. Mi Biblia hasta los siete años fue un álbum de figuritas del mismo nombre que publicara Editorial Navarrete y que, bien fieles mis hermanos y Yo, nos dimos por llenar. Juro que hasta esa edad, en que por primera vez pisé la Catequesis, estaba bien creída de que las “verdades” de nuestro álbum eran inspiración de Dios. A los 7 años Yo tenía la loca de la casa muy alborotada. Para mí, Caperucita Roja, Juanito, el de los frijoles mágicos y Los 3 Chanchitos eran tan históricos como los apóstoles, de modo que me aparecí en la Catequesis con mi álbum y pasé mi primer roche religioso cuando me lo chotearon. Felizmente que no se me ocurrió decir que en Semana Santa, además de ayunar, veíamos las películas de Charlton Heston.
Es increíble lo que la Semana Santa hace con nuestra TV. Es algo como las Navidades, pero más bizarro. Digo, es todo un repase muy instructivo del cine épico religioso hollywoodense. Arrancas en las mañanas con La Biblia, La Historia de José, La Historia de Abraham, El arca de Noé, El Rey David y Betsabé o hasta Salomón y la Reina de Saba. Todo el Antiguo Testamento en Technicolor. Lo mejorcito y lo más estelar, no viene con Jesús. Bueno, hay sus películas muy lindas, tipo “La Vida pública de Jesús” en donde vemos a Nuestro Señor más cercano a un ser humano, como debió ser, más real y no en su versión estampita totalmente distante. Pero decía que, en nuestra TV, la Semana Santa sirve más de pretexto para un festival de Charlton Heston. El que nunca haya visto, al menos una vez “Ben-Hur”, que tire la primera piedra. Sí que sabes de lo que hablo. Infaltable también es “Los Diez Mandamientos” o la nada bíblica “El Cid”. Solamente les falta repetir “El Planeta de los Simios” y el asunto es oficial. Lo curioso es que, también por eso, espero la Semana Santa. Cita con Charlton Heston obligada y renovación de votos por mi héroe preferido. Siempre he tenido la impresión de que ahí donde falle Superman o el Chapulín Colorado, Charlton es la voz.

Mención aparte merece Elizabeth Taylor. Su “Cleopatra” ha poblado mis fantasías de la infancia. Mi primera obsesión en cuanto a maquillaje ha sido el lápiz Kohl. Las veces que he visto esa película en mi niñez, por estas fechas, son incontables. Que es muy larga, sí. Que es muy improbable y ha envejecido un poco, también, pero nadie me puede quitar de la cabeza la imagen de la Taylor, cuando aparece “desenrrollada” de una alfombra que le envían a Julio César. Qué tal regalito. Entonces, imagina que, del tocador de mi madre empezaron a desaparecer misteriosamente los lápices para ojos. Un poncho con cuello tortuga era mi peluca egipcia. El patio de mi casa, mi palacio, con todo y jardines colgantes (¿Qué te crees? Sé vivir con glamur), desde donde Yo fingía, con mi poncho en la cabeza y un collar como diadema, ser la séptima reina de la Dinastía Ptolomeica, la personificación de Isis, la Reina del Nilo, aunque claro, Yo no llegaba ni a Reina de la Chatarra. Eso sí, desde entonces, a leer vida, pasión y muerte de doña Cleo y walk like an egypcian .
Lo profundo que te marca la niñez es hasta hoy, para mí, más que asombroso. Puede que no recuerdes una película que viste hace 5 años, puede que no recuerdes una canción, pero basta con que sea algo que te remite a tu infancia y podrías hasta dar detalles. Dicen que la vida empieza a los cuarenta, pero Yo creo que se queda en los primeros diez. Tal vez sea que desde entonces, nos vamos poniendo viejos con el día a día. De cualquier forma, se siente rico recordar.
Esta Semana Santa no será muy distinta de las demás. Recogeré los pedacitos que quedan de mi, luego de los últimos cuatro meses en los que he trabajado como loca. No iré de campamento por una cuestión de remilgos de señorita de internado: no puedo vivir sin mis comodidades. ¡Soy taaaaaaan mundana y comodona!Más bien, me reuniré con la familia, Causa Rellena de por medio, ¡Ñám! Meditaré sí, muy a mi manera, con mi carga de defectos y algunas rebuscadas virtudes (¡Hey! ¿Están allí?) y lo más probable es que termine apoderándome del control remoto. Charlton y Liz son mis anfitriones. Que tengas unas lindas Pascuas.

La Doctora Chinanstein y su criatura

En vista de que, a lo largo de los últimos dieciséis años no me he podido topar con alguno de los 10,280 que como yo admita que, allá por 1995, votó por ella y su 13, me veo obligada a reclamar su maternidad. ¿Qué puedo hacer? La tengo que firmar no más, ya que, a decir de algunos comentaristas de la web, pertenezco al grupo de “retrasados ignorantes de las clases bajas” y soy parte también de “los 20,000 idiotas que votaron por ella” (¿ah?,¿qué?,¿fuímos tantos? ) Me imagino lo que mi familia querrá decir y que por cariño no dice, cada que en alguna reu alguien se acuerda de que yo contribuí a que Doña Susana Ivonne Díaz Díaz , pseudo sexy vedette, émula de la Cciciolina, la actriz porno quien a punta de enseñar un lado de la tetamenta o el juego de té completo, ya ni sé, (osito de peluche al lado) se ganó un sitio en el parlamento italiano; y que dicha Doña Susy para no ser menos se paseó por medio Lima Limón, no enseñado las teresas, si no el queque, el topo Gigio, las cuatro letras: ósea , el pan francés con el número trece pintado en una nalga, y así y sólo así, logre un sitial en nuestro alicaído Congreso de la República.
Yo, al igual que ayer, me río de la política, aunque muchas ganas ya no tengo. En ese entonces, fue una de mis primeras votaciones, miraba para aquí y veía a Rafael Rey, tan casto, tan puro, tan Opus Dei, que preferí mirar hacia allá (sí , pues, allá, allá ¿ves?) y que me topé con Chirino Soto y su cara de poto ( no lo digo Yo, lo dice una canción) que la verdad, de un poto a otro poto, preferí el de Susy :)

Ya hablando en serio, tengo que decir que ese fue un voto “protesta”. Mesmamente que sí. Siempre he sido una persona muy reacia a seguir la corriente, siempre me dio mucho asco la política, y para donde mirara, no sentí más que desilusión y descontento. Era muy joven, sí, pero probablemente este fue un acto de lo más sincero. Por mi abuelita. Yo había pensado “si sale electa, lo cual no creo, al menos me hará reír con sus estupideces”. Ese mismo año, dos de mis primos, (no recuerdo bien si hasta mi padrino, la verdad) quienes postulaban al Congreso, “por Dios y por la plata” fueron despreciados por mí en favor de mi “criatura”.

Tengo que aclarar que, no obstante en mi familia hay casi un “gen político” declarado no creo que la vieja guardia haya sido motivo de vergüenza para nosotros. Algunos de mis tíos fueron perseguidos políticos en la época en que te jugabas la vida por pertenecer al Partido Aprista. Eran gente que, al tener recursos económicos, actuaban más bien movidos por sus ideales, que crecieron viendo a su alrededor muchas injusticias cometidas seguramente por sus pares y eso les hizo tomar un camino que le pareció el más justo. Seducidos por la personalidad de Haya De La Torre, no dudaron en unirse a sus filas y pagaron el precio. Ahora, supongo, que no tendrían cabida en este mundo. Es que ya me imagino su digestión, al descubrir que tienen un familiar que se disfrazó del increíble Hulk para postular a la alcaldía, por más buenas intenciones que haya podido tener( El plus sería que eso me hace casi,casi una heroína de la Marvel por filiación ¿?)  Mención aparte, merece el hecho de que mi tía María Colina fue una de las primeras mujeres en ser electa diputada, allá por 1956, cuando el voto femenino era un sueño del que todos se burlaban. Ella y muchas mujeres,antes y después, defendieron esa causa, a pesar de una sociedad que les era esquiva. Hoy es una dama muy ancianita que tiene la buena suerte de no distinguir de entre toda nuestra hiperpoblada familia, a esta su estrafalaria sobrina y a las otras “perlitas” que la adornan.

Grrrr! Mi sangre también
lleva gamma?

Pero, esto de sentirme medio Frankenstein obedece un poco al hecho de que, como decía, nadie admite que votó por Susy y su 13. Y Yo sé bien que algunos de sus 10,279 electores rondan por mi calle (ya pues, la verdad te hará libre) y hasta me saludan y le hacen ascos al PPKuy (que si fuera de verdad, lo muerrrrdoooo, ñám!) , cuando bien que tienen su 13 pintadazo en la cara. A que me miran de reojo. Yo sé que ellos saben que Yo sé lo que ambos sabemos…y♪♫ este secreto que tienes conmigo, piña, pero todos lo sabrán♫♪, jeje… La verdad, no es algo que me haya importado tanto hasta que me di cuenta, que en cierta forma, se abrió la posibilidad a la “procreación “de otros monstruos.
No, no es del todo mi culpa. Yo no he desilusionado a mis queridos compatriotas con falsas promesas, ni me he llenado los bolsillos con la plata de nadie (pero cómo quisieras, ¿no, China?) Por si acaso, los pollitos que me como los pago con el sudor de mi frente, no mato perros (aunque no me gustan, la verdad), no robo luz (ni me olvido de pagarla, porque si vienen y me cortan, se abren las puertas del infierno. Pelea marital segura), la pedicure me la hacen en Kiabi e incluye lavada de pezuñas, así que no necesito ayuda hasta ese punto. Todo con mi propio peculio (no sé porqué “peculio” me suena a mala palabra) ¡Ah! Y por si acaso, nunca he acosado a un menor de edad. Menor que Yo, puede ser, mi marido, por ejemplo, pero siempre DNI de por medio (ya me veo: “Te voy a acosar ¿ya? tu DNI, por favor”) XD … todo lo cual sí se le puede imputar a algunos de nuestros “Padrastros de la patria”.

No pasa nada! Popy, corazón!

Sin ir muy lejos, en Brasil, ahora es parlamentario el payaso Tiririca (Francisco Oliveira Silva), uno que en su campaña decía algo más o menos así: “¿Que qué hace un diputado federal? La verdad, no tengo ni idea, pero vote por mi y se lo cuento”… JUÁAAAAAAAT? RECONTRA JUÁAAAAAT??? Para que veas, este payasito resultó ser el segundo diputado con la mayor votación en la historia de Brasil. Claro que se trata de un personaje famosísimo allí, que goza del cariño del pueblo, sin embargo, para todos es más que claro que de leyes no conoce nada. Pero ¿qué les puede importar a los brasileros, cuando los que “sí saben” prefieren aumentarse sus propios sueldos y no el salario mínimo? De tal forma que ahora, parece que nuestro querido continente está lleno de Frankensteins , algo más o algo menos, descontentos como Yo, en aquel 1995, cuando andaba con mi corte de cabello tipo hongo (esto lo pensaba guardar para algún meme de las 7 verguenzas, pero ya se me salió) , tenía cara de 12 años y pecas hasta para regalar . Chinanstein experimentando un dejavú.
Siguiendo esta tendencia, es fácil comprender por qué, entre los candidatos para ocupar una curul en el Congreso de nuestro país haya toda clase de hierbas : voleibolistas, cantantes, el que vende las fotocopiadoras en la TV, pastoras, pastores, ex alcaldes (uno por ahí que dice va a “fumigar” el Congreso ¿qué? ¿Se van a matar?), fonavistas (mi tía dice que le van a dar su casita…la más interesada), una ex – vedette (como lo fuera mi criatura), el hijo de su papá (y dicen que conoce cada rincón del Perú…méritos turísticos, ja-ja), la chica que, siendo abogada, dice que su especialidad son las galletas de avena Quáker (Yo, especializada en omelettes, ¿la haría linda?) y muchos, muchos más que están en todo su derecho de intentar hacerse una…ahora, espero , tal vez ingenuamente, que se la jueguen de verdad por el Perú, que tengan intenciones de trabajar y que de veras les importe el futuro que todos compartimos. Y aquí debo insertar mi mensaje de control de la natalidad. ¿Cómo dice que dijo? Sí, para que no procreemos a más criaturas por querer manifestar nuestra incomodidad, nuestro hastío, nuestra decepción o pensar en nuestros personalísimos intereses (¡Qué putísimos!). Lo dicho: que tu voto sea menos adolescente que el mío, que la parida no te duela tanto como a mí (“Hiere en el vientre” como dijo Agripina al soldado que su hijito Nerón envió para darle vuelta), ya que, ser objetivos no es tan difícil como se cree. No hay que buscar gente perfecta, pero sí con las pilas puestas. Olvídate de muñecos, agarradas de maracas, de treces y chicotazos. El mejor preservativo para estos casos es la información. No recomiendo la abstinencia, pero si te parece lo mejor, si lo reflexionaste, adelante. De pronto, cierta "castidad" electoral no te vendría mal. Pero, si aún así se te da por...que tengas un buen parto.