La Casa llena de Mrs.Sunshine

La heroína que (NO) vive en mí

2011-07-19T21:15:00.000-07:00

Dibujo tomado de http//media.mobango.com

Digamos que a veces, cuando me da por ser buena, la cago formalmente. Y disculparás la alusión tan directa a algo tan poco aromático, pero es que es la puritita verdad. Mi terapeuta me insiste en que, tal descripción, se trata de una distorsión del pensamiento. Esto de creer que las cosas me salen cuadras y yo soy la culpable, pero finalmente, sólo es su manera más educada y más científica de referirse al hecho.
Hace dos sábados luego de una empachada romántica de chicharrones en el desayuno con mi media naranja (que ya pinta pa’ limón, porque cada día está más flaco) llegamos a casa de mi papá y lo encontramos en la puerta de su cochera con ganas de tumbarse el pequeño baño que ahí tiene (¿Lo tumbo?¡Túmbalooo!). Tarea harto difícil, si tenemos en cuenta su avanzadísima edad y que por toda herramienta tenía su bastón con mango de dragón (extravagancias de mi viejo ¿qué quieres que te diga?), así y todo, el fondo del hecho era que el venerable intentaba desfogar, entre otras cosas, la frustración de depender de todos para todo, pero en fin, para reanimarlo y que se distraiga de su complejo demoledor, le propuse una vuelta al parque ¿sale? Propuse, es muy elegante, pues prácticamente lo obligué. Yo que jamás cruzo más de cuatro palabras con él porque somos como el agua y el aceite, como Fidel y los Estefan, como María la del Barrio y Soraya, como Alan y Toledo (¡Aaagggg! Pero más bonitos, ¿ya?) o como Manolito y Susanita (así está mejor) , ósea, no nos toleramos, no hacemos click, la diplomacia no se nos da, cero en conducta para los dos…así, con todas las razones del mundo que tenemos para repelernos y sacarnos nuestros trapos sucios al fresco a la menor oportunidad, pues nos fuimos a dar la vuelta. El bicho que me picó se llama compasión. Es una persona anciana, que está a la vuelta de la vida. Y no es que Yo crea que por ser más joven voy a vivir más, eso no lo sé y no me preocupa. El tema es que pensé que no puedo ser siempre una tipa tan indiferente, que paga las cuentas y se limita a mirar de lejitos como a alguien que alguna vez me paseaba, le van cayendo los años, por más frialdad que pueda haber entre nosotros. Explicar lo difícil de nuestra relación demandaría muchos post, se me borrarían las huellas digitales en el proceso de tipear y a ti te quedaría el ojo seco en el de leer (quemarías bien feo, ¿eh?) así que por tu salud mental…me voy a abstener de la retrospectiva.

En fin, habiendo andado algo de cuadra y media hacia el parque, el Don se cansó y decidimos volver a casa. Previamente, la conversación había ido y venido de su padre a su madre, de sus hermanos a sus sobrinos, de las haciendas de su padre a sus casas en Lima. Corrijo: monólogo ,porque hay que ver que por más que le dije : “Mejor no hablemos de eso, que te hace daño y de verdad no quiero hablar”, mi inefable progenitor, so pretexto de que creemos que es sordo (cuando le conviene escucha hasta el pedo de una pulga), se zurró en mis sugerencias y siguió de largo, como corrido mexicano ♪ayayayaayyyyyyyyy ♫♪… y cuando nos tocaba bajar un escalón, porque tampoco soy tan bruja para dejarlo a la buena de Dios, ofrecía mis servicios como segundo bastón, el caballero, nada que ver conmigo, que él puede solito y pon primera y arranca, hijita. Pudo y pudo…hasta que ya no pudo y zás! Casi se me va al piso. Mejor dicho se me fue en cámara lenta y todo, pero igualito se golpeó la muñeca. Te juro que nunca pensé que un anciano pesara tanto y que fuera tan complicado luego, regresarlo a su casa y ponerlo a buen recaudo, on his bed. Lo que vino después implicó emergencia, Rayos x y yeso por un mes. No sin que antes se opusiera categóricamente a que lo lleve a la Clínica Internacional, porque según él que ahí, la última vez que lo internamos, los médicos y las enfermeras conspiraban para matarlo. Es que esa es otra historia de cuando hizo un cuadro medio complicado y se les puso rebelde sin causa al personal de la clínica y los amenazó con darse solito de alta y demandarlos una vez fuera, porque no le dejaban escaparse, como era lógico. Aquella vez jugó un papel importante en el embrollo el sentido del humor de mi hermana que a veces es medio retorcido. Les había dicho a las enfermeras que si se portaba mal, lo amarren y a la primera, las señoritas, le tomaron la palabra. Yo no sé cómo es que no lo declararon persona no grata y pusieron su foto con alguna leyenda para impedirle la entrada a este buen hombre luego de la interminable sarta de adjetivos y palabrotas que utilizó para lograr su libertad, que dicho sea de paso, no le sirvió de nada, porque si lo soltaban de que se escapaba, se escapaba y ahí sí se armaba el tole-tole de verdad. Pero esta vez, me puse ♪rabiosa♫ rabiosa ♫ y lo arrastré a la clínica. Solamente estuvimos un par de horas, en lo que le tomaban las placas y le colocaban el yeso. Claro, para variar tuve que casi mecharme (como buena hija de mi padre) para que lo atiendan rápido en emergencia. Digo Yo, la palabra “emergencia” ¿no implica acaso que uno no puede esperar para ser atendido? En una clínica, por lo general es así, además, sábado en la tarde suele estar más vacía que Lima en Semana Santa, pero todavía nos querían hacer esperar. Con mi viejo en una silla de ruedas y más ágil que una tortuga, más fuerte que un ratón, me metí por todas partes para que lo atiendan y le dije :”Quéjate, viejo, exagera” y el más obediente, de nuevo, ♪♫ayayayayyyyyy♫♪, entonces y solamente entonces, dramatización mía también de por medio, nos atendieron y lo llevaron a Rayos X. Por el camino y antes de entregarle el Oscar a mi papi, le dije “Buena, papá, nos ligó”, pero la mera verdad, me dijo, es que le dolía como la madre y solo estaba siendo natural, ¡Ay, Chú! Yo que pensé que teníamos un actor en la familia.

Con su brazo enyesado, más allá de lo evidente, lo regresé a casa y creo que eso fue lo que secretamente me agradeció, que no lo dejara en la Clínica del Mal, donde amarran a los señores decentes, oye. Claro, ahora cada que puede cuenta lo bien que me porté y hasta dice, muy sorprendido y muy sincero:” Es bien viva, la China”… ¿Oe, qué?, ¿recién te das cuenta? Jejeje…hasta dice que lo salvé, en pocas palabras: soy su heroína de capa caída, su Santa China de Lima, la aceituna del Martini…se siente de lo más raro, pero supongo que así es su manera de agradecer. ¿Será que me avergüenza que esa gratitud camuflada en elogios provenga de mi antagónico mayor? De un día a otro no podemos borrar una vida de malas relaciones pero creo que siempre es posible dibujar una nueva, reinventarla. Por supuesto, el Don, no me la pone fácil. Las ligas que me ha dado mi terapeuta para controlar mi ansiedad respecto de mi madre y su cantaleta en Ciudad Peluche (vieras, esa tía es otra que se las trae) y que debo jalar y jalar para recordar que tengo que tranquilizarme y respirar para no caer en el vicio de las peleas,el resentimiento y la culpa; las pobres ligas , digo, me las he reventado entre él y mi jefe.

Pero bueno, de momento, las cosas están así. Fuí Superchina y no morí en el intento. Tal vez no vuelva a llevar a mi padre a dar la vuelta por el parque nunca más, tal vez sigamos intercambiando el mismo cuarteto de frases y de pronto me den más ganas de mandarlo a volar en parapente (que lo he pensado mucho, jeje) o Yo siga hablando y Él negándose a escuchar, so pretexto de su sordera, pero lo cierto es que si hablamos de dibujar, ya le hice un Rolex en la muñeca enyesada y por si acaso (sólo por si las moscas)no he guardado todavía la capa. No sea que me toque alguna otra vez, acudir a su rescate y luchar por la justicia.

Paseando a la Señora Sunshine

2011-06-27T21:31:00.000-07:00

Me pareció que en estas vacaciones (que se me van este jueves) iba a poder postear más seguido. Vil mentira. Como anduve de supervisora de obras (a ver, ¿supervisora en el trabajo y también en casa? ¿de qué vacaciones hablamos?) por el tema de la casa, los días se me han ido volando y yo sin casi ir a ningún lado. Me dirás que es el sacrificio pequeñito, pequeñito que debo hacer para rescatar del post bombardeo atómico a mi pobre nueva casa. Mis días han estado poblados de pisos y cerámicos, lístelos y ovalines, pegamento extrafuerte y arena fina, pero ya va valiendo la pena, sí, aunque mi lado egoísta (al que le encanta el hueveo, para qué te digo que no) ande con el ceño medio fruncido. Sin embargo y en medio de toda esta vaina, me he dado el tiempo para, entre un tarrajeo y otro, irme de compras hecha toda una ama de casa al más puro estilo Buen Hogar , ¿cómo dice que dijo? Algo hay que hacer, mis queridas y queridos. Yo no puedo quedarme entre cuatro paredes vigilando a unos señores que me ponen Radio Felicidad a todo volumen mientras trabajan medio calatos. Porque hay que ver como este trabajito de nivelar pisos y reemplazar cañerías (o al revés) se presta para el calateo. Y Yo soy una se-ño-ra ca-sa-da que no tiene porqué andarse ganando con estos espectáculos...ajá, ¡qué voy a estar viendo yo esos cuerpos decadentes sin preguntarme que fucking hago yo en medio de todo eso y en qué mala hora me metí a mártir de las remodelaciones! En fin, me tocó, pero me las ingenié para zafar.
Primera parada, en busca del azucarero perfecto: Mi marido dice que nuestra cocina va a parecer un quirófano. Será toda blanca con unos detalles en el lístelo de colorinches, como para que no nos den ganas de aplicarnos el bisturí (yo no sé a los 50, pero ahorita, no), entonces, algunas de las cosas que tenemos tienen algo de esos mismos colorinches, sea en platos, tazas y esos asuntos que para mí, a 3 años ya de feliz matrimonio, todavía son medio misteriosos. Suele decirse que en el matrimonio una debe mantener el misterio. Ahí tienes mi cuota, aunque dudo que tenga que ver con esto. En fin, resultó que en el rubro azucarero estaba más que perdida. He usado uno de acero inoxidable hasta el día de hoy y se me ocurrió que tener uno de porcelana no sería nada del otro jueves. Menos tardo en hacer mis compras de la semana que en encontrar el bendito azucarero perfecto. ¡Ah, sí! Porque algo perfecto debe tener mi vida y justo, justo, se me metió entre ceja y ceja que debía ser eso. Te juro, mi zapatero será el más feliz cuando le lleve mis botas todo-terreno-busca-azucareros a reparar. Perdí un taco en el intento y todo para terminar comprando un azucarero blanco ¡blanco! ...si en este momento me dices que las mujeres somos complicadas, te juro que te lo creo.

Segunda parada, ¿porqué los mugs no son jarros y los jarros sí pueden ser mugs?: Y ya que andaba en esa nota de comprar huevaditas (porque dime, no me ofendo, ¿son o no son?) se me ocurrió que la mantequillera (blanca, ¡sí, blanca!) iría muy bien usarla con una jarra térmica con sus filos rojos (que también tiene cuerpo blanco y contra, por si acaso)y en consecuencia, le irían relindos unos mugs rojitos para salir de mi níveo mundo, así que a buscar se ha dicho. De camino, como no podía ser de otro modo, "tropecé" con unos individuales cuadrados y preciosos, con diseños muy parecidos a los del adorno de mi quirófano, ósea de mi cocina, que andaban en oferta. El Portamugs también fue un ofertón. Y sí, a estas alturas ya tengo bien clarito el efecto de la palabra "oferta" para una mujer sola y suelta en Centro Comercial, y apuesto a que tú, amigo, amiga, también. Percibo un nudo en tu garganta. En fin, que encontrar los dichosos mugs casi me vale una postulación a miembro de la Real Academía de la Lengua, ya que la señorita que me atendió me porfiaba que los jarros rojos que yo quería eran mugs y no jarros y que los jarros si podían ser mugs pero los mugs no. Juro que nunca entendí el discurso este y solamente para no caerme pa'trás como Condorito, y porque la oferta 2 x 1 era solamente para mugs, le atraqué la explicación y me lleve mi media docena a casa, no fuera que cambie de parecer y resulte que ahora los mugs sí son jarros y la oferta se nos iba al carajo.

Tercera parada, a lavar los edredones ¿Yo? Nooooo: Mis manos no están hechas para esos menesteres, de arranque te lo digo. Es una cosa que toco detergente, el que sea, y ¡zás! las manos se me ponen elefantiásicas. Pero gracias a Dios que, además de darle al hombre el libre albedrío para joderse la vida, también le dio algo de su chispa divina como para que pueda componérsela y de cuando en cuando inventarse algo útil, gracias a ello, digo, se hicieron esas maravillas llamadas lavadoras automáticas. ¿Y cuál es el Paraíso de las Lavadoras? ¡La Lavandería! Y créeme que no hay nada mejor en esta vida que tener una amiga dueña de lavandería. Todo lo hace con un amor y con un aroma y es como un ángel de ese paraíso porque lo sabe todo, todo sobre texturas, secado y mil cosas más que para mi podrían venir escritas en alemán, lo mismo da. El caso es que de paso, te largas con una charla de aquellas, porque una cosa es que cuando estás trabajando te cites con tu amiga en una cafetería a romper la dieta por el puro gusto del reencuentro, pero otra, otra muuuuy diferente es que lo hagas en tus días de vagancia, cuando además de no poder salir de viaje por que te andan remodelando tu Berlín bombardeada, necesitas a gritos alguien con quien hablar, hablar, hablar y...hablar, ya que tu ansiedad out of the office no se calma con otra cosa que no sea mover la sin hueso. El plus es que siempre puedes encontrarte con la pequeña sobrinita de tu amiga que te dice: "Etás monita", que traducido al español viene a ser "Estás bonita" y no que te pareces a un primate, y con esa cara tan sincera que te eleva la autoestima hasta las nubes. Algo que ni a Ashton Kutcher (léase mañosonamente :"Cacherrrrr") le hubiera salido mejor, pues no olvidemos que los niños y los borrachos siempre dicen la verdad, jeje.
Cuarta parada, Cerditos en el espacio : Y esto me ha venido a pasar en la post celebración de mi cumpleaños. Cumplí años el 15 y gracias a que cayó miércoles me quedé en casa y la pasé con mi familia más cercana. Fue lindo, tranquilo pero lindo. Mi desquite vino el sábado cuando mi querido esposo me llevó a comer a un restaurante japonés. La verdad es que venía deseando con maldad, alevosía y ventaja darme un atracón de makis y eso fue lo que hice. Me debo haber comido como 40, si no más y claro, hacia las 11:30 de la noche me sentía más inflada que un dirigible. Nada más faltaba que C. me rente para poner avisos y me lance al espacio. Hubiéramos hecho un platal. Esa noche, en que se suponía pasaríamos una velada romántica, nuestro baño estuvo a punto de batir el récord de sus visitas. El Cura que nos casó dijo algo sobre salud y enfermedad, riqueza y pobreza, pero no recuerdo que haya mencionado nada relacionado con esto. Por fortuna, C. tampoco lo recuerda.

Quinta parada, de vuelta al barrio: Como siempre digo, los pies se me van solos hacia el Centro de Lima. El pretexto esta vez fue mi papelera para el baño, ¿lo puedes creer? Y de paso, dar una vuelta y mirar y admirar las viejas casonas, de camino al Barrio Chino. En un post anterior conté que Yo nací allí. Exactamente en una clínica que ya no existe y que mi blasfemo esposo una vez se atrevió a insinuar que de repente hoy ya estaba convertida en bulín. Tampoco es que espere una placa recordatoria en la entrada, como tampoco espero encontrar a nadie conocido allí. A decir verdad, solamente los peruanos me ven como oriental. Entre los chinos no causo el menor efecto a pesar de mi cara de plato, quizá porque tengo los ojos demasiado grandes lo cual rebaja un poco el efecto “ranura de alcancía”, pero no lo quita del todo. Así, me crucé todo el Barrio Chino, pasé bajo el portal, y me fui a buscar cosas para saciar mi compulsión por las compras, en medio de olor a pato asado y bocaditos chinos con nombres impronunciables. El Mercado Central me recibió con los brazos abiertos y los estibadores también. ¡Qué señores estos para cirios! Imagina mi cara de espanto, con mi bolsa de plástico tipo rafia (que me costó 4 estafadores soles), esquivando esas carretillas con enormes cajas de mercadería y casi morir del susto porque ¿las cajas hablan?, ¿las cajas te dicen mamacita rica y no te dejan pasar?, ¿le puedes mentar la madre a unas cajas?, ¿Caja tu madre? Que nooo, que nooooo y a pesar todo, conseguí la papelera que quería, a juego con nuestro futuro baño y que por cierto, no es blanco. Sólo por eso, no ha sido tan malo ser la diosa sexy de los estibadores por un día. Envídiame.
Próxima parada, a La Punta y por terapia: Así es. De pronto, cierto día, decidí no esperar a tener que usar esas blusitas tan poco fashion cuyas manguitas de amarran por detrás, para arreglar algunas cuentas conmigo misma y con mis relaciones con otras personas. Tengo mis rollos personales y créeme, no es nada fácil tomar la decisión de mejorar, de tocar ciertas heridas que una tiene en lo profundo, y menos hablarlas en frente de una persona extraña. Dicen que siempre las primeras veces son difíciles. En este caso, luego, y dependiendo de tu terapeuta, todo lo demás fluye. Y aunque no estoy segura de que quiera ir contando qué es aquello que voy descubriendo, una cosa sí te puedo decir: me queda clarísimo que Yo no puedo cambiar a los demás, pero por mí, sí que puedo hacerlo todo. El consultorio de mi terapeuta queda en La Punta, hay mar, piedras y gaviotas por todos lados. El ambiente perfecto para tratar una loca…¡jeje! Es sólo una coincidencia feliz. Las cosas en la vida no son perfectas, pero a veces se dan mucha maña para parecerlo.

Como una fiel apache...

2011-06-05T21:05:00.000-07:00

Aquí, pues, enviando mis señales de humo. Parece que se me ha despertado el gen de la adicción porque realmente, en estos momentos tan peliagudos, estoy deseando tener un cigarrito entre mis labios. Fumando espero...el resultado electoral y para ser sincera, no siento miedo. Inexplicable luego de que por todas partes, propios y extraños hemos estado viviendo el tema en un estilo muy bíblico: hermano contra hermano, hijo contra padre, amigo contra amigo...cachete con cachete y pechito con pechito. Lo siento, soy la persona a quien más le aburre la política en este mundo. No es que no me importe el futuro de mi país, del mundo, del universo...es solo que me hartan las discusiones (y me parecen bizantinas además) sobre quién tiene "la razón" de qué...es frustrante que cuando tomo un taxi , feliz cada mañana, el señor taxista no sólo no desee guardar silencio el resto del camino (lo cual apreciaría enormemente) sino que, para remate, me truene los tímpanos con su análisis de la realidad nacional, pasada, presente y futura...y la consabida pregunta : "Señorita, ¿usted por quién va a votar?" No es que me cambie el rostro (ha tenido el buen tino de llamarme "señorita" y solamente por eso, le perdono todo), pero se me avinagra un poco mi leche de soya y se me corta el queso de mi pan integral. ¿Qué quieres que te diga? La pus del chupo (y perdona la comparación ta pufi, pero así estamos) es que no podemos estar todos de acuerdo y eso no significa que Yo tenga la razón por encima tuyo y viceversa...anyway, lo importante es encarar las cosas con optimismo y no dejarnos llevar por el apasionamiento, el pesimismo y ...el Profeta de América...con roche debe estar. Desde este, mi pequeño rincón amarillo (como Yo) hago un llamado a la calma en el ciberespacio peruano. ¿Qué?¿No? ¿Se equivocaron de China? Peldón, pelo no estal a gusto con nada honolable campaña electolal y lo feo que le ha dado a las pelsonas pol atacalse los unos a los otlos. Así que porl favol, dejen de jodelse entle helmanos peluanos. Chijaukay!
Y ya que nadie me lo pregunta, igualito voy a decir que estuve ausente no por falta de ideas , sino por abundancia de ellas. He estado con los chicotes cruzados, sin saber que hacer, sin saber a donde ir. Mayo ha sido un mes de parálisis, de algunos descubrimientos, de ciertos comienzos...nada malo, pero es como si me hubieran atado las manos. De momento, me cuesta hasta entrar al facebook. Es más, lo encuentro vacío y a veces tonto. He sufrido una suerte de decepción o tal vez , una mejor "percepción" de las cosas. Para empezar, me ha dado risa comprobar que es más una plataforma en la cual las personas saldan ciertos conflictos con su propia inseguridad, dando rienda suelta a su deseo profundo de llamar la atención, de sentirse alguien , posando para la foto, regalando al que quiera una imagen de sí mismos que están muy lejos de ser...tan mal cuidado, tan mal disfrazado...un "te quiero, te apoyo y saldremos adelante" pero solamente en tu muro, para el Perú y el Mundo. ¡Bueno! Nada tiene que ser como a mí me parece, tampoco.A ver, ya parece que escribe Doña Perfecta. Podríamos decir que este blog juega su parte en mi deseo de "figuretear", pero no es así. Creo que no todas las personas escribimos para los demás. Al menos, creo que tendría más cuidado con mis estupideces y mis 52 (seguidores) tal vez sería algunitos más. Nada maestro hay en hacer un blog personal como este. Es abrir un poco el corazón y nada más. Desfogar, quizá.
De cualquier manera, pese a que andaba peleada con los teclados, es difícil sustraerse al vicio de volver, de escribir lo que sea, solamente por el placer de no estar tan en deuda con los amigos que se pasan por aquí y que me reciben en sus blogs. A ver, ya no quiero sentir tanto frío.

Una de las cosas de las cuales estoy también aburrida es de que me pregunten que para cuándo el bebé. Cometí el error estúpido, torpe e imperdonable de comentar en el trabajo, durante el almuerzo, que estaba "trabajando" en ello. Para que veas que mi cuerpo no está hecho de metal, mi cuerpo no está hecho de madera, mi cuerpo no está hecho de cartón, ni de seda, Yo también cedo a la presión de grupo y suelto la lengua como una manera de salvar el pellejo. La ca...é, lo sé, lo sé. Acorralada por los deseos de mis compañeras de tejer ropones (¿y una chompa?¿puede ser?) solté mi verdad y hay al menos un par que ya me tiene harta con la preguntita "¿Ya?" ... y aquí me verás, no sé qué cara poner cuando me preguntan esto. Me sale una mueca entre el "atíquechú..." y el "nosabenopina"...bien triste mi cara. Pero como ya lo escribí por aquí alguna vez : es un deseo ferviente, claro, pero por el momento nada. No se oye, padre. Parece que mi querido óvulo tiene aún la pretensión de mantenerse señorito y todavía les sigue pasado el casting a los espermatozoides de mi maridito. Mañana tengo cita con el doctor para ver si me manda algunos "ejercicios" de humildad que hagan que ese plebeyo deje sus pretensiones y se anime a mezclarse con el sector obrero, que está bien trabajadorcito. Así están las cosas. Mi coraza es el humor.
Pero no vayas a creer que todo en mi vida es para sentirme "borderline". En un par de meses, si Dios quiere, me debo estar mudando. Tenemos una casa en plenas reparaciones. Tierra por aquí, tierra por allá. No le he sacado muchas fotos al antes porque, aunque es una linda casa, el estado en que llegó a nuestras manos era de post guerra. A decir verdad, solamente le saqué unas pocas del tragaluz y para enviárselas a mi querida Rocío, de CasaHaus, que me va a ayudar con la decora. Calculo que lo principal esté para fines de julio, porque hay que cambiarle todo. Entonces, ya te podrás imaginar que estoy como jugando a la casita, pero de adeveritas. Hasta le tengo planeado un exorcismo, por si acaso, una nunca sabe, para la mudanza. De cualquier forma, es un nuevo comienzo para nosotros y confío en que también lo será para mi vida blogueril.
Extrañé mucho esto y me agrada volver. Solo por ese gusto, me caigo con un meme...

3 verdades y 3 mentiras (gracias, nuevamente, a Curly Girl por pasármelo!) solamente que esta vez no voy a decir qué cosa es qué, para hacerlo diferente y a ver si me lo creen todo.

Verdad o mentira 1 : Escribí a los 9 años mi primera novela. Bien fresita. La boté porque era un vergonzoso remedo de Candy.
Verdad o mentira 2: Contrario a lo que se esperaba de mi, ya que había sido un completo desastre en la secundaria, terminé la universidad antes de lo esperado y con muy buenas calificaciones. De hecho, hasta estuve en el tercio estudiantil.
Verdad o mentira 3: No me gusta bailar. De hecho no sé hacerlo y no estoy interesada en aprender. No entiendo como la gente le puede hallar gusto a moverse como taraditos.
Verdad o mentira 4: Soy acrofóbica. No puedo subirme a un avión. Es más todos los viajes que he hecho han sido por tierra o mar. Detesto volar y solamente lo haría como Mario Barackus: drogada o noqueada.
Verdad o mentira 5: Si tuviera oportunidad de tener superpoderes, me encantaría ser telekinética y telépata. Lo lamento, soy patética :P
Verdad o mentira 6: Lloro como una magdalena con las cosas más simples. Soy muy fácil de conmover. Hace poco me metí una maratón de lágrimas que casi inundó mi habitación . Se me dió por ver "Boys over flowers", un dorama coreano y lloré!!!! pero lloré!!!...hasta sentirme totalmente fresita.

Celebrando el primer añito...snif!

2011-04-28T16:20:00.000-07:00

Había olvidado que hoy 28 de abril, hace un año que inicié este blog. Me felicito por haber encontrado una forma para llenar "algo más" mis días bipolares. Así soy Yo: tengo siempre gente buena a mi alrededor, pero suelo sentir que me falta "algo" y no sé bien qué...creo que era el vacío de no escribir. Y vamos, no es que sea mi pluma una cosa del Nobel, brincos diera, pero es una necesidad de expresión, una manera de escapar a la soledad y escribir un blog me ayudó horrores. No sé si a todos les pase lo mismo.
En general, he procurado escribir lo que a mi me da la gana. Digo, no es fácil enfrentar (aunque la verdad es que no damos la cara) las críticas de los que comentan. Que lo digan las bloggers famosas a las que les escriben sapos y culebras. Yo no soy famosa, por eso solamente me escriben mis amigos virtuales y virtuosos. Así que de insultos, todavía nada. Parece que lo voy a considerar un honor, jajaja, sí, claro.
Tener un blog personal ha sido como un acto de valentía. No soy moneda de oro para gustarle a todo el mundo y la verdad, no es mi intención. Desde el inicio ha sido lo que nunca pude hacer de pequeña. Recuerdo bien que tenía una amiga mucho mayor que Yo, unos 7 u 8 años, ella andaría por sus 18 , saca tu cuenta lo agrandadaza que Yo era, en fin, esta amiga le gustaba cartearse con gente de otros países. No había Internet, obvio, no había ni teléfonos móviles. A mis escasos 12 años, no tenía mucha "capacidad de vuelo". En fin, escribir un blog me ha permitido conectarme con gente de aqui y de allá. Encontrar en el otro lado del mundo a amigas maravillosas , con harto ingenio, como Pandex o Lulux quienes fueron las primeras personas , digamos "ajenas" a mi entorno que me comentaron y me dieron algo así como la bienvenida al mundo blogueril. Las quiero y les doy las gracias. Y cuando digo las quiero, agrego que no es difícil querer a las personas que no ves. Al contrario, creo que ayuda a abrir un poco más el corazón.
Luego, está la archiconocida Tani, a quien extraño mucho y anda desaparecida, haciendo la vida, pues. Pero ella también me "acogió" con muchas ganas y la gran calidéz que tienen los mexicanos. Porque Tani es del mero, mero. Así como mi querida Rocío Jimenez, con quien chateo y me paso un lindo rato comentando cosas de "casa a casa", porque su blog es de ideas para el hogar y también arte. Un lado que me encanta y nos ha unido. No puedo dejar de mencionar a las Socias: Gemma y Lorena, que aunque nunca sé con quién me escribo porque es parte del misterio, me encantan y siempre son taaaaan uf!!! Que hasta me animé a ponerles una vez mi rima en el Día de Muertos. Debut y despedida como poetisa, jajaja. También y no por eso menos importante es mi amigo Jair o más conocido como el Raptor Plateado. Un súper talento de las viñetas, que ya nos trae un proyecto muy bueno que involucrará al mundo blogger...coming soon.
Para mis paisanos, pues no puedo dejar de decirles que me quito el sombrero. Nunca pensé que la movida blogger pudiera ser tan fuerte en nuestro país. Parece que todos tienen mucho que decir y eso es bueno, genial y digno de elogio. Es un placer para mi leer los blogs de Ana Sofía o Galletita de Jengibre, a quien conocí el año pasado, nos tomamos un café y loreamos un montón. Esa niña es un sol radiante, una persona de mucho talento para el diseño, tremendamente creativa. Chicas así, me da mucho orgullo conocer.
Me divierto horrores y me río como una chancha leyendo al Tropicólogo, a David Der Nacht o a Fer de Drama Queen, por ejemplo. Y también tenemos nuestros momentos de reflexión. Eso sí, jamás me aburro.
Hay de todo para todos, incluso los blogs de moda, (porque todo empezó por ahí) te pueden enseñar, no sólo a como llevar una falda sino a compartir con otros las cosas de la vida, lo simple, lo alegre, lo complicado, lo cotidiano, lo interesante, lo mágico. Antara y Monita de Seda son dos claros ejemplos de ello. No sólo lindos zapatos, lindas personas, también.
Tengo que decir que me conmuevo mucho cuando leo los blogs personales. No sé si es una idea mía pero siento que puedo "ver" a las personas através de ellos. Pero esto ya parece mi discurso para cuando gane el premio Oscar ¿no? La estoy haciendo muy larga. Nada, es que no sé cómo darles las gracias por la paciencia, por el cariño, por pasar y leer, por comentar, por no hacerlo si no les provoca. Igual es bastante que hagan mover al contador de visitas. Mamá, ya sé que eres tú!!!
Le doy las gracias a Eva Magallanes, de Chile, que siempre se deja algo lindo por aquí, que siempre me encandila con sus historias y sus poemas y que encanta cuando se sienta en los prejuicios de la gente. También debo enviar un beso especial a Ana de Coffee Break, quien es una top en lo que a moda se refiere y con quien comparto, también una linda amistad. Ella es de México Lindo, Guadalajara, para ser exacta. Cada que pienso en ella es como si oyera guitarras tocar ...♪♫♪ hermosa persona, hermoso blog.
Y los 52????? Esos quiénes son??? Ah, pueeees lo que me siguen!!! Gracias, gracias, gracias. Gracias aunque hayas picado en "seguir" de pura casualidad, jaja. Las cosas con humor. De verdad, para mí son inestimables : Maeva (que la sigo y me divierto y me encantan sus consejos de libros, de cine, de todo), Mo, Nita-Nita, Enrique, Jenny, Ina (sí! Aló? Bella!) , Heidy, Lilith, Javier, Melina, Tito Dolores, y todos y cada uno...recojo mis lagrimones y ya no sigo más. Les invito a visitarles....sí, yaaaa, prometo que la corto.
Punto y aparte, debo agradecer unos premios que vienen con meme, divertido meme y que los recibí desde el blog de una chica muy simpática, fresca y divina, ella, mi nueva amistad blogueril que tiene nombre de reina : Noor (significa luz, ¿ya ves? De algo sirve leer Vanidades) y su blog es Curly Girl. Querida Noor, aunque casi nos separen chorrocientos kilómetros de distancia (es del cálido Norte, echa!) y chorrocientos de años de edad (toditita en mi contra), blogs como el tuyo son la brisa, el aireeee...cuelgo los premios y el meme me lo reservo para la próxima entrada ; )

Yyyyyy......para el final, un mensaje especial a Pinky. Ella es la culpable, maténlaaaaa porque ella me enseñó cómo hacer un blog!!! Jajajaja...la quiero mucho, es casi casi mi sobrina y soy feliz viendo sus progresos, leyendo sus cosas en su blog y no siento la barrera generacional. No sé, creo que a mi los temas de la edad no me han importado y cada año que pasa me pongo más lechugaaaazaaaaa al respecto. Yo soy así.

Ah! Mi querida hermana me tiene hinchada con que le diga porqué el blog se llama como se llama y porqué esto o lo otro. Eso sale con el meme , para el que le interese. Feliz cumpleblog a mí. Quizá sea el momento de cambiar :)

Semana Santa con Charlton y Cleopatra

2011-04-20T21:49:00.000-07:00

¿Semana Santa? ¡Las de mis tiempos! Y aunque son estos todavía, a riesgo de sonar como la abuelita de Piolín, me permito recordar (con harta nostalgia, eso sí) los buenos tiempos en que Yo contaba con los dedos los días de Cuaresma. No por religiosa, que cuando era una escolar solamente me atacaba el deseo de ser santa y mártir para los exámenes finales, si no por las breves vacaciones que se venían. Y de verdad esto es lo que he venido haciendo en los últimos días. La culpa es del agotamiento de esta profesión que cuando se me da por maldecir, siento unos deseos salvajes de patear el tablero y lamento el no haber optado por estudiar para maestra de nido. ¡Qué estupidez la mía! Como si hacerse cargo de 20 niños chillones no tuviera su ciencia y su dificultad. Juro que, de haberlo hecho, tal vez estaría escribiendo este blog, no con mi blusita jean y mi pañuelo super fashion, sino con la camisa blanca esta, la de los bracitos cruzados en el pecho y que se amarra por detrás. Siento tal agotamiento que no me dan ganas de trabajar. De hecho, en estos momentos ya debes haber notado que no lo estoy haciendo. Ahí están las detracciones del IGV que tengo que revisar y me siguen mirando, con cierta desconfianza creo, porque deben pensar que no les voy a hacer caso. Casi, casi estoy en piloto automático, como cada Semana Santa, desde que tengo uso de razón y se me cayeron los dientes de leche y la mollerita se me volvió consistente. ¡Qué flojera!

Yo vengo de una familia de tradición muy católica, al menos por el lado materno. Por el paterno, la cosa resulta algo más mundana. De modo que, en Semana Santa, hay como una especie de divorcio “espiritual”, de tipo religioso, entre mis padres. Y así siempre ha sido, es y será. ¿Qué te puedo decir? Son cosas de los matrimonios estos que llevan años y contradicciones mutuas. Felizmente, el mío va por los cuatro y todavía es muy pronto para que se haya presentado sintomatología.Hasta aquí debería agradecerle a Diosito el que mi madre haya encontrado ese hombre que es mi padre, de entre lo que había en la Bolsa Matrimonial, porque si no, pobrecita de mí: ayunos, oraciones y retiros forzados hubieran poblado mi infancia. Porque de que esa señora intentó hacernos ayunar, lo intentó. De hecho, en viernes santo se ayunaba hasta el mediodía y había que soplarse el Sermón del Cardenal en la TV. Por supuesto, Yo me hacía la loca y prefería mil veces “La Biblia”, de John Houston, con la esperanza de ver calato a Adán, no te miento, porque ¿qué niña no siente curiosidad por saber lo que hay debajo de la hojita de parra? Pero la ayunada y la curiosidad se me fue todita en la adolescencia, época para la cual ya sabía de todo, al menos por mis libros y revistas. ¿Qué se leía en casa? De todo. Desde libros sobre el cuerpo humano, enciclopedias, a Cervantes, al tío Ciro, a Vallejo, a Shakespeare, Prescott, todos los cuentos de los hermanos Grimm, Andersen y Perrault, etc., etc. Pasando por “Selecciones Reader’s Digest” y hasta “Cosmopolitan”… ¿perdónnnn? Sí, claro. Cuando digo de todo, es todo.

Si el ayuno no es mi fuerte, tampoco lo es la oración. Por lo menos, no la de paporreta. Pero vamos, de que la prefiero al ayuno, la prefiero. En mi caso, el antiayuno empezó como una revuelta de las masas. Mis hermanos y yo nos rebelamos contra el régimen y tomamos la Bastilla. Cierto día, alguien mordió un pan antes de la doce, le puso mantequilla, se frío un huevo y fin del asunto. De nuestro lado, siempre mi papá, porque te puedes meter con su madre, con sus hijos, hasta con su plata (bueno, tengo mis dudas sobre esto último) pero su combo, su richi, su comida, es sagrada. Le vale madres el tema religioso, no obstante, se pliega al asunto de comer solamente pescado. Algo que se me ha quedado como ley, como rezago de la infancia, aunque debo decir que es una tradición que mantengo por respeto a la figura de Cristo. Quien para mi es algo más que una simple estampa. Yo creo en él, siento por él y vivo por él, pero de un manera menos triste porque resucitó. Como dijo el gran Cantinflas, en El Padrecito : “Pues fíjese que ya resucitó y estamos muy contentos”. Pero de mis días de religiosidad "semanasantera"me quedan muy pocas cosas, sea porque me parecen un poco anacrónicas o porque no me va mucho andar de compungida una vez por año. Y le hice el intento varias veces en mi adolescencia, no me creas tan pecadora. Cierta vez, como a los 13, mis amigas y Yo, que éramos las más lisurientas de este lado del planeta, que de 10 palabras que decíamos, 9 eran putamadreadas del tamaño de una catedral, decidimos hacer penitencia y abstenernos de soltar sapos y culebras. Todo sea por nuestro señor. Amén , hermanas. Pero como se sabe, el diablo mete la cola por donde una menos lo espera, o dicho en buen cristiano, aquello que tienes prohibido, no sé porqué diantres, se te hace más deseable. Y ahí nos tenías, contando las horas para la resurrección, con las lisurazas en la punnntaaaa de la leeeeennnnguaaaaa....maldita sea!!! ...y que nos dan las doce y que se rompe el conjuro y que nos lanzamos a pecar de palabra , listas para que nos pongan la letra escarlata. Luego, claro, vino la verguenza y luego las risas, porque en el fondo la hicimos. Tal vez esto sí tuvo algún valor. Yo no sé.

Pese a que mi madre es como es y no por nada le dicen “La Hija de Jesús”, en casa nunca hubo una Biblia hasta que ya estuvimos bien grandes. Mi Biblia hasta los siete años fue un álbum de figuritas del mismo nombre que publicara Editorial Navarrete y que, bien fieles mis hermanos y Yo, nos dimos por llenar. Juro que hasta esa edad, en que por primera vez pisé la Catequesis, estaba bien creída de que las “verdades” de nuestro álbum eran inspiración de Dios. A los 7 años Yo tenía la loca de la casa muy alborotada. Para mí, Caperucita Roja, Juanito, el de los frijoles mágicos y Los 3 Chanchitos eran tan históricos como los apóstoles, de modo que me aparecí en la Catequesis con mi álbum y pasé mi primer roche religioso cuando me lo chotearon. Felizmente que no se me ocurrió decir que en Semana Santa, además de ayunar, veíamos las películas de Charlton Heston.
Es increíble lo que la Semana Santa hace con nuestra TV. Es algo como las Navidades, pero más bizarro. Digo, es todo un repase muy instructivo del cine épico religioso hollywoodense. Arrancas en las mañanas con La Biblia, La Historia de José, La Historia de Abraham, El arca de Noé, El Rey David y Betsabé o hasta Salomón y la Reina de Saba. Todo el Antiguo Testamento en Technicolor. Lo mejorcito y lo más estelar, no viene con Jesús. Bueno, hay sus películas muy lindas, tipo “La Vida pública de Jesús” en donde vemos a Nuestro Señor más cercano a un ser humano, como debió ser, más real y no en su versión estampita totalmente distante. Pero decía que, en nuestra TV, la Semana Santa sirve más de pretexto para un festival de Charlton Heston. El que nunca haya visto, al menos una vez “Ben-Hur”, que tire la primera piedra. Sí que sabes de lo que hablo. Infaltable también es “Los Diez Mandamientos” o la nada bíblica “El Cid”. Solamente les falta repetir “El Planeta de los Simios” y el asunto es oficial. Lo curioso es que, también por eso, espero la Semana Santa. Cita con Charlton Heston obligada y renovación de votos por mi héroe preferido. Siempre he tenido la impresión de que ahí donde falle Superman o el Chapulín Colorado, Charlton es la voz.

Mención aparte merece Elizabeth Taylor. Su “Cleopatra” ha poblado mis fantasías de la infancia. Mi primera obsesión en cuanto a maquillaje ha sido el lápiz Kohl. Las veces que he visto esa película en mi niñez, por estas fechas, son incontables. Que es muy larga, sí. Que es muy improbable y ha envejecido un poco, también, pero nadie me puede quitar de la cabeza la imagen de la Taylor, cuando aparece “desenrrollada” de una alfombra que le envían a Julio César. Qué tal regalito. Entonces, imagina que, del tocador de mi madre empezaron a desaparecer misteriosamente los lápices para ojos. Un poncho con cuello tortuga era mi peluca egipcia. El patio de mi casa, mi palacio, con todo y jardines colgantes (¿Qué te crees? Sé vivir con glamur), desde donde Yo fingía, con mi poncho en la cabeza y un collar como diadema, ser la séptima reina de la Dinastía Ptolomeica, la personificación de Isis, la Reina del Nilo, aunque claro, Yo no llegaba ni a Reina de la Chatarra. Eso sí, desde entonces, a leer vida, pasión y muerte de doña Cleo y walk like an egypcian .
Lo profundo que te marca la niñez es hasta hoy, para mí, más que asombroso. Puede que no recuerdes una película que viste hace 5 años, puede que no recuerdes una canción, pero basta con que sea algo que te remite a tu infancia y podrías hasta dar detalles. Dicen que la vida empieza a los cuarenta, pero Yo creo que se queda en los primeros diez. Tal vez sea que desde entonces, nos vamos poniendo viejos con el día a día. De cualquier forma, se siente rico recordar.
Esta Semana Santa no será muy distinta de las demás. Recogeré los pedacitos que quedan de mi, luego de los últimos cuatro meses en los que he trabajado como loca. No iré de campamento por una cuestión de remilgos de señorita de internado: no puedo vivir sin mis comodidades. ¡Soy taaaaaaan mundana y comodona!Más bien, me reuniré con la familia, Causa Rellena de por medio, ¡Ñám! Meditaré sí, muy a mi manera, con mi carga de defectos y algunas rebuscadas virtudes (¡Hey! ¿Están allí?) y lo más probable es que termine apoderándome del control remoto. Charlton y Liz son mis anfitriones. Que tengas unas lindas Pascuas.

La Doctora Chinanstein y su criatura

2011-04-08T09:07:00.000-07:00

En vista de que, a lo largo de los últimos dieciséis años no me he podido topar con alguno de los 10,280 que como yo admita que, allá por 1995, votó por ella y su 13, me veo obligada a reclamar su maternidad. ¿Qué puedo hacer? La tengo que firmar no más, ya que, a decir de algunos comentaristas de la web, pertenezco al grupo de “retrasados ignorantes de las clases bajas” y soy parte también de “los 20,000 idiotas que votaron por ella” (¿ah?,¿qué?,¿fuímos tantos? ) Me imagino lo que mi familia querrá decir y que por cariño no dice, cada que en alguna reu alguien se acuerda de que yo contribuí a que Doña Susana Ivonne Díaz Díaz , pseudo sexy vedette, émula de la Cciciolina, la actriz porno quien a punta de enseñar un lado de la tetamenta o el juego de té completo, ya ni sé, (osito de peluche al lado) se ganó un sitio en el parlamento italiano; y que dicha Doña Susy para no ser menos se paseó por medio Lima Limón, no enseñado las teresas, si no el queque, el topo Gigio, las cuatro letras: ósea , el pan francés con el número trece pintado en una nalga, y así y sólo así, logre un sitial en nuestro alicaído Congreso de la República.
Yo, al igual que ayer, me río de la política, aunque muchas ganas ya no tengo. En ese entonces, fue una de mis primeras votaciones, miraba para aquí y veía a Rafael Rey, tan casto, tan puro, tan Opus Dei, que preferí mirar hacia allá (sí , pues, allá, allá ¿ves?) y que me topé con Chirino Soto y su cara de poto ( no lo digo Yo, lo dice una canción) que la verdad, de un poto a otro poto, preferí el de Susy :)

Ya hablando en serio, tengo que decir que ese fue un voto “protesta”. Mesmamente que sí. Siempre he sido una persona muy reacia a seguir la corriente, siempre me dio mucho asco la política, y para donde mirara, no sentí más que desilusión y descontento. Era muy joven, sí, pero probablemente este fue un acto de lo más sincero. Por mi abuelita. Yo había pensado “si sale electa, lo cual no creo, al menos me hará reír con sus estupideces”. Ese mismo año, dos de mis primos, (no recuerdo bien si hasta mi padrino, la verdad) quienes postulaban al Congreso, “por Dios y por la plata” fueron despreciados por mí en favor de mi “criatura”.

Tengo que aclarar que, no obstante en mi familia hay casi un “gen político” declarado no creo que la vieja guardia haya sido motivo de vergüenza para nosotros. Algunos de mis tíos fueron perseguidos políticos en la época en que te jugabas la vida por pertenecer al Partido Aprista. Eran gente que, al tener recursos económicos, actuaban más bien movidos por sus ideales, que crecieron viendo a su alrededor muchas injusticias cometidas seguramente por sus pares y eso les hizo tomar un camino que le pareció el más justo. Seducidos por la personalidad de Haya De La Torre, no dudaron en unirse a sus filas y pagaron el precio. Ahora, supongo, que no tendrían cabida en este mundo. Es que ya me imagino su digestión, al descubrir que tienen un familiar que se disfrazó del increíble Hulk para postular a la alcaldía, por más buenas intenciones que haya podido tener( El plus sería que eso me hace casi,casi una heroína de la Marvel por filiación ¿?) Mención aparte, merece el hecho de que mi tía María Colina fue una de las primeras mujeres en ser electa diputada, allá por 1956, cuando el voto femenino era un sueño del que todos se burlaban. Ella y muchas mujeres,antes y después, defendieron esa causa, a pesar de una sociedad que les era esquiva. Hoy es una dama muy ancianita que tiene la buena suerte de no distinguir de entre toda nuestra hiperpoblada familia, a esta su estrafalaria sobrina y a las otras “perlitas” que la adornan.

Grrrr! Mi sangre también
lleva gamma?

Pero, esto de sentirme medio Frankenstein obedece un poco al hecho de que, como decía, nadie admite que votó por Susy y su 13. Y Yo sé bien que algunos de sus 10,279 electores rondan por mi calle (ya pues, la verdad te hará libre) y hasta me saludan y le hacen ascos al PPKuy (que si fuera de verdad, lo muerrrrdoooo, ñám!) , cuando bien que tienen su 13 pintadazo en la cara. A que me miran de reojo. Yo sé que ellos saben que Yo sé lo que ambos sabemos…y♪♫ este secreto que tienes conmigo, piña, pero todos lo sabrán♫♪, jeje… La verdad, no es algo que me haya importado tanto hasta que me di cuenta, que en cierta forma, se abrió la posibilidad a la “procreación “de otros monstruos.
No, no es del todo mi culpa. Yo no he desilusionado a mis queridos compatriotas con falsas promesas, ni me he llenado los bolsillos con la plata de nadie (pero cómo quisieras, ¿no, China?) Por si acaso, los pollitos que me como los pago con el sudor de mi frente, no mato perros (aunque no me gustan, la verdad), no robo luz (ni me olvido de pagarla, porque si vienen y me cortan, se abren las puertas del infierno. Pelea marital segura), la pedicure me la hacen en Kiabi e incluye lavada de pezuñas, así que no necesito ayuda hasta ese punto. Todo con mi propio peculio (no sé porqué “peculio” me suena a mala palabra) ¡Ah! Y por si acaso, nunca he acosado a un menor de edad. Menor que Yo, puede ser, mi marido, por ejemplo, pero siempre DNI de por medio (ya me veo: “Te voy a acosar ¿ya? tu DNI, por favor”) XD … todo lo cual sí se le puede imputar a algunos de nuestros “Padrastros de la patria”.

No pasa nada! Popy, corazón!

Sin ir muy lejos, en Brasil, ahora es parlamentario el payaso Tiririca (Francisco Oliveira Silva), uno que en su campaña decía algo más o menos así: “¿Que qué hace un diputado federal? La verdad, no tengo ni idea, pero vote por mi y se lo cuento”… JUÁAAAAAAAT? RECONTRA JUÁAAAAAT??? Para que veas, este payasito resultó ser el segundo diputado con la mayor votación en la historia de Brasil. Claro que se trata de un personaje famosísimo allí, que goza del cariño del pueblo, sin embargo, para todos es más que claro que de leyes no conoce nada. Pero ¿qué les puede importar a los brasileros, cuando los que “sí saben” prefieren aumentarse sus propios sueldos y no el salario mínimo? De tal forma que ahora, parece que nuestro querido continente está lleno de Frankensteins , algo más o algo menos, descontentos como Yo, en aquel 1995, cuando andaba con mi corte de cabello tipo hongo (esto lo pensaba guardar para algún meme de las 7 verguenzas, pero ya se me salió) , tenía cara de 12 años y pecas hasta para regalar . Chinanstein experimentando un dejavú.
Siguiendo esta tendencia, es fácil comprender por qué, entre los candidatos para ocupar una curul en el Congreso de nuestro país haya toda clase de hierbas : voleibolistas, cantantes, el que vende las fotocopiadoras en la TV, pastoras, pastores, ex alcaldes (uno por ahí que dice va a “fumigar” el Congreso ¿qué? ¿Se van a matar?), fonavistas (mi tía dice que le van a dar su casita…la más interesada), una ex – vedette (como lo fuera mi criatura), el hijo de su papá (y dicen que conoce cada rincón del Perú…méritos turísticos, ja-ja), la chica que, siendo abogada, dice que su especialidad son las galletas de avena Quáker (Yo, especializada en omelettes, ¿la haría linda?) y muchos, muchos más que están en todo su derecho de intentar hacerse una…ahora, espero , tal vez ingenuamente, que se la jueguen de verdad por el Perú, que tengan intenciones de trabajar y que de veras les importe el futuro que todos compartimos. Y aquí debo insertar mi mensaje de control de la natalidad. ¿Cómo dice que dijo? Sí, para que no procreemos a más criaturas por querer manifestar nuestra incomodidad, nuestro hastío, nuestra decepción o pensar en nuestros personalísimos intereses (¡Qué putísimos!). Lo dicho: que tu voto sea menos adolescente que el mío, que la parida no te duela tanto como a mí (“Hiere en el vientre” como dijo Agripina al soldado que su hijito Nerón envió para darle vuelta), ya que, ser objetivos no es tan difícil como se cree. No hay que buscar gente perfecta, pero sí con las pilas puestas. Olvídate de muñecos, agarradas de maracas, de treces y chicotazos. El mejor preservativo para estos casos es la información. No recomiendo la abstinencia, pero si te parece lo mejor, si lo reflexionaste, adelante. De pronto, cierta "castidad" electoral no te vendría mal. Pero, si aún así se te da por...que tengas un buen parto.

Más que un par de ojos...

2011-03-15T15:42:00.000-07:00

Aunque, a decir de algunas reinas de belleza, Yo bien puedo ser una china japonesa y Confucia, es la amistad lo que me une con el pueblo japonés. No he posteado casi nada, en parte porque estoy cargada (re) de trabajo y en parte porque no tengo muchas ganas de escribir luego de lo sucedido en el Japón. No me da mucho por la alegría. Tengo amigos nikkei muy lindos, a los que quiero mucho, en Perú. Allá , en Japón, están algunos de sus parientes y, aunque mis patas son recontra criollazos, poseen el espíritu estoico de sus antepasados. La procesión por dentro, como decimos acá.
De Japón, admiro muchísimo su cultura y su espíritu tan progresista. Envidio especialmente las previsiones que han tomado para que este desastre no sea mucho peor de lo que ha sido. Mira que contra la Naturaleza nadie puede. ¡Quisiera tanto que en Perú las cosas se tomaran con la misma seriedad! Ahora que estamos en medio de tanto debate electoral, próximos a elegir nuevo presidente, nuevos congresistas, nuevos parlamentarios andinos (que alguien me diga ¿para que chu...ha servido el anterior?) a ninguno se le ha ocurrido presentar una propuesta seria y coherente para prevenir desastres naturales. Creo que ninguno de los planes de gobierno se explayan en el tema.
Yo he descubierto que de todo el kit de salvamento, ese de la mochilita naranja, solamente tengo la linterna y un rescatado (C., claro, si no acaba rescatándome a mi) y un pito miserable que me dieron en una matinée. Ni siquiera sé a dónde tendría que ir para buscar protección. Debajo de mi cama? Lejos de mi Tv? Puedo llevar mi laptop? ¡Nada , hombre!
En el trabajo hemos hecho simulacros. Sé que debo ir al círculo que está fuera de la cochera, pero un terremoto puede suceder en cualquier lugar...We are toast.

Confío en la capacidad y la fuerza del pueblo japonés para sobreponerse al dolor. Confío en que la naturaleza se aplaque pronto y vuelva a su condición normal, se calme, no se cobre con nadie la maldad que le hacemos al planeta cada día. Lo que me aterra es el tener que enfrentar un mañana incierto, algo que no sabemos cuándo pasará o en dónde. La falta de previsión, y esto debido a que soy muy ordenada con las cosas importates, me ponen tensa, pero más que tensa, triste.

Me preguntan si tengo miedo a los terremotos. Debería controlar mis miradas de desprecio. No le tengo miedo a una persona que se acerca y me quiere pegar. En el peor de lo casos, podría lograr su objetivo, pero siempre podré hacer que pare de alguna manera. Si Yo pudiera controlar así a la Naturaleza, entonces estaría hoy escribiendo un post alegre, burlándome de las vida,que es lo que me gusta. Por ahora, y como soy toda sentimientos no hay duda, me dejo llevar por ellos, hasta que todo encuentre su propio orden. Y Yo también.

Ni lobas , ni locas : pumas, más bien

2011-02-23T18:00:00.000-08:00

Fue el año pasado que escuché en una radio local que llegó el Sol. Y no era precisamente que al Astro Rey se le haya ocurrido asomar los rayos por nuestra ciudad capital, como correspondía a cualquier primavera (en ese entonces) que se respete.No, no. Resulta que de quien todo el mundo estaba hablando era del Sol de México, o como mi querida G le dice: mi Micky, mi papi, mi rey. Luis Miguel estuvo en Lima, Limón para dar tremendo concierto. ¿Ons tan los gritos?...sí, ya, pero lo que soy Yo, paso, lo siento. Y es que de verdad, de verdad, por más que lo miro y remiro, no pasa nada, ¿cómo dice que dijo?, Como que lo noté muy chancadito (acá voy, nuevamente destrozando la lengua de Cervantes) para su edad, mayorcito ¿ves? Y eso que tampoco es muchísimo mayor que Yo, aunque quiero dejar en claro, en salvaguarda de mi vanidad y de mi todavía lozana juventud, que SÍ ES lo suficientemente MAYOR para situarlo lejos de mis preferencias varoniles. Te diré : a mí siempre me gustaron los hombres muy mayores, nada que ver con los chiquillos pero, no sé exactamente qué pasó en los últimos tiempos, que desde que conocí a C., quien es 3 años menor que Yo, se me licuaron los gustos y veo con otros ojos la juventud (¡divino tesoro! XP) en los hombres. Para todos hay amor. Y aquí es donde creo que en el fondo, mi espíritu es medio cougar.

El término cougar (o puma, en español) se usa en la jerga inglesa para referirse a las mujeres que buscan una pareja más joven, digamos unos 20 o 30 años menores. Por lo tanto, o son cuarentonas o cincuentonas porque una de 35, por ejemplo, con uno de 15 ya tiene otro nombre. Pero una de 30 con uno 20 (solamente 10 añitos de diferencia), pues creo que es más una experiencia religiosa y no un atrevimiento o un motivo para que te lleven presa. Aunque, a mi modesto entender, es preferible la diferencia de “10” cuando una está entradita en años, por lo de la madurez medio tardía de algunos ejemplares masculinos. En fin, es cada vez más frecuente ver este tipo de uniones y que la gente las acepte de una manera natural. Sin embargo, en tiempos de las abuelas pues era peor que casarte con tu primo. Ahí te tenías que cargar a la sociedad entera, incluidos padre, madre, hermanos y amigos porque para tutti li mundi, el tipo solamente te quería por tu plata, si acaso la tenías, o por tu cuerpo, si todavía lo conservabas. Aunque esto hoy también podría ser el móvil, hay que notar que con la liberación de la mujer, no sólo hemos obtenido (digamos, en un grado mayor o menor) los mismos derechos que los hombres, sino que además, casi los mismos prejuicios que les caen a los viejos rabo verdes, pares de las cougar.

Aunque mucho más aceptado socialmente, el viejo rabo verde carga con el estigma de “billetera mata galán” comúnmente aplicado a los chicos poco agraciados, pero que para el caso también pinta, o el ya conocido “Viejo con joven: cuernos o tumba”. Lo cual, me parece bastante injusto ya que mujeres interesadas en el “verde esperanza (de enviudar)” de los billetitos siempre van a haber. Con viejo o sin viejo. Sin embargo, hay que ver lo interesantes que generalmente resultan los hombres con experiencia, aunque se encuentren en la etapa “segundo debut” que dicen les ataca en la mitad de la década de los 40, obsesionados ellos con reventar todo lo que tenga faldas antes de que ya no se vean con Parodi, ósea, antes de que solamente se les pare el reloj pulsera. Tú me entiendes. Pero los 40 son los 40. Bien vividos, bien bailados…y muchas veces con esposa e hijos. Casi perfecto, como dice la canción. Pero como la vida no es una partitura y tampoco eres Ana Cirré, por Tú bien…aléjate y si quieres, dale un vistazo al club de las cougar.

Mira nada más lo bien que le ha ido a Madonna. Con su plata, me dirás, ha podido darse las planchadas de la vida. Pero sin el incentivo de poder tener un chico como Jesús Luz (como diría mi abuelita: ¡Jesús, mil veces!), te apuesto a que no habría tanto esmero. Que sí, es verdad que todas debemos cuidarnos la piel del Sol, combatir las canas con harto tinte o hacer pilates y usar cremas para que no se te caigan ni el potter y ni el juego de té completo, por amor propio y bla, bla, blá. Estamos totalmente de acuerdo. No lo hacemos para levantar chibolos, pero si lo que buscamos es “vernos bien” ¿acaso no lo relacionamos con la idea de juventud? Sin embargo, una cougar tiene lo que tiene y sabe que lo tiene, y por ende, hasta dónde quiere llegar, porque es una mujer segura de sí misma. No en vano, ella tiene la experiencia de los años, pero también la amplitud de mente para no dejarse influenciar por el qué dirán. Cosa que debiéramos considerar todas las mujeres, cougar o no.

Un ejemplo de madre superiora cougar, digamos así como que su presidenta, es Demi Moore. Cuando la vimos del brazo de Ashton Kutcher ( y no he visto a alguien que tenga un apellido tan representativo de las apetencias femeninas : “ cacherrrrrrr”)más de una se mordió los labios hasta hacerlos sangrar. Por supuesto, todos le dieron fecha de caducidad al asunto, pero Demi se nos fue poniendo más regia con el paso de los años y su chibolo más bueno que el pan, con un aire más sofisticado y pulido. Dos cosas, a mi parecer fueron la cachetada definitiva para la opinión pública: ese bikini negro con que lució su cuerpazo en “ Los Angeles de Charlie: al límite” (¿estaba por ahí Cameron Díaz?)Y que me lo he puesto Yo solamente en mi imaginación (Ya quisiera estar tan buena como esa señora ), y que su hermoso ,tío, calvo y sexy ex marido no solo les dio su bendición, sino que también llevó camino al altar para entregarla a su “Cacherrrr” . Qué bonita familia. Y para mí, ahí Demi hizo un mal negocio: El calvo es y será siempre duro de matar.

El punto con ser o no ser cougar no es emular a la condesa Elizabeth Bathory y darte un baño de donceles. Así , desenfrenadoooo, quéeee ricoooooooo…ejém! No, tampoco. Vamos, a nadie menos que a mi le gustan los clichés y los carteles. El asunto va más a notar en lo desprejuiciados que nos estamos volviendo con algunos temas. Lo cual, me parece genial, muy de estos tiempos. Es más, hasta lo aplaudo por el simple hecho de que es una soberana tontería el privarse de aquello que nos hace felices solamente por temor al qué dirán. Eso es justicia, señores. Lo curioso es que, aunque la tendencia es muy aceptada hoy en día, miro con horror (sí, me horrorizo toda) como algunos medios locales hacen tremenda alharaca porque una actriz, paisana, de solo 34 añitos (es una nenaaaaa) anda en amores con un actor de 27. ¿Qué leí en un titular? “Gallinas viejas dan buen caldo” y estaban esta actriz (que es lindísima) Melania Urbina y su chico, junto a otra foto de Shakira (también de 34) con el futbolista ese tan guapo, cuyo nombre es lo de menos. Dos Cacherrrrrr de primerísima línea. ¡Qué cosa tan feaaaaa! En contra estoy, pero de alimentar el marketing con esos comentarios tan pre juiciosos. Y es algo que siempre voy a mantener así se trate de mi vecina de 80 años, que seguro tiene el traje de Eva sin planchar, pero si decide levantarse a…bueno, en mi barrio no hay nada levantable , creo. Mientras no sea su nieto ( o mi marido), todo estará bien: Choose your victim, grandma.

¿O acaso las personas no podemos manejar nuestras vidas como nos plazca? Me parece que es un derecho que vamos a tener que seguir conquistándolo día a día, hasta que se acabe el cuento porque todavía estamos en medio de una sociedad machista. Y eso va tanto para hombres y mujeres (a veces creo que somos las peores).De todas las revoluciones del mundo, la sexual es la única que ha triunfado y se mantiene vigente, aunque todavía nos falta harto camino para andar y poder lograr una mayor igualdad, en ese campo. Y digo andar, no rodar, eh? No se confundan que tampoco estoy defendiendo eso de andar por ahí de quickie en quickie , aunque también sea parte del derecho de hacer con nuestras vidas un carnaval si queremos. Eso sí, si te vas de Carnaval, lleva tu propia decoración. En buen cristiano: tus condones (muchos, una nunca sabe).

¿Y tú qué opinas de las cougar? ¿Tienes reparos con el tema de la edad al escoger tu víctima, ¡digo! Tu pareja? ¿Alguna vez te viste en esa situación? A lo peor (nunca mejor) crees que solamente le veo una cara a la moneda, pero para que te inspires un poco, te dejo un par de perlitas de una cougar muy famosa : Ivana Trump. Me hubiera gustado algo de La Su Giménez (con todo respeto, una cougar del Jurásico latinoamericano) ya que todavía no puedo olvidar cuando andaba con Ricardo Darín y este era un bebé ojiazul, ¡¡lindo!! Mucho antes de que se convirtiera en tremendo actorazo (y de que sus arrugas no me importen ), pero no encontré :) Me falla la investigación periodística (¿será porque soy con-ta-do-ra?) Esto dice Ivana . Que nos sirva de inspiración, jaja.

“No tengo nada contra de los hombres maduros, pero Yo tengo ¡una energía! y si me voy con un viejo…¡Se muere! Así de claro: se mu-e-re “ (¡buena, tía!)

“Yo con los hombres prefiero hacer de niñera que de enfermera geriátrica” (Inserte aquí un grrrroooaaaaarrrrr ¡Qué tal Ivana!)

¿Qué hacemos con tanto amor?

2011-02-08T15:11:00.000-08:00

¡¡Ahhh!! El mes del amor ¿no? ¡Qué bonito! Pues es el mes que más mal me cae. Esta soy Yo, la Grinch del Día de San Valentín, en carta abierta al mundo blogger y a mi media naranja, cansada ya de que se tome de pretexto a tan delicado (y manoseado, tal vez sea por eso, ¡ups!) sentimiento para vendernos los peluches más horrendos (Yo que amo a Snoopy vengo con los pelos parados de Saga, ¡Están por todos laaadooos!) , los globos esos metáicos que me dejan ciega a primera vista (que ya estabas bizcocha, China, no te hagas), las rosas rojas que no tienen nada de originales (símbolo de la pasión, dicen...un chapeeee, eso quiero, ¡eso es pasión!) y tener que ver los pucheros máaaaaas horrendos entre mis amigas menores de treinta. Amargadita resulté. Exageraciones aparte, no sé si a todas nos harte un poco (mucho) el tema este de las fechas de "agenda". Digo Yo, para dar y recibir amor, al menos en mi libro, no hay nada establecido. Ni fechas, ni modos, ni formas. Por eso Yo, de San Valentín, nada.
Pero antes de seguir con esto, quiero aclarar algo: Yo creo en el amor, de lo contrario, no estaría casada, oleada y sacramentada, con el tantas veces mencionado C. Al menos, Yo no. Solamente no entiendo :

1. Por qué escoger un día en el año para “celebrar” que “amas, agarras,chapas, etc.” Con alguien especial ...o no especial.
2. Que la frase favorita de las mujeres sea : Mi amor, ¿a dónde me vas a llevar por el Día de los Enamoradooooos♪♫ ?… (serás can para que te lleven, oye).

Siempre supe que te entendías
con Woodstock.

3. ¿Qué me vas a regalaaaaaar? ♪♫ , así, musicalmente cuestionado. Porque si te olvidas del regalito, ¡Ay, San Valentín! No te salva ni el Chapulín Colorado con todo y escudo. ¡Chánfle!
4. Que sea tradición el enviar rosas y peluches, cuando derepente a una no le gustan las rosas (prefiero los tulipanes, como ya sabrá o no sabrá C…jeje, aprovéchate de tu ignorancia) y a cierta edad, los peluches estorban. Yo por ejemplo, no sé en dónde hacerles un lugar (no me pasa lo mismo con las joyas, ¿ah?) y encima, terminan mirándome con esa cara entre boba y nerd que tienen todos los peluches y me da cosa cambiarme de ropa delante de ellos…soy una psyco-peluchesca, lo confieso.
5. El sentido que puede tener hacer una cola y/o esperar por un buen lugar en el lugar de moda o no, para comer un simple helado, nada más (imagina a cuántos habría que matar para ir a un buen restaurante) y encima, tener , mínimo 4 pares de ojos expectantes, contando cuantos bocados (ya me parece que los siento respirar en mi nuca) nos faltan para , por fín!, dejarles la mesa y poder seguir amándose forever and ever.
6. Esas canciones empalagosas que pasan en la radio, esas que me ponen diabética y que odio un poquito menos que las del día de la secretaria (todavía pasan una de Mocedades que me provoca deseos suicidas).
7. A algunas de mis amigas (sorry, chicas) que me preguntan: "¿Y a dónde vas a festejar el día del amorcontuamor???” y su consiguiente cara de compasión cuando les digo que no creo que necesitemos un día (qué a quién michi se le ocurrió , ¿ah?) en especial ,del mes de febrero, para que me convenzas de que todavía nos amamos (que es así, claro, pero me ponen una caaaraaaa de incredulidad de aquellas). Y hasta mi jefe, me pregunta lo mismo. Confieso que me aprovecho de esto último para evadir chambas de última hora y poder largarme de la oficina temprano, a ver si logro sortear todo el tráfico y llegar a casa para tener una cena decente y todo lo que sigue...puede ser indecente, so pretexto de, ñaca, ñaca.
Ante las caras de pena que he visto me han dado ganas de decirles que pena me dan Ellos , que se venden al sistema, que se dejan llevar por la corriente comercial y no por lo que realmente sienten, y estoy a punto de lanzarme con mi discursete…y luego me acuerdo de la Navidad y de lo mucho que me gusta, ,así que, con roche interior, me callo y hasta ternura siento de que haya seres tan crédulos, tan ingenuos, casi tan zanahorias, y siento que todos nos manejamos por igual en ambas fechas: con el poder y la fe que les ponemos a nuestras tarjetas de crédito XP

Como dirían los Beatles : Can' buy me love! ;P

8. Las decoraciones de corazoncitos . Me siento cardióloga de ver tantos. A ver si se les diera por ponerlos con todo y sangre, así con la aorta bien abiertaza, al natural ¿no verdad? Quiero ver si suben las ventas.

Sin embargo, en mi interior, mi Yo alienado, no puede evitar el pensar un poquito más en lo que es mi vida con C. Yo estoy loca, Él no tanto. Pasamos aventuras, me pone cabe,le meto su manazo…jeje, de casualidad y por torpes que somos, claro. No puedo encontrar gente tan dispareja como nosotros y sin embargo, heme aquí, casi escribiendo algo edulcorado, cursi, a punto de rematar con un corazoncito de esos que odio XP!!! STOP! …para recordar que una vez, en San Valentín (único santo al cual nunca le prendería velas) , me hizo un regalito…Yo que me burlo de esas cosas…¡touché! Era un balde de Pucca y Garu (ella igualita a mi) lleno de tus Pingüinos y Gansitos que él tanto ama y Yo, simplemente ¡puáj! …alguien podrá creer que guarde algo taaaan simple???? Y por qué? Pues porque me gustó la moñuda esa y porque el baldecito me recuerda , en cierto modo , que amar es compartir y que cualquier detalle sencillo puede estar lleno de los mejores sentimientos. Por supuesto, él comió los dulces, no creas que no me di cuenta que fue con segunda, pero le quiero más cuando me hace reír con estas tonterías. Beso chancho para él. Y como sigo en mis trece : Feliz día, pero cada uno de los de nuestras vidas, gente.

El amor en tiempos del chit chat

2011-01-27T09:52:00.000-08:00

Escuché hace poco en la radio que era el aniversario de la puesta en venta del primer computador o algo así, no lo recuerdo bien, pero la verdad que el aparatito este, sin el cual ahora no-po-de-mos- vi-vir (uno más de la lista) tiene tantos “afinamientos” en busca de la perfección, que se me hizo muy aburrido el buscarle la partida de nacimiento y aborté la operación “Stop!Stop! Pare de buscar que se le muere la última neurona”. Sin embargo, como yo soy base tres hace rato, y además muy imaginativa, no pude evitar recordar la vez en que la computadora y yo tuvimos nuestro primer encuentro. De eso, pasé a otros menos virtuales y a velocidad Pentium X.

No es algo que se pueda comparar con mis recuerdos del cheeck to cheeck con la tv en colores, ¡Faltaba más! La caja boba es una madre putativa para mí, y en technicolor, pues fue el colmo de la dicha, la realización personal más alta de mi infancia…y posterior decepción al ver que el Gordo y el Flaco seguían en blanco y negro. ¿Qué podía saber Yo de eso? Y sí. Con ella me cojudée hasta quedar al borde de la lobotomía, que si no hubieran venido a rescatarme los libros, sería lo que el papá de Mafalda tanto temía: una taradita canta jingles. Pero volviendo a la compu, Yo soy de la época ésta en que las pantallas eran más enormes que mi cabeza y los diskettes parecían tostadas gigantes, aunque estos últimos jamás los llegué a usar, pero los recuerdo bien. Creo que los de mi generación nunca imaginamos que ese aparato que no sabíamos manejar, alguna vez cobraría tanta importancia. Eran los tiempos en que todavía tenía buena letra, la misma que hoy está totalmente echada a perder. Yo que me burlaba de la letra de los médicos y ahora mi caligrafía es una patada en los huevos.

Cierto compañero de cole tenía una compu de esas grandotas en su casa. En realidad era del hermano mayor que estudiaba Ingeniería de Sistemas (qué más podría ser?) y para nosotros , ingenuos escolares recién lanzados al mundo cibernético , fue el tema del momento durante varios meses. Hasta organizamos una visita a su casa para conocer a “el aparato de tu hermano”, dicho esto con la peor intención de sobre excitados mocosos adolescentes. Supongo que no te creerás que fuimos a aprender cómo se usa el D.O.S. (asu, China! Qué es eso??? Prehistoria !) De hecho, a lo que nos dedicamos fue a ver un programilla llamado “pervert” y a reírnos como tarados. What a roche! En fin, con esos antecedentes, a mí al menos, no me quedó ninguna gana de aprender computación. Digo, para ver una levantada de esas ¿qué tanto se necesita?, pensé, creyendo en mi ignorancia, que eso era todo. Así es como me pasé de largo con el lenguaje primario de los ordenadores e hice mi debut, un poco después, directamente con el ambiente Windows (suena medio gay la cosa) y Oh, sorpresa! También tenía su cochinadita, solamente que esta vez, el asunto no quedaba ahí…que no te sorprenda si te cuento que hasta me enseñaron el prender y apagar, pero desde allí, la compu y yo, también hicimos click ♥♥♥♥. Lo curioso del asunto es que no desarrollé la adicción al chat o a los juegos por computador, que dicho sea de paso, fueron las primeras cosas que aprendí. Yo creo que eso se debe, en parte, a que no crecí con esto y en parte también, a que soy demasiado inquieta para estar en un solo sitio mucho tiempo. Enfermita, pues. Me pican las patas por calle.

Mi profesora de inglés dice que "chit chat" es una charla casual, de esas que tienes sin muchos propósitos. Así que supongo que de ahí viene el asunto este del Chat ¿Alguien que recuerde su primera chateada? Yo sí, claro, bien grandota que estaba. Eso y mi creación del primer correo, el cual por cierto, ya no uso. Fue con un tal “Turquito”, argentino , de ascendencia (al menos eso dijo él, vaya una a saber) turca. Lo de las Torres Gemelas tardaría mucho en pasar, así que no había problemas con el Medio Oriente para mí. Pues resulta que el tal Turquito y yo anduvimos en una flirteada mostra hasta que se me cruzó en el camino unas inquietudes menos virtuales con nombre y apellido y me olvidé de seguir con nuestras citas de cada día, a las 7 pm, vía Latinchat (eso todavía existe?). Soy excesivamente terrenal ¿qué le vamos a hacer? Mientras tanto (en el Salón de la Justicia), mis amigas hasta tenían novios virtuales, lo cual siempre me pareció muy peligroso, muy de doble filo, pero a ver cómo le hacías entender a algunas desesperadas hijas de los derechos de la mujer. Con el avance de las libertades femeninas, nos alcanzó pronto la igualdad de competencias profesionales, claro, con una katana oculta pero lista para ser desenvainada: el sobre tiempo. Ese que tienes que hacer para demostrar que eres tan capaz como cualquier hombre en tu misma posición, en donde generalmente (él) se esfuerza menos que tú. Aquella en donde “salir temprano” significa “salir a tu hora” y “salir tarde” pues……salir tarde. En consecuencia, ni enamorado, ni tiempo para el enamorado. ¿Qué te queda?¡La compu! En mi caso, dadas las circunstancias, debido a que Yo me las he sabido ingeniar muy bien, no hubo en mi vida enamorado virtual. Virtual enamorado sí, la mayoría trabajaban en Sistemas, así que algo hay de relación. No, si la cosa tiene su importancia y Yo me sé recursear, já!

Conocer a una persona por Internet es medio complicado. Y digo, para fines románticos lo ha de ser mucho más, especialmente cuando todos sabemos (¿lo sabemos?) que tener de por medio un ordenador, ósea no mostrar tu cacharro, se presta para las cosas más falsas de este mundo. Porque dime algo, si el papel aguanta todo ¿acaso el teclado no? La típica es las citas a ciegas, que evolucionaron (a mí más me parece que “in” volucionaron) de el amigo de tu amigo, que tiene un amigo que te quiere presentar, a “Depreadador, dice: Oe,kndo ns wems? :P “ Y que el cielo me juzgue pero cómo me choca esa deliberado terrorismo a la ortografía. Algo más que probado es que cuando intentan escribir bien, les sale cuadras. “Debuelvan las bankas” apareció escrito en un parque, muy cerca de mi casa, por unos adolescentes que se la pasaban en plan h allí, haciendo bulla, chacoteando, lo cual provocó que los vecinos se las volaran sin piedad. Las bancas de mi primer chapetex con C!!! Qué perjuros!!!

Ahora, la verdad de las cosas, nunca me han gustado las citas a ciegas. Yo he tenido una experiencia pésima la última vez que se me ocurrió aceptar una, hace ya muchos años. Aburrida a más no poder. Es que no se pudieron juntar dos personas más diferentes, creo Yo. Él era un chico que tenía un récord increíble de mujeres en su haber…según sus amigos. Yo no le vi nada de especial, salvo que tenía ese aire de indiferente bien estudiado, que a algunas mujeres les aloca y que a mí, más bien, me fastidia. Pero vamos, la cosa era divertirse, bailar y pasarla bien, entonces parece que a él bailar no le iba y su concepto de diversión era uno solo…y cuando digo que no pudieron juntar a dos personas tan diferentes, me quedo corta. Supongo que lo que quería era levantarme, no porque le guste o algo parecido, sino porque ya estaba ahí y para él, que estaba acostumbrado a que no se le resistan las mujeres (yo no lo pude comprobar nunca, la verdad) pues era lo normal. Y como Yo de normal debo tener bien poco, a lo más me lo besuqueé, digo para ver si al menos valía la pena ir más allá…pero no pasó nada. Me dio flojera y me trepé al primer taxi que paró. Él no tenía la llave que enciende el arranque de mi motor. Así de simple. A partir de allí, ni virtual, ni a la antigua. Me quedo con el método tradicional de conocer personas.

Pero no es la regla común, espero. Como contaba, algunas de mis amigas y conocidas tuvieron sus novios virtuales. Incluso una de ellas, que ya había tenido muchas decepciones terribles con un tipejo que al final, la dejó por otra menos inteligente pero más generosa en carnes (Échese una, mi Paquita : ♪rata inmunda, ♫animal rastrero♪ escoria de la viiiiidaaaa, adefesio mal hechoooo♫♪ ) empezó a chatear con un alemán y la cosa avanzó muy bien hasta que de plano , cuando se pidieron fotos ella le mandó una con su peor cara. “Que me vea bien, para que después no se arrepienta” fue lo que dijo. Lo siguiente fue que el alemán le mandó la foto de la casa en la que vivirían si acaso ella aceptaba casarse con él. Heil!

Claro, también se de casos menos encantadores. Como el de una chica que conoció a un francés por el chat, pero vamos a la desesperación de ella por tener marido y a la familia que la tenía jode y jode con que se le va el tren y esas cosas. El caso es que cuando vino a Lima para conocerla, resultó que era más pintón de lo que se veía, salvo que no tenía olfato y tampoco trabajo estable. En su juventud, explicó, había jalado tanta cocaína (y sepa Dios qué más) que tenía totalmente insensible este delicado sentido. En consecuencia, ni se sentía lo bien o mal que podían oler los demás y mucho menos él. Era un Pepe Le Pew y sin chamba, para remate. Pero parece que el amor (o la presión familiar) no solamente es ciego. Liberté, Igualité, Fraternité!

De lo más loco y digno de ser escrito en uno de esos libros de historias de mujeres legendarias, es lo que a mi mejor amiga le pasó. Eran épocas duras para ella. Estaba saliendo de un matrimonio enredado e inmaduro y supongo que se sentía sin brújula, sin dirección. Pero ella es de las personas más creativas que conozco y como me dijo alguna vez “Soy una masoquista del matrimonio” le entró a la aventura con un mexicano (te lo exijo Thalía, dale: ♪amor a la mexicana ♫ calienta al ritmo del sool♪despacio y luego me mata♪ mi macho de corazooooón♫) Pese a todas mis iníciales desconfianzas , del tipo : “¿Estás loca???,¿qué vas a hacer en el D.F. ¿?? ¿vas a dejar tu trabajo y tu familia para irte tan lejos?" Que traducido quería decir: “Te vas a ir y me vas a dejar, cojuda mala amiga???” La cosa funcionó. Digo, la relación funcionó. Fácil, seguro que no ha sido y no es, pero las cosas que uno más desea de la vida , cuestan y se hacen más preciadas exactamente por eso. Yo no creo en los finales felices, hasta que se ha bajado el telón, porque se va conquistando la felicidad en el día a día. Así que puedo decir que mi amiga va escribiendo los capítulos de su vida bastante bien y con cuidada caligrafía…gracias al Word, seguramente. Es una broma. La prueba de su felicidad es un pequeño con nombre nahuátl, que me encanta. De ahí mi conexión astral-mágico-religiosa-perdida-afrolatino-caribeña y demás hierbas con México ( Ahora sí, Negrete, dame la potencia de tu voz : ♫lindo y queridoooooo♪ si muero leeeejoooos de tíiiii♫) ¿Y qué puedo decir del Charro galano en cuestión? Pues no resultó ser ni Jack el Destripador, ni Pepe el Toro, felízmente, sino más bien un hombre bueno, culto y sensible. Que para mi cumpleaños tuvo la gentileza de llamarme y ponerme de fondo "Las Mañanitas" y con este detallazo, acabó de mandar a la mierda cualquier rezago de desconfianza que hubiera quedado por ahí. Sabido eres , ¿no? Y Yo, qué fácil la cabrona ésta, jaja.
Y no quiero pecar de irresponsable promoviendo el amor de lejos (felices los cuatro, dicen) sino que estas son experiencias que ocurren. Hay personas con suerte o que se van con la cautela apropiada y la hacen linda. Pero también hay otras que se pierden en un mundo de fantasías y no ven las cosas con claridad. Lo interesante es que nos arriesguémos a probar, pero siempre tomando nuestras precausiones. Nada de andar creyendo cualquier idiotez, que lo menos grave es que nos rompan el corazón, frente a tantos peligros que hay en este mundo. Carajo! Habló la abuela, jajaja. Y para no salir de la onda "compuremember", cuelgo este videíto. Miguel Ríos, el abuelo del rock (entre abuelos es la cosa, viste?)
12:42

¿Propósitos o despropósitos?

2011-01-11T16:58:00.000-08:00

Este nuevo año me está tratando peor que a esclava blanca. Isaura es un chancay a mi lado. No obstante de haber llegado de mi viajecito relámpago de Año Nuevo, dizque con las energías renovadas y dispuesta a anortarlo todo en mi nueva agenda de Quino para cumplir con mi mantra escrito en papel reciclado, con ordinario plumón negro y pegado a la derecha de mis grilletes : DEBO ORGANIZAR MI TIEMPO Y OPTIMIZARLO!! ( todo aquel que se pasa por aquí, se ríe del papelito en mi cara pelada, gente de poca fé!), no obstante, digo, parece que todo se confabula en mi contra para tener más y más cerros de trabajo. El tiempo es mi tirano. Mientras más me organizo, más tengo para seguir organizando. Pero aquí me tienes, tratando de darme mi "baño de blogs" y en esas andaba hasta que ví que muchos han colgado sus propósitos para este 2011. Yo la verdad de verdades, no suelo hacer una lista, porque soy muy acelerada con esto de las anotaciones y mi lengua va más rápido que mi cerebro y viceversa...ya ves porqué he necesitado de la dichosa agenda y con todo, quiero intentarlo.

De hecho, no es la primer agenda que tengo. Empecé a usarlas por pura monería en el año 2000, cuando una buena amiga me regaló una de esas que llevan stickers recordatorios y son muy coloridas. Al año siguiente, intentando darle la seriedad del caso que mi profesión ameritaba, porque según Yo una contadora DEBERÍA tener una agenda color azul marino y con páginas insulsas para inspirar respeto, compré la más sosa de todas, de esas que solamente tienen un númerazo en el encabezado y los días de la semana en siete idiomas. ¿A quién le interesa saberse los días de la semana, nada más? Así de tarada me puse pero lo único que logré escribir fue mi nombre y mi grupo sanguíneo, y además mal, porque hace poco me enteré que ESE que creí era mi grupo sanguíneo, nones, nica, never.Pero ese es otro rollo.

Así que, en un ataque de cromoterapia, regresé a mi colorinches y me compré la agenda de Snoopy 2001, 2002, 2003, etc. Hasta que me harté, allá por el 2006 y decidí confiar en mi memoria, que no me defraudó, la maldita, sino hacia fines del 2010.¿Y porqué esperar al 2011 para tener una agenda? Ahí lo tienes : se me dan también los convecionalismos, no me haré la que no. Pero, lejos de ser un problema aparecer en una reunión de trabajo con mis agendas casi infantiles que contrastan con mi cara de plato (de loza china, ojo ¬ o ¬ ), es bastante motivador, eh? Yo lo veo como tener un secreto, algo que nadie se puede explicar. Algo de lo cual solamente tú sabes la respuesta y nadie se atreve a hacer la pregunta, pero en el fondo bien que quisieran saber. Es divertido.

Pero quería llegar a los propósitos o despropósitos, en mi caso, claro, porque como buena hija de Géminis, del dios Mercurio y de mi madre, se me da por lo uno y por lo otro.Como con la agenda y mi hoy torpe memoria. Aquí les va :

*Este año quisiera empezar dejando de avergonzarme por no saber nadar y que no me dé la gana de aprender. Lo sorprendente de ser una analfabeta del mundo marino es que me encanta el mar. De hecho, soy de las que se meten hasta donde el cuello y mis patitas cortas me lo permiten. Esa gracia me ha costado innumerables rescates, con jalada de moño incluída. Imagínate que soy una bolsita de té filtrante y mis pelos de pitita. Así mismito. Ah! Pero el asunto también ha llegado a tener su transfondo dramático familiar, no te lo pierdas. Resulta que hace poquito, mi madre se acaba de enterar que no sé nadar."¿No sabes naaaadaaar, hija?" No hay drama en la pregunta, salvo el pequeño detalle que la buena señora jamás me matriculó en una academia de natación. Claro, he podido hacerlo de mi cuenta, pero es bien difícil que doña Sherlock Madre Holmes no se entere. Sucede hasta en las mejores familias (¿cómo se medirá eso de mejor o peor?). Si eres el tercer hijo, no necesariamente tu hermano de en medio es el hijo sandwich. Cuando te preceden mujer y hombre (la ansiada parejita), so sorry, tú solamente llegarás a canapé XP

*Empezar y terminar el proyecto de la cocinita de cartón. Este es un tema sentimental que tengo en manos con mi sobrina Katherine. Le he prometido que haremos una cocina con una caja de cartón y la vamos a decorar con papeles de colores y hasta va a tener un horno con su pollo, nada menos. A sus 10 años, Kathy me sorprende porque anda pensando en cosas tan sanas para una niña de su edad (¿no debería sorprenderme lo contrario?¡qué mal estoy!) incluso Yo, a mis 10 andaba en otra nota. Ya había estado en amores por lo menos con 42 estrellas de cine y mi amplio corazón también albergaba pasiones secretas por unos compañeritos del cole. Pero a mi Kathy solamente le importa Justin Beaber y supongo que con eso, responde a sus mandos naturales. Creo que le voy a proponer que su shushupet sea nuestra primera cena.

*Estudiar inglés porque la verdad es un idioma que no me entusiasma, pero es necesario, especialmente si deseo mudar mis cuatro letras de oficina y ampliar mis horizontes. Todos dicen que tengo facilidad para los idiomas, lo gracioso es que hablo a medias y a nadas el idioma de Don Chaquespeare y me he negado a dar el examen ese para ver el nivel y que me pongan con "los que más saben" porque quiero tomar las cosas en serio. Hace años lo estudié y me fué bastante bien pero no lo terminé por falta de tiempo. Lo que en el cole me enseñaron sólo me sirve para burlarme de mi misma. "Gud mornin, mis Gladys", nosotros -"Sidaun" la mis Gladys - "Senkiu, mis", otra vez, nosotros los ten little indian boys de John Brown. El 20 empiezo mis clases y tengo que decir que una de las cosas que me entusiasma de verdad es que el método incluye la proyección de películas (supongo que para familiarizarse con ese acento gangoso) en lengua original y sesiones de conversación al respecto. Así que, adelante con el inglés! God save the Queen! jeje.

*Renovar este blog, porque soy consciente de que sí, sí, puedo hacer un fondo más fen shui y más Yo. Si paro cambiando el orden de las cosas materiales por donde quiera que voy (mi cama ha dado vueltas por toda la habitación, más que el reloj de mi vida) , si hoy amanezco con ganas de ponerme un zapato en el pelo o de usar medias con sandalias (hay que ver cómo esto último desata las miradas de reprobación de los "entendidos" de la moda) ¿Porqué hasta ahora no le he podido hacer un mejor diseño a mi blog? Digo, la niña rubia de la esquina, así tan Barbie y tan reláx no se parece a mi. A decir verdad, es una imagen que me gustó más por el hecho de que tiene muchos libros y color. Algo que siempre he creído es como la chispa de la vida. Pero bueno, la flojera, la falta de tiempo y un proveedor de Internet muy lenteja se confabularon, pero ya está anotado y apenas cumpla el año con estos de Nextel, los e-li-mi-no y me voy con otro.

* Ser madre y no cualquier madre sino una "buena madre", aunque este proyecto podría ser a largo plazo, ya que uno nunca sabe cuando le va a funcionar el Kamasutra ; ) pero en serio me gustaría ya tener un bebé aunque me haga popó del miedo a la responsabilidad. Mi relojito biológico está marcando la señal horaria correcta y mi Yo mental siempre será más rayado que poto de cebra, eso no tiene remedio, así que pa' luego es tarde.

* Salir a correr y alcanzar por lo menos 5 Km, ya empecé, voy de menos a más, todavía, pero espero subir poco a poco mi marca. Y no te sorprendas porque no he puesto bajar de peso, nada tiene que ver con el deseo maternal, sino con que creo que ejercitarme corriendo va a provocar que cuide mejor mi dieta,así que será como una consecuencia el bajar esos kilitos que me obsesionaban. Estoy optando por no darles tanta importancia y si me embarazo, todo se irá a la miéchica, pero será por una buena causa y correré hasta donde pueda y de ahí, camino, carajo! Tampoco está bien enchancharse comiendo y matando antojos, bueeeeno.

* Leer más y mejor. No puedo evitarlo, es parte de mi. El otro día, leyendo el blog "De 5 en 5"( un imperdible para mí), Armando se mandó con unos títulos de lo más interesantes que ya anoté y planeo buscar en mi próxima expedición a las librerías, que será muy pronto porque ya no tengo mucho que leer. Lo que siento cuando alguien recomienda tal o cual libro que ni sabía que existía no lo puedo describir con exactitud. Es como una mezcla de verguenza "jumenta" y suave esperanza de larga vida a los libros.

*No juzgar. Y este es un propósito muy Choprakiano, ósea de la época en que me dieron a leer a Deepak. Y no soy fan de este tipo de libros de ayuda, auto ayuda, etc. En general creo que si alguno realmente sirviera, no habrían tantos. Pero sí hubo un momento en que uno de sus libros, en cierta forma, vino en mi ayuda. Algo me quedó y es el deseo de respetar y aceptar a aquellas circunstancias o personas que Yo no puedo modificar y no hacerme el hígado paté con mis lamentos y murmuraciones. Lo sé, lo sé. Nada más falta que les cuente lo que me enseñó Coelho y la podemos redondear con una de Bayly, y entonces ya me pueden dar mi diploma en Literatura bubble gum, jajaja ....pero estamos juzgando, eh? Empezamos maaaaal. El hecho es que no soy mejor persona que el común de los mortales. Intento ser buena por cuenta propia, no por comparación. A veces me liga y otras no, pero siempre he de tener presente que debo ser paciente y tolerante, sin llegar a cojuda, porque eso ya es grave. Tampoco, tampoco.

Estos son algunos de mis propósitos 2011. No están muy complicados, me parece y claro, lo más seguro es que no me ciña estrictamente a esta lista. Detesto las limitaciones, pero para empezar están muy bien. Tenemos para compartir y estrenar muchos días. Oficialmente, el 2011 se inicia en mi blog.

Canta, ríe y bebe

2010-12-31T16:36:00.000-08:00

Y nada. Que otro año se nos vá ( Colón!) y simplemente entré para desearles muchos éxitos y felicidad, pero también (y no por eso es menos importante, ojo) para agradecerles por leer, por comentaaaaar, por lo buena onda y por todo, todo. A mis amigas y amigos bloggers les envío un gran abrazo. Son una gran inspiración para mí y el motivo principal por el cual vuelvo siempre a la web. Y a los que me siguen...mi admiración ¡ queeeeeee pacienciaaaaa! jajajajaja, bueno, son lo máximo y como diría Gollum: "mi tesssoooorooo".
Ahorita ando en Cajamarca (hermosísima ciudad), hace frío y estoy lejos de casa, pero en compañía de mi C que fue quien me animó a recibir (otra vez) el año nuevo viajando. Ya compré mis flores amarillas y mi ruda para atraer la buena vibra y espantar la mala...¡si mi madre me viera! A que me excomulga por supersti "sonsa", jajajajaja, pero así me divierto. Más tarde, bajamos a la Plaza de Armas a ver que hay y en dónde nos podemos perder. Esta ciudad no sólo es acogedora , sino que está cargada de historia y harta naturaleza.
Mil besos a todos, todos y difruten de este momento, porque es único e irrepetible...como cada día de la vida.

¡FELIZ AÑO NUEVO 2011!!!!

Cuando China Toon encontró a Harry

2010-12-28T16:18:00.000-08:00

Me gustaría tener para contar una historia al estilo “When Harry met Sally” , orgasmo fingido de por medio, a lo Meg Ryan , ya que el título de este post puede inducir a pensar algo calenturiento, pero a menos que me haya vuelto zoofílica ( que no está en mis planes, por el momento), no pasa nada, ya que Harry es un perro bulldog. Ya va. Antes de pasar a explicar quién es el mencionado can, debo aclarar que esto de vivir en un mundo tan globalizado como el de hoy resultó más que interesante. Digamos que ya no hay secretos bien guardados o verdades ocultas que las redes sociales no divulguen o revelen. Para los bobos hay mucha tinta, claro está, pero no me refiero a la manía que tenemos de publicarlo todo en el Facebook (FBK), del tipo : “Se me rompió la uña, buuuu” ( A mí que mier…) o “Ser tu esposa es mi mayor orgullo, bebito” (que sí lo escriben, eh? )Aunque Tú y Yo estemos de acuerdo en que hay que ser bien poca cosa, para llenar tu muro con tremendas sandeces, pero cada cual con su tema, a lo que me refiero es a la fantasía que puede despertar en algunos el tener una herramienta tan poderosa como el Internet, de la cual puedes obtener todo y nada a la vez, pues encuentras las historias más increíbles, las afirmaciones menos sustentables pero hechas con total seriedad y con el correcto uso de las palabras, de forma tal que estamos dispuestos a tragarnos todo el bocado. Así de tarada es nuestra sed de saber. Al igual que encuentras “letras” también vas a encontrar fotos , las más alucinantes imágenes tomadas muchas veces por un total y completo desconocido y repetidas por todas partes, sin permisos o créditos. Pues, bien, hace poco, a esta China , con sus treintitantos años a cuestas y todos sus diplomados en la escuela de la vida, cierto caballero a quien consideraba su amigo le vio la cara de Pavarotti y la hizo sentir como Candy Blanca. La más tonta. Uuuuuuuuh ♪♫

Esta historia, que por el alto contenido imaginario bien podría equivaler al WikiLeaks de nuestra amistad, empieza con otra historia contada por mi Narrador de cuentos moderno. Una en donde mi querido amigo hacía un viaje de encuentro consigo mismo, de esos que ves en las películas, en donde el protagonista, en frente del mar, cambia su perspectiva de la vida porque, ¡Oh, maravilla! Tiene la suerte de conocer a un enviado del Señor, un seguidor de Bambarén y su libro “El Delfín”, un "maestro" que dejó fama y fortuna para vivir de la naturaleza. Entonces, este señor, en medio de fogatas, vino y una excelente conversación (no olvidar las canciones de Juan Luis Guerra, porque el hombre también tiene un delicado gusto musical. Sensible a morir), acompañados de una guitarra, le enseña los secretos zen del buen vivir…y a correr tabla, muérete. Mente sana en cuerpo sano, además de los tips básicos para cambiar tu vida, para hacerla linda y que no te preocupe ni bañarte. Transformado en poco más que una versión local de Paulo Coelho y el Dalai Lama, mi buen amigo regresó a Lima Limón a contarme su historia y colgó en su FBK las fotos del encantador perrito del buen hombre este, émulo del Sai Baba. ¿Baba dije? Babas las mías que me tragué el cuento.

Porque sí, además se largó con una historia del perro. Para que veas que su mentor era taaaan profundo, que el perro tenía pedigrí y hasta amigos. Fotos del perro de espaldas, de frente, revolcado, corriendo y de los amigos de frente, de perfil, de costado…y cuentos van, cuentos vienen. Ahí estaba Yo, la gran cojuda, haciendo comentarios al perro. Guau, guau! Pero como siempre digo, las mentiras tienen patas cortas. Resultó que una amiga que tengo en FBK y que no es amiga suya, comentó las fotos de otro tipo que no conozco y salieron pues, sus comentarios en el muro. Ver las “fotografías de mi amigo “ o mejor dicho “su silueta contra el sol pescando “ (porque no se ve su cara)y volando en un paracaídas ( porque "también" es un as de los deportes de aventura y tampoco veo su cara, pero él sí que vio la mía) no hizo más que picar mi curiosidad por saber si todo lo que hasta ahora sabía de él era mentira. Es decir, quise confirmar lo que a gritos me decían todas sus conversaciones y sus múltiples monólogos. Porque sí, cada que hablábamos era una suerte de “Yo hice esto, y aquello, y yo, yo, yo,yo,yo” y la tonta escuchando. Bueno, el caso es que no fue difícil encontrar en la web la forma de desbaratar esta y muchas de sus historias. La del perro fue la más simple de todas. Ahí es donde conocí Harry, que así se llama el perro y no Patán como él, imagino que recordando al dibujo animado de nuestra infancia, lo había rebautizado. Las fotos reales son del 2008 y las historias del Narrador de cuentos “ocurrieron” este último verano. Todo lo encontré en esta página. Rico el perrito ¿cierto? http://harrybulldog.wordpress.com/2008/08/11/un-bulldog-en-la-playa/

Y allí me di cuenta que en realidad no sé quién es él y tampoco es tan importante. No siento rabia, es más. Sigo siendo amiga de ese fantasma salido de su imaginación, que válgame Dios, es tan fértil que no merece mi lástima, pero tampoco mi admiración. Sigo siendo amiga de algo que no existe, porque el dueño de esos cuentos para mí, es un completo extraño y aunque ya me ha pasado la furia, ni ganas tengo de hablarle porque no hay parte de las cosas que me tenga para decir que no vaya a cuestionar luego de esto. Al principio me sentí amarga conmigo misma, pero la verdad es que en mi cabeza nunca entró la idea de tener que lidiar con un mentiroso compulsivo que se acerca a los 40. A mí vienes y me hablas de libros, de viajes, de las cosas de la vida y no tendría por qué dudar de ti. Claro, tal vez el afecto ciega más de lo debido, pero me parece normal que a la gente adulta le ocurran cosas singulares. No caí en cuenta que a cualquier edad uno puede desear llenar y hasta cambiar una vida ordinaria por otra en la cual todos te admiren. Que hay mucha gente que no desea su propia vida, pero no sabe cómo escapar, cómo dejar de ser Juan Pérez (con el perdón de Juanito, por tomar su santo nombre en vano) y volverse un Jack Sparrow o un James Bond. Gente que quiere correr olas con algo más que la tabla de planchar y su embotada imaginación, o que quiere aventarse en paracaídas y volar por los aires sin meterse un troncho. Lo cual es muy fácil si tienes un poquín de coraje o de huevos. Pero claro, el problema está cuando realmente dejas de ser tú y te pierdes en la maraña de tu propia fantasía. Mentiras, las decimos todos y esta es paradójicamente, la mayor de las verdades, pero eso no es pretexto para olvidar lo que somos y subestimar nuestro valor. Después de todo, más que conocer a Harry, me hubiera gustado conocer de verdad a la persona detrás de la historia, detrás de su máscara veneciana y tener para contarte, no el orgasmo de Sally (que también es más falso que beso de suegra), pero sí , por ejemplo las cosas que uno aprende de los amigos, las huevadas y las estupideces que se dicen en medio de una conversación en la que ya crees que te vuelves íntimo. Me hubiera gustado conocer al Narrador de cuentos, pero de sus propios cuentos y no de unos robados de la red. Como dicen los sabios (se me ha pegado la filosofía Lama, jeje), de barro estamos hechos y a veces, también, las personas desean reinventarse.

Un recuerdo de Navidad...a 364 días de la próxima

2010-12-26T15:32:00.000-08:00

Ah!! La Navidad! A veces me pongo a pensar en porqué las personas esperamos siempre “la ocasión” para decirnos lo mucho que nos queremos y desearnos bienestar, amor y paz y todas esas cosas, sinceras o no, que se acostumbran decir, escribir y regalar por ahí. Se me ocurre echarle la culpa al mundo tan acelerado, globalizado, jodido y endemoniado en que vivimos ahora. Ese mundo en donde todos somos como el conejo apurado del reloj de Alicia. Siempre pensando en que llegamos tarde. Y de repente me parece que no es tanto así, porque desde que tengo uso de razón (lo sé, lo del “uso” es cuestionable) recuerdo que la situación era así, con menos revoluciones quizá y más bajos decibeles, quien sabe, pero siempre esperando “el día “para decirnos todo lo que callamos los 364 días restantes. Estamos totalmente programados. ¡Y luego la ciencia ficción me plantea que las máquinas un día serán como los humanos! En verdad, se me ocurre que no es tan malo expandir un poco el corazón, especialmente cuando lleva años sanforizado, pero a ver, a quién así no más como que en marzo o abril , se le va a dar por decir “mamá te quiero, eres importante para mí y te deseo feliz navidad y próspero año nuevo” ¿no, verdad? Pero pedir una disculpa justo después de que la mandaste con tus actitudes a que se vaya a bañar, pero “in mente” derechito a la mierda, cuenta. Y no, no es que hoy me haya despertado toda moralizadora y con ganas de hacerte creer que de chiquita sacaba diploma en conducta y mi mamá me peinaba con raya al medio, pero ¿sabes? Se me ocurre que he sido muy injusta con algunas personas que no lo merecen y con otras que sí, claro, porqué no, pero me jode un poco pensar en ello justo en estas épocas…¿lo ves? También Yo estoy programada ¡Acabáramos!

El caso es que no es malo tener un pretexto para decir lo que sientes, lo que piensas, para perdonar, para reír, para cantar, para beber y beber y beber , como los peces en el río (y si quieres también , que te suene la pandereta, jeje) pero ya estuvo bueno. A ver si desde ahora, empezando por casa, me corrijo y procedo a intentar ser mejor persona y olvidarme de relojes y calendarios, fechas emblemáticas, chocolatadas y regalos, y me preocupo más por el hoy y el ahora. Como me decían de chiquita cuando no me daba la gana de hacer la tarea los viernes ( ¿alguien es tan monse y hace tareas los viernes?) “no dejes para mañana…” y claro, luego venía el arrepentimiento y el apuro cada domingo a las doce después de la misa♫♪ . Con vals incluido, pero ese es otro rollo.

Y algo que también hacemos en Navidad, y que es lo único capaz de tumbarse mis ánimos, aunque Yo no me dejo (pero cuesta) es la nostalgia por las personas que ya no están. Un truco que tengo para espantar la tristeza que esto me trae es pensar en las cosas chéveres que viví con ellas. Una persona que nunca lograré olvidar, especialmente en estas fechas, es a mi abuela materna. Ella vivía la mitad del año en la sierra, venía a nuestra casa en la quincena de diciembre y se regresaba en julio, exactamente para la fiesta de la Virgen del Carmen, como fiel devota. Era todo un acontecimiento la llegada de la abuelita. Nosotros, sus nietos (recontra convenidos) contábamos los días pensando en las cosas ricas que ella traería. Nada de muñecas, nada de carritos o pelotas. Combo, jama, richi. Traducción : bizcochos y pan serrano, semitas, rosquitas, manjar blanco, máchica (una harina que se tuesta y se come con azúcar), ñuña (un menestra que se revienta en aceite y se come mejor que maní) , cancha, jamones y cuy frito. La abuela se daba el trabajo de viajar en uno de esos carros viejos( modelo coche bomba), que antes eran los únicos que entraban a ese lado de la sierra, por donde el diablo perdió el poncho, cargada de esas cosas para cada familia de sus hijos. Nuestra casa siempre era el punto de reunión en torno a la abuelita. Y nadie acá tuvo la delicadeza de enseñarnos a decirle mamá o mamama o mamita, lo cual hubiera sido muy bonito porque a lo mejor nos hubiera acercado más a esta mujer extraordinaria, prudente y sabia. Yo sí pienso hacerlo con mis hijos, es decir, cuando los tenga (la fábrica se encuentra en etapa de producción, te cuento).

Mi abuela no tuvo una vida fácil. Es más, a veces he pensado que se escapó de alguno de esos libros donde la protagonista es una mujer valiente y osada. De pequeña, su mamá la abandonó y la dejó con su papá y un hermanito pequeño. Sea por el despecho o sepa Dios por qué más, su papá le hizo prometer que por nada del mundo se irían a vivir con su mamá, bajo amenaza de que si él moría, vendría del más allá a jalarle los pies por desobediente. Esto la marcó demasiado y en muchos sentidos. Cuando su papá murió, ella cumplió su promesa y deambuló de tía en tía, hasta que estuvo en edad de vivir sola, pues su hermano también murió pequeño. A veces, la acogían con cariño, otras como la oportunidad de hacerse de una empleada, porque es bien sabido que la gente, y aún más la familia, abusa del que está solo. Pero supongo que las penas que ella vivió le sirvieron para fortalecer su carácter, mientras que la necesidad de habitar un mundo distinto, estimuló su imaginación y ayudó a no dejar de lado su nobleza, esa que siempre demostraba cuando se trataba de ayudar a propios y extraños, sin pedir nada a cambio. Así que la abuela, lejos de ser una mujer amargada, por estos y otros golpes de la vida, era más bien alegre y gustaba de contarnos historias de todo tipo. Mis favoritas, las que más recuerdo, eran los cuentos clásicos que ella se sabía de manera muy diferente. Claro, tenía en su haber muchísimos cuentos de aparecidos y almas en pena, en las cuáles ella se había enfrentado tete a tete con un ser del más allá para que no anden espantando a sus hijos, pero esas no las contaba en vísperas de Navidad . En las historias pre navideñas de mi abuela, las protagonistas siempre hacían algo imprevisto o le sucedían cosas después del “…y vivieron felices por siempre”.

Yo no me supe la versión de librería de la Cenicienta hasta que aprendí a leer. Mi abuela nos contó una en donde la heroína era una joven llamada “Marquita Cenicienta” y su vida no se limitaba a la zapatilla de cristal , sino que luego de casarse con el príncipe, vivía muchas más aventuras. Por supuesto, las hermanastras siempre eran malas (como unas primas suyas) y la hija amaba a su padre y lo perdonaba, pero no había una mamá en la historia. Decía que esos cuentos los aprendió de una viejita que había sido la mujer de un cura español, de quien ella a su vez los aprendió porque en sus tiempos (de la viejita y el cura), las mujeres solamente bordaban, cocinaban y criaban hijos. Mi propia abuela sabía lo elemental como para valerse en la vida, pero nada más. Por supuesto, también nos contaba la historia del Niño Jesús, en las últimas noches frías de Lima. Prendía una velita y se ponía a rezar ante el Nacimiento, con mis hermanos y Yo de compañía, esperando que nos contara lo que hicieron los Reyes Magos y cómo es que la Sagrada Familia huyó para Egipto.
Ella era muy entusiasta con eso de armar el pesebre y es en parte por ella que sigo armándolo cada año e incluso, lo hago en donde me lo pidan. Decía que quien “viste el nacimiento, se va al cielo con zapatos y todo”. Presiento que me faltan unos 1’899,232 nacimientos para conseguir mi indulgencia. Un poco difícil de lograr en esta encarnación, creo. De cualquier manera, el recuerdo de la abuela me acompaña por estos días, aunque para serte sincera, no me deja ningún día del año. Y no porque hayamos sido las mejores amigas. A mí me faltó aprender a tratarla más y mejor. No tuve paciencia con su ancianidad, con el “Abre la puerta. Cierra la puerta. Tengo frío. Tengo calor. Llévame al baño. Abre la ventana. Cierra la ventana…”no acepté que estaba en otra etapa de la vida en donde no podía contar más historias sin cansarse, sin olvidar, porque el Parkinson la agotaba. Aunque no es justificación, Yo era muy joven para comprender que si bien Ella nunca fue especialmente cariñosa con sus nietas, su amor lo traducía de otra manera: haciendo sombreros de rafia para regalarnos o colchas de lana de oveja , que hasta ahora nos protegen del perrísimo frío. O como cuando no nos atracaba ni una sola maña, ni un solo engreimiento y se pasaba de largo ante los berrinches, como si una fuera la hija del vidriero, (ósea totalmente transparente), para dejar que solita te calmaras y volvieras a ser Tú.

Siempre he creído que cuando una persona muy querida muere y la tratamos mal, el remordimiento nos acompaña toda la vida, de tal forma que empezamos a idealizarla, a ver solamente el lado bueno que , cuando vivos, no supimos apreciar. Entonces, somos capaces de ponerle hasta el mismo nombre de la persona ausente, a nuestros hijos, y nos damos golpes de pecho totalmente inútiles a la menor provocación o asomo de recuerdo. He pensado que Yo no quería mucho a mi abuela, porque no la recuerdo de modo sufrido. Pero descubro que tengo más de ella en mí que de mi abuelo, por quien Yo dejaba todo para escucharle, también, contar historias. Creo que no sólo llevo su nombre, si no su marca. Ese deseo enorme de cambiarlo todo a mi gusto y medida, de contar historias para hacerme la existencia más llevadera, de compartirlo todo con los míos como si este fuera el último día de mi vida, o también, esa rebeldía ante las cosas que me parecen injustas. Mis abuelos eran primos hermanos, así que por esas cosas de la sociedad y los prejuicios, nunca se casaron. De haberlo hecho, hay que reconocerlo, no hubieran durado mucho juntos, porque eran las dos caras de la moneda. Mi abuela era una mujer muy disciplinada y responsable, pero mi abuelo era jaranero y mujeriego, cosa que ella no aguantó a la primera y lo despachó en medio de una lluvia de piedras. Seguramente fue su primer amor, del tipo de los cuentos, pero no el gran amor de su vida como sus otras hijas (de una segunda unión) decían, porque ese lugar siempre lo ocupamos su familia.
En Navidad, Yo la siento más cerca, por todas estas cosas que te cuento. Ella siempre está aquí, conmigo, con nosotras, mis demás hermanas y Yo. En el carácter justo de Eli, en la sensibilidad y belleza de Melissa y en el espíritu emprendedor de Yani, por ejemplo. Así, creo que tal vez, cuando estemos en familia, quien sabe con mis futuras sobrinas e hijas, y ya que buena gente como ella no soy, pues no me va a quedar otra que contarles las aventuras que una vez ella nos contaba. Espero hacer honor a "su toque", como cada nieta.
Hoy quiero empezar la aventura de mi abuela, quien con su ejemplo (que vale más que las palabras) me hizo entender que lo más importante es no dejarse vencer por la adversidad y que, si quiero, siempre puedo hacer que la realidad también haga magia. Que lo más importante en la vida, en Navidad, no es lo que tengas para comer, para regalar o para adornar tu casa, sino lo que tienes para compartir, pero especialmente el tener “con quien”. Que no se necesita un día en el año para ser bueno, pero que si podemos hacer un alto para estar juntos, pues bienvenido sea. Que hubo una vez un niño, hijo de un carpintero, tan pobre como seguramente ella lo fue de pequeña, que vino al mundo y cambió la historia, con enseñanzas de perdón y amor hacia los demás, algo que no es difícil de practicar si dejamos de razonar ante todo y nos dejamos llevar por nuestros buenos instintos. Eso y mucho más me dejó como legado y aunque algunas veces no me sale tan bien el tema este, o me dejo llevar por la compulsión de comprar y comprar de una manera tan estúpida, ella anda por ahí dándome las lecciones y me trae en one a tierra firme, como cuando le hacía los berrinches…Y mejor cierro con los recuerdos aquí, de una vez, antes de que se me suba más el azúcar, y porque parece que todavía puedo lavarme los ojos de adentro hacia afuera, pero de la purita evocación, eso sí.

Adeste Fideles

2010-12-14T07:57:00.000-08:00

Mi amiga Rocío, de cuyo blog Casa Haus soy fiel seguidora, me dió el pretexto ideal para darle y darle a la Navidad :) Hoy hay fiesta en su "casa" y no he querido faltar. La idea es mostrar nuestras casas adornadas en estas fechas. Para mi, decorar es poner el ambiente. Quien diga que la Navidad es de los niños se equivoca. O tal vez le falte agregar que es "de los niños grandes" también. Aunque sean fechas de mucha nostalgia para mi (me hacen falta mis amigas de la vida, las inolvidables chocolatadas con chismes de por medio, los intercambios de regalos...) espero nunca hacer de lado el entusiasmo, seguir mi código genético navideño y mientras Dios me de aliento, reventar y reventar de dicha al escuchar mis villancicos...aunque más de un Grinch por ahí quiera que me meta el disco por ya saben donde, pero nunca me lo diga...y Yo me aprovecho, jeje...sin más preámbulo: esta es mi deco navideña...cha-cháaaaaan!!

Aquél arbolito...este sí es de los clásicos, en rojo y dorado. No guardo mucha uniformidad en los adornos porque me gusta que se note que cada año, le agrego algo nuevo. Algo que espero continúen mis hijos...si acaso no se vuelven "virtuales " estas cosas.

Papá Noel y Mamá Noela (con su estrella, eso sí !), creación

de mi querida amiga Yaninne Perdicci.

En las columnas, cómo no!

Nacimiento characato (regalito de Piero!), junto a la foto de nuestro suicidio religioso

Estos son de mis favoritos: Papá Noel y sus renos, también hechos

por Yaninne

Este colgante es un recuerdo que trajo mamá Peluche

cuando fue a Gringolandia. Mi preferido, también.

El Nacimiento es lo más importante para mi. Mi orgullo y mi afán

de cada año. Cuando lo armo, pienso en mi abuela y en esas

noches que pasamos rezando al Niño y contando cuentos...

Detalle del Nacimiento (o pesebre, como lo conocen en otras partes).

Le puse un fondo que compré por ahí y le pegué la estrella de metal

con silicona.

Otro detalle. Mi pastora llevando a sus ovejitas.

Acercamiento a las ovejitas cruzando el río. Me encantan con sus

caras de inocentes.

Y finalmente (porque creo que la estoy haciendo larga), otra vez Papá Noel.

Este es un regalo de bodas que me hizo Yanine. Le prendes su velita y queda

bien cha cha chá.

Un abrazo a Rocío y para todas las bloggers que participan en esta fiesta. Ya me paso a echarles un ojal. Pero antes, las dejo con una musiquita, para poner el ambiente. La gran Enya y la melodía que da título a mi post de Fiesta en Casa Haus!

Post Navideño II: Martha Milagros

2010-12-09T20:24:00.000-08:00

Érase una vez, el año pasado, en medio de una conversación de amigos de chamba, que surgió la idea de ir a algún lugar de la ciudad, donde hay personas menos favorecidas que nosotros y compartir algo en Navidad. Al principio, el tema iba por la típica chocolatada con panetón, pero con el paso de los días se nos sumaron más personas a la causa y nos pusimos ambiciosos. Y es que, buscando a quien ayudar, conocimos el Pronoei “Mis primeros pasos”. Pronoei son las siglas de Programa No Escolarizado de Educación Inicial, a cargo del Ministerio de Educación y dirigido a niños de 3 a 5 años que viven en zonas marginales o de extrema pobreza. Bajo un enfoque intercultural, un Pronoei, busca rescatar el conocimiento y la valoración de las creencias de cada comunidad, el comportamiento, las prácticas culturales de crianza y los valores. Los hay en todo el país, como en este asentamiento humano con nombre que suena a heroína de tv novelas : Martha Milagros, donde la arena está por todos lados, en un lugar tan alto que de noche puedes ver la ciudad llena de luces artificiales que parecen una prolongación del cielo estrellado y hasta sientes que lo puedes tocar.
Si bien, el Ministerio les provee del lugar y de la maestra, así como ciertos materiales para que puedan estudiar, todo lo demás corre por cuenta de la comunidad, que es la llamada a ponerse las pilas y procurar el bien de estos niños, ya que el Pronoei, aunque tiene valor oficial, no es estrictamente una escuela. Pues bien, a veces, cada cual está tan inmerso en sus propias cosas que la indiferencia acaba por acompañarte a todas partes. Digamos que lo que encontramos, en Martha Milagros fue una casita venida a menos, con las paredes de triplay desgastadas, sin color, con unas llantas de auto por todo juego, en medio del arenal, con rejas despintadas y sin vida. Totalmente dejada a la buena de Dios y a los esfuerzos de la maestra Esther, que hacía lo que podía para mantener el optimismo y que los niños sigan yendo a clases.

Entonces, pusimos manos a la obra y la transformamos (como puedes ver en la foto). No fue fácil. Hubo que “tirar lampa”, embarrarse de pintura, levantarse temprano y trabajar en días feriados. Lo cual parecerá imposible si ves nuestros cuerpos decadentes o las pancitas cheleras de los muchachos , pero no te dejes guiar por las apariencias. Todo salió mejor de lo que pensamos. No sólo pudimos resanar el aula de los niños sino, que además nivelamos el suelo, armamos un caminito y colocamos columpios y una cerca para que estuvieran más seguros y para abarcar otra aula que estaba en desuso. Lo que hizo que las autoridades ya no cerraran "Mis primeros pasos"(sentenciado por falta de apoyo de los pobladores), sino más bien dieran el visto bueno para utilizar la nueva aula y recibir más niños. Todo gracias al buen corazón de las personas que nos ayudaron. A veces no tengo mucha fe en el mundo pero cuando veo que desinteresadamente las personas se ayudan, aún sin conocerse, como que siento que hasta Yo puedo llegar a ser mejor y eso es mucho decir.

El día central, digámoslo así, aparecimos con regalos, Carito y su show de Navidad (con una minifalda que dejó a más de un chibolo confundido :P), Papá Noel, Ben 10 y hartos globos y música. Volvimos a ser como niños, bailamos, cantamos y nos sentimos bien navideños. No faltó el chocolate y el panetón , por supuesto. También se desató una mini batalla campal entre la chibolada por subirse a los columpios y ahí probé que no tengo dotes de madre porque queriendo persuadir, toda cariñosa Yo, a un niñito de que plantarse en lo alto de la resbaladera y no moverse de allí estaba mal, lo hice llorar…y salí disparada, antes de que me tire dedo. Ahí que se maten entre ellos…pero no, la cosa salió bien chévere y hubo tanta alegría que nos quedaron enormes ganas de volver.

Y así, este año, volvimos a Martha Milagros, no con chocolatada porque ya hace calor ( y porque casi se nos quemaron un par de niños el año pasado), sino con otras cosas más fresquitas y nuevo show. El objetivo fue mejorarles el baño, implementar unos juegos didácticos (porque no tienen casi nada)y colocar cemento en por lo menos uno de los patios. Conmovedor para mi fue ver que, a falta de jueguetes, han hecho una cocinita (de mentiritas) con unas cajitas de cartón dibujadas. Me recordó el ingenio que Yo le ponía a crearme mis jueguetes. Solita me implemetaba el depa completito, jajaja. Un cepillo de lavar ropa era el teléfono inalámbrico , solamente que Yo hacía todo esto por exceso de creatividad y no por que lo necesitara. Imposible evitar un nudito en mi garganta.

Todos quisiéramos que en un futuro cercano, el Pronoei sea de material noble, pero eso va a tomar un poco más de tiempo y quién sabe si tendremos la ayuda, el empuje y las ganas. No me olvido que hasta el corazón más cálido le puede llegar el invierno, pero tampoco que hay algo que se llama esperanza (Oh, aquí puedo insertar la canción de Diego Torres...pero la odio...maaalaaaa). Martha Milagros no es una zona urbana todavía, no hay agua potable, ni calles asfaltadas, ni parques, tampoco desagüe, así que nos tocaría trabajar mucho. Planes hay y con voluntad, creo que podemos. Sé que la Navidad no es llegar una vez por año a un lugar y dar obsequios. Lo sé muy bien. No se trata de ser gentiles solamente en esas fechas sino más bien, reconocer que no somos perfectos, ni tan buenos como a veces nos creemos, e intentar mejorar. He visto muchas personas ser indiferentes a nuestro proyecto. Algunos prometieron lo que no estaban dispuestos a dar y otros, simplemente pasaron de largo. Pero no los juzgo mal. Cada uno sabe lo que puede dar y da lo que tiene, pero lo escencial es que nos ha quedado en el corazón como una astillita a todos los que pusimos en marcha esto. Un sentimiento de que podemos hacer más y que si nos ponemos las pilas, pues también podemos hacer mucho bien.

Será que me enseñaron que en esta vida, todo va y viene. El dinero, por ejemplo, si bien es básico para vivir, creo que es de naturaleza "circulante", al igual que la felicidad. Hay que dejarlos "fluir" y que se lleven lo mejor de nosotros para que retornen, recargados y mejorados. Guardar pan para mayo, sí, eso es importante, pero también lo es compartir y realmente "dar". Mi abuela decía que en una familia :"Hasta un grano de cancha se parte por la mitad y se comparte. No se come solo". Yo creo fielmente (tal vez con cierta ingenuidad) que todos somos eso: "familia" y de modo que lo que uno hace por un "hermano", es solo el inicio de una cadena para el bien común. Ir a Martha Milagros y conocer "Mis primeros pasos" no es que haya cambiado mi vida, pero sí me ha hecho sentir mucha tristeza, emoción, fe, esperanza al ver tantos niños con ilusiones, que te abrazan y te dicen que te quieren porque se dan cuenta que has venido para hacer algo bueno, aunque no entiendan muy bien qué.

Llevarles un show musical nos ha parecido el mejor método para procurar alegría, pensando un poco que la alegría genera felicidad y la felicidad, motivación. Un niño con motivaciones va a procurar volcar su felicidad y traducirla en metas, en proyectos, en bienestar para los demás. No digo que sólo por esta única vez, pero me hace feliz pensar que les puede quedar el recuerdo, algo que les haga sonreír. No importa si nunca saben nuestros nombres, importa cómo es que se sienten.

Comparto esto contigo, no para que pienses que soy buena. Con sinceridad, estoy bien lejos de serlo. Yo, una persona tan egoísta, vanidosa, rencorosa y orgullosa , siento enorme verguenza de no poder ser más desprendida con mis cosas, con mis defectos, por ocuparme tanto de mis problemas, que no son nada comparados con las penurias que estas personas tienen que pasar para poder tener las cosas básicas, como agua o luz, que a mí me sobran. Pero se me ocurrió que tal vez "Mis primeros pasos" te pueda servir de inspiración. Eso que buscamos desesperadamente en los blogs de moda o simplemente en cualquier rincón de la web. Que Yo busco. Hoy quiero traducirlo en otra cosa, en algo que pueda hacerte sentir que la belleza de verdad perdura en tus acciones. No es necesario que lo hagas en Navidad, es más, no DEBES, sino que lo importante es que lo intentes todo el año, toda tu vida através del compartir. Deja ir tu buena suerte,tu bendición o como sea que le llames. Con toda seguridad, retornará a ti, aunque no sé decirte la forma, pero ¿quién te asegura que no va a volver, al menos con una sonrisa agradecida? La niña de esta foto, me abrazó y me dió un beso. Se llama Maité y es todo lo que sé de ella, además que estudia en el Pronoei. No la conozco, no sé quiénes son sus padres, ni exactamente por donde vive, pero te aseguro que en ese momento y hasta hoy, no me pareció necesario para quererla de corazón.

Confesiones de una cana

2010-11-29T20:51:00.000-08:00

Ayayay, no es que me esté quejando pero nadie me quiere. Ayer, China Toon, en medio de esa maraña de pelos que se le forma en cada lavada, me arrancó si piedad. Sin pena, la muy desgraciada. Todo para que nadie sepa que es una farsante. Aquí entre nos, tienes que saber que cuando sus amigas le dicen “¡Que oscurito tu cabeeeelloooo! No tienes canas” Ella sonríe más misteriosa que la Mona Lisa y no dice esta boca es mía. Se hace la tercia, porque tiene, tieeeeneee y no sólo soy Yo, arrancada y triste, la única que en esa cabeza habita. Quedan mis hermanas, ocultas entre unas cosas que se dicen rizos (¡faltaba más!), camufladas, pero ahí están, listas para vengarme.
Digo Yo, ¿Acaso no soy parte de la cabellera? ¿Qué cosa le hago a esta para que me arranque? Tal vez no armonizo con el color de su vanidad. Tal vez, soy minoría en medio de tanta pelambre de color café. Tal vez sea la rebelde, la que se opone a seguir a la manada, pero ella debería saber (¡so ignorante!) que en otros tiempos era símbolo de madurez y sabiduría, y hasta chic se me consideraba. Cosa que no podemos decir de su persona, ¡Já! Tanto que dice que le gustaría vivir en la época de los Luises de Francia, que no se haga la sueca y recuerde que las pelucas eran de pelo blanco , bla-a-anco. Y que me perdonen sus contados blogleyentes (Saludos a Armando que se animó a ponerse como seguidor. Segurito que de puro buen cristiano, porque Yo, paso) pero esta mujer es de las que asocian canas con vejez, a mi modesto entender. ¿Qué le pasa? Si todos sabemos que hace rato es base 3 y ¿qué con eso? ¿No que no le importa? Ahora, es cierto, que no combino con ese tono de piel tipo bocadito chino y toda blanquita como soy, requiero de cuidados especiales, pero no hay que ser injustos. Aparezco a cualquier edad, porque me gusto como soy y me siento cómoda en su cabeza, así que el rechazo me ofende…también podría salir más abajito, pero con esta onda de seguirle la línea al bikini , y más que ya se viene el verano, estoy condenada y segurito me podan. No me conviene mucho, mientras tenga donde crecer, al menos.

Pero vamos, Ella tampoco es que tenga la culpa de lo que le han metido en la cabeza. A pesar de que en lugar de avanzar con la lectura de sus geniales libros, que comprara en una reciente feria, esos que tienen las puntas dobladas en lugar de señaladores (y eso que tiene un cajón lleno de señaladores y¡ hasta los roba! Sííííí. Que te cuente su hermana), se le ha dado por leer esas revistas de modas , dizque para seguir las tendencias. ¡Tendencias , mis narices! Lo que aprende es a acomplejarse porque no pasa del metro sesenta (ni llega, la retaca), no tiene la cintura de Shakira (¡Ilusa!), ni las tetas de Carmen Electra (no comments). Paga porque le recuerden que no es perfecta. Me pongo blanca de risa. En su lugar no le prestaría tanta importancia a sus “defectos”, teniendo en cuenta que los comparte con chorrocientos millones de mujeres que andan por todo el mundo. La muy…no se da cuenta que eso precisamente la hace normal… aquí entre nos, es un poco corcha (me da penita), debe pensar que es la única que compra productos para combatir la celulitis y que a J Lo solamente le cuida el poto su marido.
Últimamente anda obsesionada con el cabello de Kiera Knightley, ¿será por eso que me arrancó? Pensará que la Kiera no tiene canas porque está chibola. Lo que no recuerda es que todas sus primas y hasta su señorita hermana tienen canas desde que tenía un año de edad, así que está fregada porque el tema conmigo es herencia. Me conozco a todas las mujeres de la familia Toon desde chiquitas. Claro, las muy herejes se hacen las que no, pero todas sabemos que sí. Los hombres nos llevan con orgullo. Saben que la alternativa (hereditaria también) es ser unos calvos felices, así que caballero no más.
Con esos antecedentes, quisiera saber si insiste con eso de que mejor hubiera sido nacer varón. A ver si le dura la gracia y desciende del rascacielos de su vanidad y desde la montaña de su orgullo, ahora que descubra que NO ES la heredera absoluta de los genes de la abuela materna No - Toon. Una dama de señora. Qué digna, qué linda ella con su cabello negrito hasta bien viejecita y que cuando llegué para quedarme, nada, ni se inmutó y bueno, a cambio a mí tampoco me dio la gana de invadirla. Santa señora. Nunca me tiñó como lo hacen las descreídas de las nietas. ¡Qué manera de apestar la del amonio ese que les echan en los salones! Rubio-cenizo-cobre-metálico-rojizo ¿Ese es un color decente? Bueno, China Toon ya no abusa de esas cosas hace tiempo, tampoco quiero hablar mal. No, no, no. Hace un año, debido a los mitos inculcados por su mamacita (otra que le da a la pintada como una bendita) decidió volver a su color natural y así andaba, toda marroneada, media castañuela (castaña) y era feliz…gringuita se sentía, la muy alienada. Lo que no sabe es que de marrones, luego nos ponemos rubias y de rubias, a blancas…¿A qué? ¿Ya no le parece a la doña? Qué se aguante y aprenda a quererse como es, que ya rompieron el molde.

Lejanos están los tiempos en que ella quería ser como la Tongolele. Se andaba decorando el mechón, la bandida. Un día, no sé de dónde sacó la idea, se quiso platinar el pelo y se aplicó una de esas oxigendas de no sé cuántos volúmenes. Para su buena suerte, solamente se le pusieron castañas las sienes y el cerquillo, porque de lo contrario iba a quedar más parecida a un Siberian Husky que a la legendaria Yolanda Montez. Así con esta chica. Si se tomara las cosas con calma, ten por seguro que apareceríamos con gradualidad. Que tampoco somos invasoras, te advierto. Pero digamos que a ella le gusta estresarse por huevadas. Que si el jefe esto, que si Máximo aquello, que si Alex lo otro, que si no le responden los correos (todo lo ve correo, tiene espíritu de funcionaria pública), que si la inmortalidad del cangrejo y los huevos del gallo. Todo la estresa. De una vez que entienda que esta vida que Dios le dió es única y cada día, irrepetible. Un higadito es. No toma en cuenta que tengo un eterno flirt con las alteraciones hormonales provocadas por sus atarantados estados emocionales. Por lo tanto, cualquier pataleta, disgusto o presión que le provoque estrés, es luz para mis ojos. Más bien para sus canas.

Para que vean que toda esta confesión es en buena onda (igualito le dicen a las fashion bloggers y luego las hacen trizas, no queda ni trapo para limpiarte las lunas del auto), juro que puedo permitir que de cuando en vez (o de vez en cuando, carajo, así hablo Yo) me tiña, pero sin amonio, naturalito no más. Nada de salir con la chuchumequería de nuevo de querer ponerse las mechas como pelo de choclo, que eso maltrata. Como miembro activo de la Comunidad del Cabello Sano, se lo prohíbo y hasta de rodillas se lo pedía pero no tengo con qué. Que ni es bueno tratar de ser como Kierita porque cada cual es como es (antes de querer ser como otro, asegúrate de que ese no quiera ser como Tú, sopenca) así que tampoco hay que darse por menos, ¿eh? Cana Power, he dicho.

El anillo único

2010-11-24T15:28:00.000-08:00

No se trata del anillo para atarlos a todos y llevarlos a las tinieblas. Aunque muchos me podrán decir que , por el contrario, surte el mismo efecto. Se trata de los anillos del "casorio". Y sí es único por que no pretendo tener otro de estos en la vida. No sería lo mismo ( y sé que Tú me entiendes ;P ). Sucedió un día como hoy, 24 de noviembre, hace 3 años. Bueno, por la noche, exactamente. Acordes de la Misa Criolla de Chabuca Granda (peruanísimos hasta la médula, mi C y Yo) , vestido de novia ,o disfráz como a veces le llamo, velo y tiara de hilos de plata...el que se supone es el día más importante en la vida de una novia, de tan importante que es, me puso tan nerviosa que no recuerdo los pormenores. Vamos! un poco, se me salió de las manos, porque intentaba ser lo más sencillo del mundo, pero acabó siendo un acontecimiento más social de lo que pensamos. Puestos en el camino, lo que nos quedó es no arrugar y llevarlo todo hasta el final. Suena muy dramático, pero...casi me pasa lo que a Carrie en "Sex and the city 1", jejeje...pero mi Mr. Big ( o Mr. C) no será millonario, pero es bien fiel al castigo...está enamorado, pues! XD y nos soplamos todo el lío como buenos patriotas que somos, como niños que sí comen sus verduras y que sí se sacan puras A y caritas felices en el Kinder...¡Nos casamos! Aunque , el casamiento de adeveritas lo tuvimos una semana antes. Más íntimo, más true love, pocas personas, un loco que nos tomaba fotos y nos daba un discurso de paporreta (¿Qué era? ¿maestro de ceremonias del Registro Civil?¿Mil oficios?) y me hacía matar de la risa. Por su culpa mis ojos chinos, ni salen en las fotos. Un par de rayas y nada más. Pero me acuerdo todito.

Podría escribir muchas cosas sobre estos tres años ( y los versos más tristes esta noche!, jaja) aunque mi querido esposo (espeso) no se pasea mucho por este blog. Creo que me deja "mi espacio" en todo sentido y eso me gusta de alguna manera extraña. Quisiera decir, por ejemplo, que escogimos dos tonos de metal para nuestros anillos porque simbolizan nuestras diferencias y nuestras cosas en común y blá-blá-blá...pero sería una mentira. Los escogimos porque teníamos que tener un par de estos y nos parecieron bonitos y sencillos, como los detalles que acompañan nuestras vidas. También, me gustaría decir que la fecha coincide con nuestro primer beso y esas cosas que atesoran los novios normalitos que no somos,pero...la verdad es que la fecha la escogió Ana Luisa en un estudio profundísimo de la energía numérica y de la conjunción de planetas...una vaina que hasta hoy no comprendo, pero que agradezco un montón porque coincidía con nuestras vacaciones.

Podría decir muchas cosas más acerca de lo que significó ese día, pero no se me ocurre más que esta : con altas y bajas, con días grises y llenos de sol, con mis defectos y tus manías de por medio, con esas cosas tontas que a veces te digo y de las que luego me arrepiento, con tus regaños y mis engreimientos, con las bromas que me gastas y que me sacan de quicio, pero me hacen reír, con mis zapatos de gata loca y tus lentes de nerd...tal cual fue, lo haría todo exactamente igual, aunque luego no lo recuerde. Y con ese estado amnésico, llegar a viejos ¿porqué no? Love U.

Post Navideño I : ¡ A mi con Papá Noel !

2010-11-18T13:57:00.000-08:00

Yo no creo en Papá Noel ¡Ah, sí! Es en serio. Por esas cosas geográficas y bien mundanas de esta vida, porque, dime Tú quién le mandó a mi papá a casarse con una pariente lejana y dar continuidad a ese Macondo familiar que se inició hace como un siglo (sí,con cola de cerdo incluida) con el lío de los tatarabuelos y ese “todos contra todos” que hay en el árbol genealógico bien achorado, que cada vez que queremos explicarlo, por Dios que mata neuronas a nuestros pobres interlocutores. Por esas cosas digo, que hicieron que tanto mi familia materna como la paterna sean del rico Norte (exactamente, de La Libertad, mira Tú, qué bonito eso de nacer en un lugar con semejante nombre), que tuvieran las mismas creencias, las mismas costumbres y hasta los mismos recuerdos y que de pasadita, nos redujeron de un pajazo (así de rápido) las probabilidades de ser recibidos por otros parientes en algún punto más exótico que nuestra ciudad capital (en calidad de paracaidistas,off course, sino ¿cuál sería la gracia?) , con lo cual nos bloquearon la intención de diversificar tradiciones. Por eso mismo, vengo haciendo en este post , mi declaración de fe o no fe. Ahí no hay dilema.

Una vez, le pregunté a mi hermana porqué nuestros papás nunca nos metieron el cuento de Papá Noel. Ella me respondió : “Aiiiiiccccccccchhhh!!! Porque en la Sierra no hay Papá Noel, pueeeeeeees!!!!” dicho esto con cara de ¿qué le pasa a esta monga? Así de simple zanjó la cuestión. Y la verdad, no es que no “crea” en Papá Noel, sino que a mí no me enseñaron que era él quien traía los regalos. Conmigo nunca fue lo de “Si no tomas la sopa, Papá Noel no te va a traer nada esta Navidad, ¿ah?” Conmigo empleaban otros métodos de chantaje. Lo cual me lleva a pensar que en recursos paternales existen ciertos clichés que nunca, pero nunca pasaran de moda, como el típico:“Toma una cucharita por tu mamá, otra por tu papá…etc”. Clásicos, que le dicen. En fin, desde que tengo uso de razón (que la uso, aunque no parece) iba con mi mamá y mi hermana a escoger mi regalito, el mismo que luego era envuelto y guardado hasta la Nochebuena para ser puesto a los pies de mi cama y que solamente podía abrir hasta pasada las doce, ósea la mañana del 25, porqué a ver qué niño sí aguanta despierto más allá de la medianoche, dime Tú. Te juro que Yo tenía la misma expectativa por el regalo conocido que cualquiera, pero no con la ansiedad aumentada de querer toparme al viejito del costal y a pesar de esto, lo amo . Historias acerca de los descreídos estos que intentaron esperarle y que jamás llegaron a verle, salvo escuchar entre sueños el tintineo de sus campanas, me sé muchas. Como la de C. A quien sus papás engañaron con la historia de Papá Noel y que para sorprenderlo in fraganti se turnaba con su hermano casi gemelo (se llevan un año, pero todos los confunden…por poco, hasta Yo que soy cegatona) y claro, estuvieron a punto de descubrir que quien estaba en el balcón, tirado en el suelo era uno de sus hermanos mayores, que tuvo que aguantar la respiración para no matar la leyenda. El pobre C. nunca llegó a ver nada porque se durmió antes que su casi gemelo y este le presumió por años que él sí llegó a verlo y hasta le dio la mano antes de salir volando en su trineo. Panudo y palero.

Tengo que explicar que de donde son mis papás la tradición navideña es mucho más rica y ceremonial. Allí no hay pinos, por lo tanto, no hay árbol para poner regalos, lo cual explica porqué en casa no hubo nunca uno hasta que mi hermana y Yo tuvimos edad para comprarlo. Luego, tampoco hay Papá Noel ya que, como sabemos, es una tradición foránea y cuando ellos eran niños, las costumbres limeñas no llegaban con facilidad al interior del país. Allá lo que se estila es hacer una especie de posada. Las niñas se entrenan para hacer de pastoras. Aprenden canciones y bailan para adorar al niño. Ser pastora tiene una importancia social. Es como "ser alguien" solo que la cosa viene con mística. Ese es el momento más esperado del año. Con vestido nuevo, todas van a las casas en donde sus dueños visten el nacimiento (o pesebre) para cantar y de acuerdo a lo que me contaba mi mamá, terminaban en la de una señora que tenía un pesebre estilo pueblo, con escenas de la vida diaria y que ocupaba todo el largo de la sala. Luego, hacían un compartir con pan, bizcochos y chocolate. Por supuesto, habían regalos. De modo que puedes ver que allá se la pasaban tan bien como acá o hasta mejor.

Mi mamá ha sido mil veces pastora cuando niña, la muy figuretti, y tal vez por eso Yo, para no ser menos, le atraqué muchas veces para ser el ángel del pesebre en la Parroquia. ¿Qué te crees? Primero fue China Toon y despuéeeees los ángeles de Victoria’s Secret XD. Mis alitas fueron hechas por mamá Peluche, de cartón forrado con papel metálico dorado. Alas de ángel mariposón , en todo el sentido de la palabra y sí, porque mi mamá tomó el molde de las alas de mariposa que le prestó una amiga y tuvo seguro una confusión celestial con el tema, porque parece que se olvidó de que hay alas y alas, ¿no? Pero como ahí nadie podía decir que vio o no vio un ángel, ¡zás! Me zampó las alas con puntas hacia arriba. El tema nos duró hasta los 9 años, porque a los 10 algo rojo que no era precisamente Papá Noel, hizo su aparición intempestiva. Llegó la pubertad y se acabó el rollo. Ángel caído.

Pero volviendo al tema de Papá Noel, como explicaba, no creo en la manera en que tradicionalmente se enseña a creer y sin embargo, creo. Siempre quise enviarle cartas y esas cosas. Y acá empiezo a creer que desde pequeña tuve una predisposición patológica para creerle las mentiras a otros...¡Vaya!¡Bueno!... Incluso, llegué a escribir una carta y me mandé tremendo floro para impactarlo y que me trajera regalos, a pesar que Yo sabía que no existía el mencionado señor. ¿Te imaginas lo que habrá sido? Seguramente , más o menos así:

Querido Papá Noel (con cuidada caligrafía, no sea que por burra no me traiga nada)
Desde mi más remota infancia (aquí fallé porque tenía 7 años ¿qué tan remota podía ser?) he anhelado que vengas a visitarme (léase que “anhelado” era una de las palabras difíciles que había aprendido a escribir, para impactar, ya sabes), pero no a traerme regalos, ni esas cosas, ( Sí, claro…puro floro) sino a que traigas la Navidad a mi casa (en esa época, ya sabía que las festividades se escriben con mayúsculas, pero de pura copiona, porque lo plagié de un encarte de la tienda Oeschle) y a mi familia. Si por ahí viste que he tomado mi sopa a pesar de que es una porquería (la cuota de sinceridad), que he perdonado la vida a mi hermana porque no me presta sus aretes (¿es pecado querer ser hija única?), que ya liberé a mis chanchitos de tierra de mis cajitas de fósforos (derechito a su funeral) y que ya no digo malas palabras (sospechosamente, un mes antes de la Navidad, me volvía más fina que Lady Di)¿Me podrías traer una muñeca? No muy cara (siempre tuve conciencia social) para que te alcance la plata para comprarle algo (“algo”, léase como cualquier huevada) a los otros niños, pero eso sí, que no tengan mis primas las pesadas con las que me compara mi mamá, porque las odio. Y también quiero paz en el mundo (me salió la Miss que llevo dentro. Saluda con la manito) Gracias, Papá Noel. Un besito.

China Tuncita

Porque de verdad Yo sí le tengo fe y aunque nunca envié mi carta, por razones obvias, creo que más allá del cuento comercial de la Coca Cola, es genial que haya existido alguna vez una persona que se preocupara por las necesidades de los demás. Esa sola persona, Papá Noel o San Nicolás, sirve de inspiración a muchos hoy en día. Una vez, en mi obsesión por probarme que de alguna manera existía, encontré una respuesta en “La familia que nadie quería” libro de Helen Doss, que cuenta la historia de un pastor y su esposa que adoptaron 12 niños huérfanos en diferentes tiempos. Los peques preguntaban por Santa Claus (su equivalente gringo) y como ya estaban bien grandazos para seguir pensando que los chanchos vuelan (o los renos, en este caso) se dieron la explicación más lógica que encontré : Santa Claus es el espíritu de la generosidad que al entrar en ti te hace actuar como un Santa Claus. Tal vez Yo no crea que existe el viejito este, pero eso no impide que lo tenga por cada rincón de mi casa. Tú me visitas en diciembre y lo vas a encontrar hasta en el baño: en una toallita al menos ¿qué pensabas? Tampoco es que lo plante al pobre en una funda de la tapa del wáter para que de pronto tenga todo ese panorama tan “nude” de mi derriére. Hay que tener respeto por las canas del pobre viejo, digo Yo.
Más bien, lo tengo representado por cada rincón en una Navidad imposible, de copos y muñecos de nieve en pleno inicio del verano, de pinos de mentiritas, ya que los únicos que encuentras por acá son los de adorno. Y acaso sea mi Navidad, aquella de los regalos que toda la gente critica, pero ¿sabes? No puedo sustraerme a su embrujo, a esa cara bonachona del gordito que me hace pensar ,un poco triste y un poco aliviada, que hay al menos una época en el año en que la gente se esfuerza por ser buena. Sí, debería ser siempre pero somos humanos y cual máquinas, por ahí que nos programamos para ciertas épocas del año, para ciertos momentos, y al menos tenemos eso. No sé, las cosas se vuelven tan comerciales en estas fechas, el tráfico tan imposible y por ahí que entre una carajeada o ptmadreada, te puedes detener a pensar que estos íconos de estación pueden tener un lado "b" que en el fondo percibes, que puedes sentir tuyo. Al cabo, se trata del único día del año en que todo se detiene, menos tu corazón. ¿A mi con Papá Noel? Dale, con todo y renos, pues.

Tras la tempestad...¡libros!

2010-11-08T21:17:00.000-08:00

Este año, en vez de dedicarme unicamente a las celebraciones de Crioween (que acá celebramos el Día de la Canción Criolla y de puro alienados el Halloween, y ya no me da vergüenza :P) aquel fin de semana, luego de mi declaración catártica acerca del estado de mi genio (del mal) y para acabar de conjurar el cruce planetario decidí visitar, la 31 Feria del Libro Ricardo Palma que volvió al Parque Central de Miraflores, dejando atrás los líos del ahora ex - alcalde de este distrito quien la desterró de “sus dominios” y nunca entendí bien porqué. El caso es que volvió y fueron 150 mil personas quienes la visitaron en la casi semana y media que duró, entre ellas, esta seudo oriental que aprovechando el día de sol , el cual últimamente nos es tan esquivo, sin bolso, sin nada que me estorbe, muy cómoda en zapatitos chatos (reducida a la mínima expresión), y acompañada de mi querido esposo, partimos o casi volamos, hacia allá. Looking for Paradise ♪ ohoh-oh-oh♫

Cada año, la Feria del Libro no solamente pone a la venta lo más selecto de la Literatura Mundial, sino que ofrece actividades culturales muy interesantes: lectura de libros, presentaciones, conversatorios, etc. En la que es considerada la feria de libros de mayor antigüedad en nuestro país. Este año además, la estrella fue nuestro recién estrenado Premio Nobel de Literatura, Mario Vargas Llosa y como se esperaba sus libros fueron los más vendidos. Y para que veas que ser un Nobel ya es hablar de otro level, los libros viejitos de Don Mario, las primeras ediciones de sus obras, fueron las que alcanzaron precios que no hubiera imaginado. Pregunté por “Conversaciones en la catedral”, en uno de los stands que vendía libros de segunda (que también los hay) y me dijeron que costaba 270 soles, cuarta edición. La misma obra, reeditada en la actualidad, me la podían vender a 85 soles. Pero la que ha batido record de records es “La ciudad y los perros” que alcanzó la friolera de 2,000 soles, primera edición. A propósito, de sólo pensar que la leí en mi época de escolar y la tuve conmigo deambulando del baño a mi habitación, de mi habitación al baño (Sí, leo en el baño ¡No sabes qué placer!) Y que yo, con honradez escrupulosa devolví a su dueño, quien más tarde la revendió en paquete junto con otros libros más (no quiero averiguar de quién y de qué, segurito me muero) para comprarse figuritas del álbum del mundial o de cualquier otra pavada, me doy de cabezazos. No sólo porque soy incapaz de deshacerme de un libro y ponerlo en venta, sino de pura codiciosa, para qué te digo que no. Meada culpa.

Llegando no más al parque Central, te reciben las flores que es algo que nunca me cansaré de alabarle a la naturaleza. Las flores y sus colores imposibles, se alzan en medio de cada porción de jardín y de inmediato pienso en lienzos, pinturas y pinceles. A cada paso, puedo ver también los gatos que se han vuelto inquilinos del parque. Hay de pintitas marrones y negras, unos plomos, un blanco atigrado. Me miran, me dicen “miau” y me barren de pies a cabeza con su mirada felina, pero no se les mueven ni los bigotes a estos michos. Yo también les digo “miau” pero uno bien articulado, con entonación, algo que siempre los desconcierta y los obliga a mirarme. Parece que piensan que es imposible que esa mujer de ojos achinados, con su cara de plato, casi tan enana como ellos y sin cola que le pisen( sin confirmar, jeje) conozca el idioma michino, entonces, me vuelven a barrer y se van de largo. Dicen, que si antes los gallinazos eran los animales que más abundaban en Lima, pues hoy en día son los gatos. Cuídate, Mickey. De mis cavilaciones me saca la vista de la Feria y sus como callecitas que han hecho para que quepan los stands. Calles con nombres bizarros como "Motor del Deseo", y otros que ya ni recuerdo porque la emoción de ver y sentir los libros me llena toda. MVLL, nos recibe en technicolor, multiplicado por las diferentes editoriales que le rinden culto.

Mi tarjeta de débito me pica en el bolsillo. Me lanzo a ver unas ofertas y encuentro mi primer libro a 10 soles “La Kahina” siempre Yo buscando historias acerca de mujeres valientes, tal vez para que ellas me den valor. Historia de una líder bere-bere y casi una leyenda. Espera en cola a ser leído. Luego me topé con “Salón de Belleza” de Mario Bellatín, esa costó alguito más, pero valió la pena. Hace como 10 años que deseaba leerla, nunca esperé tanto por un libro, pero me fue muy difícil de encontrar, sin embargo, al fin lo tengo y ya lo devoré pues es bastante corto. Se trata de un relato crudo y al mismo tiempo tierno. No sé, algo tiene que no te asquea a pesar que habla de la muerte como último refugio para una penosa enfermedad: el SIDA. El peluquero que convierte su salón de belleza en un moridero es un personaje inolvidable. Un libro como para recomendar.

Otro libro genial que encontré es el publicado por la Universidad Católica "Tras una lengua de papel", de Carlos Garatea. Un estudio de la evolución de la Lengua Española en el Perú, que me pareció interesante, especialmente a mí que soy una terrorista total del idioma de Cervantes y aún con todo, me encanta su riqueza y sus diferentes formas. Claro, Yo me tomo tooooodas las licencias habidas y por haber para hablar y para escribir, de esas que te harían desear ser sordo y ciego, creo Yo, pero no es por mal, sino por purita experimentación. En contrapartida, no tiendo a escribir con “patitas de araña” tal vez porque no pertenezco a la “generación del pulgar”, y soy muy maniática de la ortografía (aunque a veces me vaya “del orto”, como dicen "ashá en la Argentina") es que no me imagino lo que hubiera sido de mi de nacer en este siglo. Soy an old fashion girl, confirmado.

En cooperación con mi adorado compramos, de Hugo Neira “Las Independencias, doce ensayos” que habla sobre los procesos independistas, los caudillos, la cultura, la identidad de nuestros países latinoamericanos, etc. Totalmente recomendable para entender nuestros orígenes y tal vez detectar nuestras debilidades y fortalezas. Espera su turno para ser leído y Yo también espero que no me quede corto lo poquito que ya queda del 2010 (¿Se respira Navidad? Casi…) para darle vuelta. Lo que no esperaba encontrar es una recopilación de “Caín y Abel” los escritos de humor de Rafo León que publicara allá por el año 87 en la revista No, que venía acompañando al semanario político Sí. Es la historia de unos gemelos, uno subte y otro ganso que no pueden ser más opuestos entre sí. Fue muy emocionante poder comprarla, casi como encontrarte con parte de tu niñez ya que yo leía esto en la casa de mi tía M cuando era una chibola flaca y con cara de cuy . ¡Hasta las coleccionaba! (ya bueno, me las choreaba) identificadísima con Caín, aunque Yo no sabía lo que era ser subte, pero más porque ese personaje era un rebelde que no se vende al puto sistema alienado, jaja…algo así predicaba en sus líneas. Ya me puedes imaginar con mis púas en las orejas y mi ropa rota. Mi papá decía que me iba a regalar unas botas de pollero para que me las cuelgue como aretes, jaaaa!...esa onda no me duró nada, aunque sí el gusto por esas historias porque busqué la revista en todos los consultorios de los dentistas (para levantármelas, sí!) o lugares de reventa (para pagar por ellas y no ser mal vista por mis doctores) pero cuando menos lo esperé, allí estaban, en un libro, que sí pagué, por si aca.
Diferente de su hermano es Abel, que era como el hijito perfecto, el que toma toda su sopa y hace su tarea. Detestable, pero un mate de risa. Aunque claro, no sé si podría pegar en la actualidad algo así, porque hasta tenía su contexto político y social, como la China Tudela (otro personaje de Rafo) pero versión lorcha y misia. Para no matar gatos con la curiosidad insatisfecha (homenaje a los michos del parque K), puedes chequear este blog subte bien interesante donde encontré los artículos de Rafo León y claro, mucha info sobre la movida subte en nuestro país que pienso leer y que me parece más auténtica y real que los punkies o los emo, en mi opinión, esta última, llena de chibolos poseros (¿tú no eras así acaso, China Toon?¡No jotas!).

Aunque dicen que la feria no estuvo a la altura de lo esperado por cierto sector del público, comparto a medias esta opinión. Mucho Vargas Llosa (es nuestro primer Nobel ¿qué esperaban?), mucho stand y poco diseño, poco aire intelectual (!) dicen...Si bien creo que cada año debe ser mejor, claro está, le ha faltado el aire de otros años, ese que a uno lo motiva a sentarse y leer. Un ambiente más cómodo, pues, mejor estructurado. Pero el simple hecho de que vuelva al Parque Central es como cuando alguien muy querido vuelve de un largo viaje a su hogar, a su casa: siempre es bienvenido. Yo estoy feliz de que la Feria del Libro Ricardo Palma haya vuelto a Miraflores de manera tan exitosa (3'500,000 soles en ventas) y esta vez, espero, para quedarse.

Una mujer alterada

2010-10-29T15:19:00.000-07:00

Me parece que esta semana algún planeta debe estar mal alineado. O Marte se le ha puesto por delante a Venus y le ha dado la espalda a Mercurio en plena casa de Géminis, provocando una incómoda punteada de planetas, o Yo y otras mujeres de por aquí, andamos con los cachos cruzados de purito hormonales. No es justo, no me encuentro en medio del SPM (Síndrome Pre Menstrual) y ya me pongo sensible porque a una tarada se le ocurre llamar por fono a gritonearme porque no entregué aquella documentación que NO estaba obligada a entregar. ¡Será mi mamá! ¡Vamos!. Totalmente transformada, casi de color verde (She Hulk) y fuera de mí, lo único que consiguió esta fulana es que se me cruce la China con el Toon y la mandé a freír jamones. Ajo, are…intentar hablar con el que no quiere escuchar es una tarea que me frustra hasta dejarme al borde del llanto. Para redondear el asunto y con broche de oro todavía, mi queridísimo jefe se ha estado portando como un enano moral. ¿Qué es un enano moral? Ese que le acompleja tanto la consciencia de su pequeñez que trata de desquitarse con el que está a su lado. Y no me hago la víctima tampoco, perooooo…¡que ganas de joder y buscar la sin razón! Fuimos de una cosa a, a la b, a la c y a la d, porque en todas, en todas, no me pudo encontrar cola que pisar (la cola del problema, no la mía, que sí tengo pero él no se mete con ella) y como es bien Jalisco, ósea nunca pierde, dale con buscar y quitar el tiempo. Tal vez, Yo estaba de quítenme estas pajas por el asunto de la fulana documentaria. Tal vez, en otra ocasión, le hubiera seguido la cuerda y no le hubiera retrucado tanto, porque, en serio, bien pude meter el auricular a mi cajón y dejarlo hablar y hablar o usar la siempre útil “tengo una llamada en espera, dame cinco” y plaf! Como por la tarde, decir: “Qué penaaaa, se me colgó tu llamada, Chato”. Pero no, Justo esta semana, y aún no me explico por qué, surgió mi cabrona interior pero reloaded, esa de la que Elizabeth Hilts habla en su manual, pero más brava. Ya era hora, también. A veces se despierta o a veces se pone su coraza y se deja joder un poco. No sé si a ti te pasa, pero es una liberación, un gran desfogue cuando la cabrona sale, cuando le puedo decir en one, sus cuatro frescas a alguien que me colma la guantera, que me joroba la espalda, que me molesta más que hilo dental talla S en el quetejedi . Y es que en la vida, vamos complaciendo a los demás, tratando de ser prudentes y educados, pero llegado un punto, nos sentimos tan abusados, tan maltratados que reaccionamos mal, a causa de todo lo que vamos acumulando. Pero no, no es así como debiera funcionar. Y no es que Yo crea que debes mandar al carajo a todo el que no esté de acuerdo contigo, sino que tampoco la diplomacia es un chicle que lo vas a estirar hasta que ya no puedas más. No puedes ser Tú quien pase por encima de ti y eso haces cuando se lo permites a los demás.

Yo soy de una amabilidad muy sincera. Me encanta tratar a las personas como quisiera que me traten. Algo que me queda de la esmerada educación urbana que me dio mamá Peluche, y que al menos, no hice trizas en mi etapa de rebelde sin causa. Considero que las personas a mi alrededor son valiosísimas. Bueno, Madre Teresa no soy, tampoco y no es que todo lo vea pinky y feliz, pero creo que en la medida que cada ser humano es un mundo de ideas distintas de mi, pues tengo que respetar y aprender a convivir con ellos, me gusten o no. Tampoco me la voy a pasar dando bendiciones y repartiendo flores como si estuviéramos en Woodstock. De los setenta y el peace and love no conservo nada, salvo el año en que nací en mi acta de nacimiento y mi ya legendaria almohada de cuando era un bebé. Esto último me debería enviar derechito a un psicoanalista, pero es otro rollo y a estas alturas de mi vida (tremenda viejonaza, Yo) ya sería el colmo que no supiera lo que significa. Pero volvamos al punto, a la confluencia tendenciosa de los planetas, al efecto halloween que está haciendo que muchas mujeres a mi alrededor nos demos de cabezazos, nos comamos la manicure ¿Qué nos pasa? Porque hasta los choferes de taxi, que siempre terminan haciéndose mis amigos, los encontré hechos unos pichines, mientras Yo muda , calladita, reprimía a la cabrona interior para que no explote con violencia. Error. No a la represión. ¿Y qué puedo decir de los demás ejemplares del “sexo fuerte “que parecen haber perdido todo sentido de la consideración y el buen vivir para con su prójimo más cercano, que no he sido Yo precisamente? Sucumbieron al ataque planetario.

Mi querida amiga G, la muñeca manga, también tuvo un cruce de planetas que le ha permitido sacar a la cabrona a pasear. Algo dañada, sí, porque lo que le ha tocado pasar no es para andarse con chiquitas. Ella es muy estricta en su trabajo. Como consultora externa no solamente le toca resolver “n” problemas, sino dar instrucciones para que los usuarios del sistema (G es ingeniera) puedan resolverlos por ellos mismos. Que Yo sepa, usar el cerebro no mata, a menos que te guste conservarlo nuevecito, nuevecito. Pero vamos, ella trabaja con una manada de hombres y son muy pocos lo que NO se la quieren llevar fácil. Entonces, en medio del empeño de G por hacer que la cosa funcione y que los príncipes de Windsor que, en teoría deberían estar capacitados para usar sus cerebritos, chambeen y obtengan resultados, y que los niños ni quieren y ni les da la gana de poder, en medio de eso, digo, G se nos puso fuerte, entró al ruedo y cortó rabos, cachos y orejas. ¿Qué obtuvo? Que uno de estos tipejos le suelte “A ti te falta un hombre”. A ver, Einstein, define la ecuación:

Jefe que me ajusta las clavijas + me canta mis errores = exigente.

Jefa que me ajusta las clavijas + me canta mis errores = ¿le falta marido?

Como diría mi abuela: “¡Jesús mil veces!”, lo que hay que soplarse. Por supuesto, G es una chica que además de linda, es muy sensible aunque no lo aparente y esta frasecita la ofendió como le puede ofender a cualquier mujer la estupidez ajena y el machismo descontrolado y absurdo. Yo le digo que no debe hacer caso, que no debe dejar que le afecte lo que un hueveras como ese, que no pinta nada en su vida, le diga. Pero la entiendo. Es como que a mí, la fulana documentaria me dijera que mi marido no me tiene al día, aunque poco le faltó. Si le doy tiempo nos quedamos sin proveedor de transportes (allí trabaja la fulana esta) porque donde la encuentro, le chupo el ojo…okey, no tanto, tampoco así, pero hubiera ardido Troya, Roma, y Lima, Callao y Balnearios. ¿Por qué les da por llegar al terreno de las ofensas? Tal vez, porque donde ya no tienen argumentos, la ofensa viene al rescate de la sin razón. Increíble que en pleno siglo XXI todavía una mujer tenga que escuchar ese tipo de comentarios. ¿Cómo le hubiera parecido al tipejo ese, si G le dijera que él la tiene chiquita? Me perdonarás pero estoy indignada con el tema. Ser soltera, base tres, linda, trabajadora, económicamente solvente e inteligente no es para hacerte sentir que estás incompleta porque supuestamente ( y ya que nadie es el colchón de nadie) te falta “algo” si muestras carácter o autoridad.

Siguiendo con la racha planetaria, pues para que veas porqué siento que algo está pasando en el ambiente, me ha sorprendido mi nivel de agresividad. En algunos casos me ha dado risa. Yo no sé porqué la gente pierde el barniz (sea porque es simplemente eso, una pincelada) , la educación, las maneras, pero ya me van sucediendo más de un par de incidentes en los medios de transporte (las combis y el taxi) que me han hecho pensar en si realmente la cabrona interior también se me está volteando, igualito que Marte con Venus. Me he peleado con dos cobradores y un chofer de combi,y otro de taxi. El primero me faltó el respeto porque no le quise pagar lo que a él le daba la gana de cobrarme. Pero es que me llegó que este me modifique la tarifa, de buenas a primeras, sólo porque tengo cara de zanahoria...rayada, porque eso es lo que finalmente encontró. Al otro cobrador lo mechamos todo el bus porque se nos cayó una viejita en una mala curva que hizo el chofer, y él, dale a echar la culpa a la venerable. ¿Dime si no es para empincharse? A los dos les cayó su chiquita. Sin embargo, el caso es que no me regocijo con la violencia, así sea por defender una causa justa (que siempre estaré dispuesta a luchar por la justicia, cual sailor scout), ya quiero que algo pase y que las cosas alrededor mío cambien. Deseo, de corazón que las vibras se tornen buenas y la gente ya no ande con los nervios a flor de piel y permita que mi cabrona interior, ahora demasiado exteriorizada, salga pero no a dañar con su lengua viperina, sino que haga lo que tiene que hacer y sea respetada. Me he cansado de lo poco que le importa SU prójimo a MI prójimo. Ya quiero que sea Navidad, con todo y estrella de Belén. A ver si se acomodan los planetas.

Octubre: de temblores, procesión y turrones, sí señor!

2010-10-26T21:52:00.000-07:00

Quizá por aquello de que “no hace al monje”, de niña, nunca me pusieron hábito morado, pero vaya que lo deseaba aunque por pura monería, lo confieso. Todas mis amigas en el colegio o llevaban el hábito morado con sus botas (bien fashion ellas) o con sus mejores zapatos de calle. Las más paganas, misias o descuidadas apenas y usábamos el detente colgado del pecho. Yo hubiera dado lo que sea con tal de no llevar uniforme. Ya les he contado que mamá Peluche era modista. Cosía y creaba bellísimo. Una Coco Chanel del Cercado de Lima, qué te crees, pero, por esas cosas de la vida que a todos nos llevan a pensar que “en casa del herrero, cuchillo de palo”, la doña nunca me hizo mi hábito morado y eso que siendo la hija de Jesús y todo, ella; habiéndome llevado por más de cuatro años a trancas y barrancas al catecismo; llenándome de estampas la casa y de cuanta imagen de santos se le cruzaba por el camino, tanto que su colección de tarjetas de defunción con imágenes del señor (mi abuelo, Jesucristo) y de los santos (¿mis tíos tal vez?), hubiera sido más grande que mi colección de tarjetas de Navidad, si no se las hubiéramos ido botando de a pocos. Dime Tú, qué cosa más tétrica.

La primera vez que me llevaron a la Procesión del Señor de los Milagros, recuerdo que tenía como unos 6 años. Entre la mar de gente que se congregaba por esta devoción, a mi lado derecho, un mendigo cantaba una canción y carretillas de vendedores de Turrón de Doña Pepa se abrían paso a su lado, mientras que mi madre me tenía cogida de la mano y así tratábamos de llegar lo más cerca posible hasta el anda, cosa que nunca logramos. Yo había querido ir por el mismo motivo por el cual iba siempre a misa con ella: para salir a pasear, pero no sabía en realidad qué cosa significaba todo eso, lo único que quería era que me compre un pedazo de turrón, lo confieso, ese fue mi objetivo tan pronto como llegué. De pronto, sucedió algo que nunca en la vida había experimentado: un temblor. Dicen las personas, que octubre es mes de temblores, pero Yo no lo sabía y seguramente de haberlo sabido me quedaba en casa jugando con mis chanchitos de tierra (habían muchos en el jardín, eran un encanto), es más, hasta ese momento, como decía , nunca me había tocado saber qué cosa era un temblor y cuando me tocó, ósea en plena procesión, tuve la mala suerte de estar con la señora Peluche que se reza algo así como: “Santodiossantofuertesantoinmortaltenmisericordiadenosotrosydelmundoentero”…de paporreta, sin puntos, sin comas, sin pausas. El trauma lo tengo hasta hoy y no se me cura ni con pasada de huevo o de cuy. A Ella (y sus reacciones) le agarré más miedo, en verdad, especialmente porque solamente entendí lo que decía hasta que cumplí los 30 y alguien tuvo a bien obsequiarme una estampa con esta oración, que no, no, no es de los temblores, pero mi madre la usa cada que hay uno. Pero no toda la culpa es de ella, para ser justa debo decir que la gente, como siempre ocurre en estos casos, se desesperó y empezó a correr hacia cualquier parte. Una señora, en típica reacción a lo Jackie Kennedy cuando mataron a John, saltó encima de una carretilla de turrones y nadie la bajó, hasta que pasó la tembladera. Desde entonces, Yo con la procesión, debut y despedida. Confieso que es por purito maricona que no voy, pero también porque alguna vez quise vencer ese miedo y ya bien grandota y en la universidad, quedé con algunos amigos en darle el alcance al Cristo Morado por la avenida Alfonso Ugarte y lo único que alcancé a ver fue a Dino, Pedro, Vilma , Betty, Pablo, Pebbles y Bam-bám, con todo y tronco móvil listos para tomarse foto contigo , entre los cientos de vendedores de choncholí, pancita, anticucho, truchas, choclo con queso, globos, viseras, cuadros, detentes, mazamorra, arroz con leche, velas, panties (juát?) y vaya una a saber qué más, que me impedían el paso hasta mi objetivo, que a lo lejos (bieeeeen lejos) alcancé a ver…algo moradito, no más. ¿Qué quieres que te diga? A mí también me extrañan estas cosas en donde se mezclan la fe y el sentido comercial.

El único vestido para la ocasión era Dino

Esta devoción (al Señor, no al comercio : D ) se inició hace más de cuatrocientos años con la pintura que de Jesús crucificado, hiciera un esclavo de casta angoleña en Pachacamilla. Cuenta la historia que el 13 de noviembre de 1655, en Lima hubo un terremoto que derrumbó todo, excepto el muro de adobe en donde fue pintado. La suma de sus creyentes fue aumentando conforme pasaba el tiempo y la gente reportaba los milagros concedidos: curaciones a desahuciados, problemas resueltos, trabajos obtenidos, etc. Un nuevo terremoto, en octubre del 1746, en Lima y el consecuente maremoto que destruyó el Callao, hizo que este mes pasara a ser conocido como mes de temblores y a partir de esa fecha hasta hoy, es en octubre que inicia su recorrido la procesión religiosa más grande del mundo. Puedo afirmar, sin temor a equivocarme, que la Hermandad del Señor de los Milagros es una de las instituciones de feligreses mejor organizadas de la que he tenido razón. A lo largo del tiempo, ha contado con muchos benefactores y cada miembro también pone de la suya para mantener todo el aparato “logístico” y las muchas actividades que hacen con diferentes motivos. No es fácil entrar allí, es como una pequeña élite, tienes que cumplir con ciertas reglas para ser admitido y no es una crítica porque, cada cual a su casa deja entrar a quien quiere. Muchas amigas mías tienen familia allí y sus tíos y tías se reúnen siempre en octubre, desde donde sea que vivan, para participar como cargadores del anda (que pesa más de 900 kilos), saumadoras y cantoras en una tradición que tiene 300 años.
A pesar de que Yo no comparto el gusto por “agruparme” con fines religiosos, algo que me queda de mi época de sobredosis de catequesis, sí tengo mucha fe en Dios. Mi formación es católica y como no me hace daño, pues no la he cambiado, salvo que la sigo a mi manera. Lo que me convierte en una “mala católica” pero como ciertas etiquetas, ni me van ni me vienen, creo que a mi Dios también me quiere. Que lo merezca o no, es un asunto que solamente nos concierne a ambos, ¿verdad, Diosito? El caso es que esta procesión me impresiona mucho. La fe con que la gente llega hasta de rodillas, enfermos, con lágrimas en los ojos, con mucha gratitud es sumamente conmovedora. Ya no intento acercarme a la procesión, es más bien, esta, y lo digo con todo respeto, quien siempre me sale al encuentro. Parece que no quiere que me descarrile y cuando menos lo pienso, zás! Voy por una calle cualquiera y alguien sacó al Señor de los Milagros en procesión. No será el anda original, con sus candelabros de plata y sus ángeles circunspectos; esta lleva flores por todo adorno, moradas y blancas como el hábito de las madres nazarenas; tampoco vendrá acompañada de sus 20 cuadrillas, porque en su lugar habrá otros devotos no “agremiados”, gente sencilla, movida por la fe. Aún así, no puedo evitar ese nudo en la garganta, ese “no sé qué” en mi que me hace mirar hacia otro lado, tomar aire y disimuladamente, arreglarme el lápiz delineador en mis ojos, ese que nunca me puse, pero que de pronto, finjo tener a montones, y ¡Caray! ¡Cómo es que se corre esa vaina! ¡Qué mala calidad!
Yo nunca le pedí un milagro en octubre al señor. Me he dedicado a comer turrón de Doña Pepa. Ese exquisito dulce de harina, manteca, yemas de huevo, anís y almíbar, creación de la esclava Josefa Marmadillo en gratitud al Señor que la sanó de la parálisis, tal como lo dice la tradición. No, no pedí milagro alguno porque en verdad, el milagro de vivir me parece suficiente, me doy por bien servida, en todo caso y le doy las gracias desde el fondo de mi corazón. Más fortuna que esa, ni sacándome la Tinka o el huerfanito del Chavo.
Comparto con Uds. Esta décima de Don Nicomedes Santa Cruz, gran poeta, folklorista y compositor peruano, por quien, para decirlo en mi lenguaje, me mueroooo, es lo máximo, un imperdible si queremos hablar de los verdaderos artistas latinoamericanos, de la altura de Chabuca Granda o Agustín Lara, para que tengan una idea. Pues bien, esta décima (poesía, cantada o recitada, que consta de 10 versos) la escribió en honor al Señor de los Milagros y expresa la devoción y la tradición que lo envuelve. Creyente o no, seguro y no te será indiferente.

La reina del swing

2010-10-25T11:45:00.000-07:00

Así me siento luego de terminadas mis primeras clases de baile. Ya no me voy pa' la izquierda, cuando el paso es hacia la derecha, no atento contra la coreografía, lo muevo toooooodo, pero toooodoooo y estoy mejor coordinada. Aclaro que siempre he tenido mi saborcito, por si aca y nunca, pero nunca, he sido de dos pies izquierdos, solamente que tenía un problemilla por allí con la zurdera reprimida de mi subconsciente (?) . En fín! El caso es que con mi "graduación" danzarina parece que llegó la monarquía a la web y no pudo ser más oportuna. Nada más espero que no nos tomen la Bastilla, já!, porque esta entrada es en realidad, para agradecer a mi pata Pandex, (del blog Pandita poca madre que todos conocen y que es uno de mis favoritos de ley) por el premio "Reina bloguera" , al cual ha tenido a bien nominarme... y ya es MIOOOOO (yupi!) y como Yo soy súper crédula en estas cosas, ya me siento toda una queen.
Pandex, gracias, gracias!!! En serio es un gusto compartir esta afición de contarlo todo (o casi todo) y además, tener una amistad como la que llevamos, en tiempos del blogger. Eres un sol.
Ahora, debo nominar a otra (as) blogger(s)y compartir mi coronita. Quisiera agregar que este premio no tiene reglas, de manera que espero que mi escogida se lo lleve y lo distribuya entre otra(s) "reina(s)" como nosotras :) ...ella es....

Ana Sofía, de Galletita de Jengibre, es toda una reina, porque su blog contiene cosas e ideas muy creativas puestas en práctica por ella misma. Esta chica, además de encantadora, no se pone límites en lo que se decide a hacer, las tiene claras. La conocí hace muy poco y puedo decir que es un encanto, además de inteligente, imaginativa e ingeniosa. Yo quiero una hijita así :)

También quiero de todo corazón, iniciar bien esta semana. Los últimos días no he estado en "forma", ni pilas, como me gusta. Mi cabeza anda piensa y piensa, angustia y angustia con mil cosas, pero... como digo cuando me pongo mal : YO HAGO LA DIFERENCIA...así que, no solamente voy a pensar en lo malo, sino en lo que puedo aprender de las cosas estas de la vida que tanto me joden ultimamente...y para seguir moviendo todo como licuadora (Dios, necesito volverrrrr), aquí un pequeño cariño para mí (el burro por delante) y para todas las reinas blogueras que sigo o me siguen (en mi blog roll o no) y para las reinas con quienes comparto mi amistad ( Lulux, Antara, Pandex, S., Ana, Tani, Socias,Princesa Nadie, Eva M...) y también mi corazón...

Lo que tienes ahí, se cuida ¿eh?

2010-10-20T13:37:00.000-07:00

Ayer se conmemoró el Día Mundial de Lucha Contra el Cáncer de Mama, y muchas instituciones y organizaciones en el mundo hicieron su aporte a la causa. De hecho, todo el mes nos hemos visto y nos veremos inundados de carreras, caminatas, mensajes en el Facebook, Twitter y toda la web, ni qué dudarlo, pero ¿qué es lo que vamos haciendo en lo personal? Yo, gente con la que hablo, me cuenta que tiene o la mamá o la hermana o la tía con este penoso mal, y en muchos casos ya fallecieron dejando una estela de tristes recuerdos, porque la enfermedad es de lo más devastadora que uno pueda imaginar. Es una de las peores formas de cáncer.

Mi tía Chola Power ha sobrevivido a la mastectomía, le han intervenido los pechos, sí, pero hoy sigue con su vida normal y no tenemos que lamentar su partida. De igual forma, y con menos suerte, tengo una penosa lista familiar a quiénes el cáncer les ganó la batalla, no únicamente de mama, aclaro, pero de cualquier forma eso me sitúa muy cerca del grupo de riesgo, ¿verdad? Aunque de hecho, solo entre el 5 a 10 % de los casos provienen de herencia genética. De cualquier manera, será que nos creemos invulnerables, será que faltó información pero el caso es que la mayoría de veces las personas advierten “protuberancias extrañas” en sus cuerpo pero no le hacen caso. Prevención, prevención, prevención. Si ya sabemos el camino ¿por qué nos cuesta tanto tomarlo? Esto va también para los hombres. Querido varón: no te pienses que porque no tienes la tetamenta del tamaño de la de nuestro presidente o porque tus tetitas son más chiquitas que las de Shakira (suerte que mis pechos sean pequeños y no los confundas con montañas) estás libre de polvo y paja. Lamento decirte que sí, los hombres también pueden padecer esta enfermedad aunque las estadísticas indiquen que más o menos, por cada 100 mujeres que lo padecen, hay 1 hombre en similares condiciones. Y es que como tradicionalmente se ha creído que es un mal que solamente afecta a las mujeres, los hombres no se ocupan de hacerse, por ejemplo, el auto examen.

Pero nos pasa a todos eso de dejar para después lo que nos molesta hoy. Yo quisiera aconsejar, en primer lugar, hacer a un lado tanto pudor. Tengo amigas que han dejado pasar y pasar su chequeo anual porque la ginecóloga de turno tenía todos sus horarios copados. “¿Porqué no te vas donde un ginecólogo?” pregunté mientras, por ahí, pedía un helado “Noooo, qué rocheeee” fue su “justificada” respuesta…¡A mí, casi se me caen las bolaaaas del heladoooo! Ósea, dime Tú si a estas alturas de tu vida en que eres una mujer libre e independiente por la voluntad general de tu abuela y por la justicia de tu causa que me importa un pepino quién la defiende, pero igual es tuya y es mía; a estas alturas digo en que, muy probablemente (sorry , con las aún “señoritas” que se leen esto, porque sí haaaay!!) ya tu enamorado, novio, marido, compromiso, mariachi, trampa, etc. te conocen misma canción de Arjona, desde el pelo hasta la punta de los pies y te han visto más y mejor que en película 3D , me vas a venir con verguenzas o vas a dudar del profesionalismo del doctor solamente porque es hombre…de esos prejuicios hacia nosotras ¿no estamos hechas? Espero que no sea tu caso, amiga “blogleyente”… porque nada, pero nada justifica que descuides tu preciosa persona.

Para que veas que sí entiendo ese punto, Yo, hace muchas lunas, la primera vez que quise hacerme exámenes completos de descarte, busqué una ginecóloga, pero la diferencia es que Yo no esperé hasta junio (era enero) para que la doctora me atienda y tampoco busqué otra mujer porque me tinkaba que iba a sucederme lo mismo, así que, a la mela, me mandé no más con un doctor. Y a la siguiente vez, porque como me atiendo en una clínica particular quise buscar al mismo doctor y ya no estaba, me tuve que apuntar no más, caballero con otro. Hasta la fecha, y por diversas razones y exámenes, jamás me he atendido con una mujer. En el camino, me detectaron “bultos” extraños en el pecho que felizmente controlé con medicamentos, nada agresivo y estoy muy bien, pero me pongo a pensar en los cientos de mujeres que podrían estar en mi lugar, si acaso hubieran tomado sus precauciones y que hoy no pueden dar su testimonio.

Aunque la causa del cáncer de mama es desconocida, ciertas actitudes (como la indiferencia) contribuyen a potenciar el riesgo de la enfermedad. Así que, por favor, ten en cuenta estos consejos que no se me han ocurrido a mí (que de ocurrencias puedo tener llena “la casa”, pero no) sino a los expertos del Consejo de Cáncer de Nueva Gales del Sur y que están bien facilitos:

Ejercicios. ¡¡Arriba!! ¡¡¡Actituuuuuuuud!!! Con 30 minutos que te hagas de cualquier ejercicio, estás sacándole la vuelta a la vaina. Juega vóley por ejemplo, que está tan de moda (¡arriba Perú!) y por favor, como diría nuestra entrenadora de la selección de voley : ¡¡¡Dale duro a esa bola, mamita, que no es un peluche!!!!

Come bien. Pero no comas puras porquerías, hazme el favor. Ya, dale a tu pollito con papas, por ahí, pero no a cada rato. Luego te andas peleando con la balanza (si lo sé Yo!), te me pones depre y ahí es donde se multiplican los males. Pero no me refería exclusivamente a eso, si no a que comas verduras y frutas, cosas saludables, pues, tu zanahoria , tu brócoli, tus alcachofas, tu paltita, tu plátano, que es baratísimo. Y Tú, hombre pérfido (esto va para mi marido, especialmente) no contribuyas a descontrolar los apetitos de tu dama, que eso es como meterle una zancadilla a su salud corporal y a tu salud mental porque te vamos a joder, no sabes cómo, si sigues induciéndonos a la tragadera. En serio, de paso, te cuidas también, que somos dos y no queremos quedarnos en uno ¿cierto?

Mantén tu peso dentro de lo normal. Si acaso Yo no soy Barbie y tampoco Tú eres Ken, eso no significa que vamos a descuidar la masa corporal, el corazón y todos nuestros demás órganos. Además, la belleza es subjetiva y termina por convertirse en una actitud, de manera que esto del peso y medida oficial es hoy por hoy, un tema netamente de salud.
Bebe menos alcohol y no fumes o permitas que fumen cerca de ti…ahí está el detalle. Es bacán tomarse unos tragos con los amigos y a cierta edad (a veces hasta de viejonazos), lo es todo, pero procura que por lo menos, si alguna vez tienes que donar sangre, no te la acaben donando a ti por autosuficiencia alcohólica. Del cigarro no diré nada salvo que, me parece una afición estúpida. Yo empecé a fumar a los catorce años y dejé el cigarro a los 26, mis pulmones no sabes cómo me lo agradecen: puedo bailar hasta la hora que me da la gana (ah! Después de los 30 es EL BENEFICIO!) , correr, no tengo arrugas (ok, las cremas ayudan)y mi mente no tiene problemas de atrofia por causa del humo.

Conoce tu cuerpo. Tóquense por Dios!!! No es malo, no es cochino, no es pecado, Tchú! Así como conocer el cuerpo para encontrar tus puntos de placer no es nada del otro mundo, igualito debe ser que te palpes los senos, observes tu piel, notes tus cambios, para así poder acudir a un médico y descartar la enfermedad. Hombre de Dios, no te hace menos varón, menos macho man el palparte las chichis, okey? Yo me toco toooodaaaa, me miro toooodaaaa, me conozco por dentro y por fuera, y me tomo mi tiempo para eso. La vida actual es tan acelerada que a veces nos olvidamos que la mejor compañía somos nosotros mismos. Yo hasta me hablo y me pregunto cosas, y me aconsejo ¿qué te crees? Y tengo muchas amigas y comparto con ellas mis cosas, pero entre esas amigas, he aprendido también a contarme a mí misma. Yo me quiero, quiérete Tú también.

Por último, ve a un doctor periódicamente, y aconséjalo a tus amigas, amigos o familiares. Recuerda que se pronostica que para fines del 2010, en el Perú, se detectarán 12 nuevos casos de cáncer de mama diariamente. Imagina el impacto que tendrá en otros países.
Esta es la semana de la lucha contra esta enfermedad y aparte de globos rosados, lazos y carreras Avon (que Yo sí he participado alguna vez), también Tú y Yo podemos hacer la diferencia, que si se detecta a tiempo se pueden curar hasta el 95% de los casos y que esto no quede nada más en la anécdota, sino que nos impulse a estar bien informados y a tomar medidas...que para palabras, palabras, palabras, suficiente con las de los políticos de turno. Acción.

Fuente : http://www.senoslibres.com/index.html

¡Qué buena raza!

2010-10-12T21:51:00.000-07:00

Digo Yo, cuando Don Colón zarpó con sus tres carabelas del Puerto de Palos, luego de haberle parado el huevo a la reina para que esta empeñara las joyas (que por lo que sabemos ¿cuáles serían? Si la pobre ya no tenía ni cara en qué persignarse a causa del platal que le estaba costando guerrear por aquí y por allá) según me contaban mis libros de niña, ¿se habrá imaginado siquiera el despelote que nos dejaba? A más de 500 años de haber pisado por estos lares (más bien ésos, porque a estos reinos de los Incas, never ) casi ni sabemos si de verdad era genovés o catalán y realmente no importa porque hoy cargamos a cuestas con las consecuencias de ese atrevimiento que alguna vez tuvo, oiga usted, qué lisura! Y claro, ya me dirás que para qué nos descubrió si con nuestras joyas , tejidos y extraordinaria arquitectura estábamos bien…eso por hablar de México o Perú, que tenemos un pasado en común de grandes civilizaciones, pero igual ¿no es un poco llorar sobre la leche que se derramó? Valgan verdades, somos lo que somos y estamos como estamos, porque tenemos muchas herencias.

No sé a ti, pero esa cantaleta de que la raza cobriza y todas las demás, oriundas de América deben reclamar sus derechos por encima de la “raza blanca” (que tanto mortifica a la familia de cierto candidato a la presidencia, quién sin embargo tiene a sus retoños estudiando en colegio francés, y no con descendientes de la Panaca Real de los Incas, precisamente) porque “somos” los dueños de esta tierra, no me calza. Y no porque sea blanquita y rubiecita, que no lo soy ni con mi plata (¿pero qué de malo tendría?), sino porque este cuerpo decadente está genéticamente compuesto de ADN serrano autóctono peruanísimo, español por ambos lados de la familia , dizque colocho (se dice que la familia Toon vino de Colombia, pero eso puede ser una buena fumada de mi padre); probablemente chino, ya que mis ojitos olientales no me dejalán mentil ( se sospecha que por un cabe que la tatarabuela le puso al tatarabuelo , un mal paso no oficializado), muy probablemente africano ya que teníamos una abuela muy enrulada y de nariz ancha, y ya quisiera Yo nipón, pero amar los makis creo que no cuenta como evidencia ...pero en fin, dime tú ¿Cómo me podría Yo llamar nativa peruana asociando esto a la piel cobriza solamente , aunque sea parte mi?

Como jamás lo oculto, mis padres son parte de los miles de provincianos que vinieron a Lima durante los años 60. Aunque, en verdad mi padre fue pionero pues vino casi 20 años antes que mi madre, en tiempos de la post guerra, pero ambos lo hicieron en busca de un futuro mejor, de oportunidades para salir adelante y surgir, las mismas que no tenían en su pueblo natal porque, lamentablemente, el tema del centralismo capitalino es un mal que nos persigue desde siempre. Pues sí, mis padres son serranos y no quiero aclarar si son o no blancos porque me sonaría casi ofensivo, ya que para mí las personas no se clasifican por colores . Eso lo dejo para la ropa o los objetos: pelota roja, mesa ploma, pañuelo blanco, blusa azul…así me lo enseñaron. Yo nací en Lima y me confieso limeña mazamorrera, comedora de tacu tacu, picarones y causa limeña; bebedora de mi pisco sour y coctelitos de algarrobina y sin embargo, no puedo evitar el sentir emoción sin límites cuando escucho el sonido del charango, esa especie de guitarrita con la que se da vida a los más bellos huaynos, que hasta perdono a Gianmarco por usarla en su canción “Hoy”, que puede ser linda, pero se me retuerce el hígado cuando Glorita Estefan me la canta a ritmo de salsa y se me vuelve simplona y sin gusto. La misma emoción la sentía cada que escuchaba cantar a mi madre, ese vals que decía : “♪ las locas ilusiones me sacaron de mi tierra♪ abandone mi casa para ver la capital ♫ cuando recuerdo el día, feliz de mi partida…♪” Pero , también me sale lo mandinga si escucho el sonido del cajón peruano (peruano, dije, ¡Sí!) y el zapateo de los negros de Chincha, entonces nadie me para, lo muevo toooodo, pero toooodo, y tal vez no sea cuestión de genética sino más de gusto, pero hasta hoy solamente así (con la genética), me puedo explicar porqué se me encoge el alma si de pronto escucho, por ejemplo, alguna canción gitana que me la cante El Cigala o bien bailada por Joaquín Cortéz, por decir los más conocidos. Juro que me entra unas ganas de bailar, aplaudir y cantar de aquellas... y que viva la ma’re que nos parió! …Olé!

Pero en serio, tomando un poco la frase del Tropicólogo, en su post de hoy , es difícil pertenecer a dos mundos y en nuestro caso, a varios. Todos somos hijos de la mezcla, un remix de varias “tonadas”, tenemos de esto y de aquello, lo bueno de nosotros no es producto de una sola cosa, sino de muchas. Decir que hubiera sido mejor que vinieran a “descubrirnos”, por ejemplo, los ingleses es imposible de saber. Tal vez, se hubiera dado el mismo exterminio y tampoco hubieran respetado a nuestros dioses, o preservado los magníficos andenes que dejaron nuestros antepasados incas, hoy mudos testigos de la organización de un Imperio que los españoles no supieron aprovechar por su sed de oro, por esquilmarnos hasta el último recurso, o tal vez no. El caso es que, seguir lamentando algo que ya sucedió no nos ayuda a seguir adelante. Es como Yo le digo a mi papá cada que se lamenta (a sus casi 90 años) porque su madre lo abandonó siendo un niño: “No puedes cambiar el pasado, ¿porqué no intentas ser feliz ahora con lo que tienes?”.

Una vez leí en un buen libro de Historia acerca de la civilización inca, un punto que me llamó mucho la atención : el autor afirmaba que no fue la superioridad de los españoles lo que hizo que el imperio cayera sino la desunión, provocada entre otras cosas, por el profundo descontento que existía entre los pueblos sometidos por el Inca, en las marcadas diferencias de clase, en la falta de libertad para irte al carajo si tú querías ya que no se podía hacer nada porque el Inca era tu amo y señor , y para acabar de fregarla, la Guerra Civil, cuyo final todos conocemos . Si de algo estoy segura es que no era posible que un puñado de aventureros, aunque no tuvieran nada que perder y por lo mismo estuvieran dispuestos a todo, le sacaran el ancho a todo un ejército de guerreros muy bien nutridos, muy entrenados, que conocían el suelo que pisaban mejor que nadie, que dominaban el viento, las estaciones y las ciencias, en resumen, no eran los brutos que nos hicieron creer después en muchas de sus crónicas. Pero ya ven, cuando las cosas tienen que suceder, pues todo se confabula y quizá es esta la lección que debamos aprender: Que recordar el pasado está bien, conocerlo mejor, pero no quedarnos ahí, contemplando o lamentando , sino poner manos a la obra y aprender de lo bueno y de lo malo. Que de verdad, conmemorar el día de la raza no nos cae tan mal ya que cada uno de nosotros llevamos muchas en la piel y somos lo que somos gracias a cada aporte y podemos ser mejores, cómo no, porque a lo mejor Don Colón no fué el primero en llegar a América (¿ya ves? ni siquiera lleva su nombre) y derepente lo que quería era pagar sus deudas y dejar alguito para la family y no terminar sólo, sin perro que le ladre como al final le ocurrió, pero no podemos negar que fue un atrevido, un aventado, un hijo de su madre como pocos, sí, pero al final empezó la cadena de sucesos que nos han hecho llegar hasta hoy, que hemos terminado en la blogosfera escribiéndonos en un idioma que tal vez no fue el suyo, pero que ahora es el nuestro y que cada vez olvidamos más como escribirlo bien y mejor, por andar taaan acelerados o porque eres parte de la generación del dedo pulgar, esa que solamente manda mensajes de texto con ingeniosa simbología que segurito se las arregla hasta para mentarle la madre a una, pero vaya Yo a saber cómo...lo que hubiera sido si Rodrigo de Triana hubiera tenido un blackberry...a lo mejor se seguían de largo. ¡Pobre Colón! Ahora, solamente le dejan un par de arreglos florales en el Paseo que lleva su nombre, donde puedes ver una estatua de mármol de Carrara, y en la cual, el mentado señor aparece con su traje de domingo, en actitud bien protectora con un nativo...claro, el nativo a sus pies, inocente, calato, sin nada que ofrecer y Don Colón, pues grandote y majestuoso, casi como para prenderle una vela. Esa fue la concepción del autor aunque, valgan verdades, es una obra de arte, un resto de la majestuosidad de la Lima afrancesada que todavía nos queda. Digamos que ya lo perdoné, al Cris.

En fin, solamente quería decirte que me siento orgullosa de ser lo que soy pero me sentiré mucho mejor si nunca olvido de donde vengo. Y como ya me duele el maleteo a Gianmarco, que ya no tardan en reclamar mis sobrinas y me arman una corte marcial, te dejo este vídeo, tocando un huaynito a punta de charango. Claro, los huaynos originales son más soberbios y más arrebatadores, pero para qué te digo que este no es pegajoso, si sí. Y como diría Héctor Lavoe : "Qué viva nuestra raza latina, mi gente!"

Tenemos tonel !

2010-10-11T11:04:00.000-07:00

Así es, muchachones! Nos vamos de tono y es que ha llegado este premio para mí, directamente de los blog de Pandex, Lulux y Tropicólogo a quienes agradezco muchisisísimo, porque, aparte de que sus espacios son obligatorios de corazón, para mí son gente súper especial y recontra buena onda, a quiénes les he agarrado un camote bárbaro en estos tiempos de Internet y amistad virtual. Pero vamos a cumplir con la condición única para quedarme con las estrellitas (la madre del cordero es Brekiaz, lo acabo de descubrir) que es nombrar a diez bloggers con quiénes quisiera armar mi tono y colgar el vídeo con la canción que me gustaría bailar con ellos.
Empiezo con los bloggers y tengo que decir que esto ya se ha convertido en una suerte de "juntos y revueltos" porque nos estamos invitando todos contra todos, jajajaja, lo cual es buenísismo, ya que si juntamos toooodas las canciones que vamos posteando, creo que resultaría una suerte de "maratón de resistencia" para la cual, afortunadamente, estoy bien preparada jojolete...tenemos música para reventar la pista de baile o morir en ella :D

De entrada, a Pandex, comadre,gracias, gracias...además que prepara para nuestro tono, esos sanguchitos de pollo que en Suiza los naquean y acá sí comemos harshtoooo, cómo no? Y movemos el bote, no mienten las caderas y todo lo que se te antoje , que así , sí dan ganas.
Lulux, amiga ese ♪ pepepepepepe♪ está genial y ya te ví a la cabeza del trencito, con tus collares hawaianos, y esas matracas que usamos para la hora loca. Gracias por invitarme a tu fiestaa.
Tropicólogo, aunque no me pusiste entre "tus diez", te agradezco que igualito rompieras el protocolo (eso me encantó) y me incluyeras entre tus invitados. Con tu canción, haré realidad mi sueño de ser bailarina árabe. Vale la pena soñar! :P
Los otros jinetes del apocalípsis, digo! mis demás invitados y premiados son:
Ana Sofía , de Galletita de Jengibre.
Antara , de Cuestión de Zapatos.
Tani, de La Insoportable levedad del ser.
Mario! de El Mundo de Mario.
Raptor Plateado, de La Ventana de Raptópolis.
S. , de Espejo de seda y también de Vuelta Mariposa.
Socias, de Punto de encuentro con las socias.
Ana , de Coffee Break .
Eve, de Troublesome Transition
Ina, de Curious Style

Y para bailar, escogí esta canción, que tampoco es que sea "la canción", pero para meter relajo (y ya con unos traguillos de más) sí cumple su cometido. De Auténticos Decadentes, con Uds. La Guitarra!

China Toon cual señora Kohatsu ( hoy es Convivencia)

2010-10-08T06:53:00.000-07:00

Ni tan blanca, pero sí radiante, fue la novia al altar. En este caso Yo, y allí empezó la novela. Tengo que decir en honor a la verdad, que hasta hoy me parece mentira que haya dado ese paso. Nunca he creído que sea necesario darle “legitimidad” a mis acciones, y cuando digo “acciones” me refiero a los compromisos de la vida y el corazón, pero ¿ya ves? Es fea, cochina, tchú! La tal palabreja esta: NUNCA. Y ahí estaba Yo, con mi sencillo traje color marfil (Nunca blanco, porque es muy sucio y no me interesa que me jodan con el tema de la pureza), un moño en el cabello que me hacía lucir como una geisha, misma Oyuki con su pecado, y mi novio al lado…y no recuerdo nada más. Para que veas lo que son las cosas y cómo me habrá resultado de traumático contravenir todos mis principios y mis razones moldeadas por toda una vida de lecturas profanas, de rebeldía y de alejamiento de las tradiciones, de quema de sostenes, de empalamiento al Manual de Carreño y al dedo meñique de Frieda Holler, que si no fuera por las fotografías y el vídeo, ni enterada Yo. Pero (tal como le decía a una amiga su agarre ocasional, cada que ella le reclamaba para “formalizar” la trampa), siempre hay un pero y todo lo que hice, lo hice con absoluto convencimiento y en pleno uso de mis facultades, señor juez, jeje.

La verdad es que una, en nombre del amor, tiene que hacer algunas concesiones. Mi C. que viene de un hogar conservador se negó a mudarse conmigo por ahí y a ser “mi compromiso”( qué fea etiqueta) . Por varias razones, pero en primera me bromeó diciendo: “No, China. De mi casa me tienes que sacar de blanco”, pero luego me explicó que si yo te quiero y tú me quieres y 1+1 = dos enamorados, qué miércoles pensaba Yo que haríamos de malo si nos casábamos y en pro de la buena convivencia de nuestras familias, lo hacíamos con todas las de la Ley. En la vida hay que tomar riesgos y si a la primera, so pretexto de que no me caes bien y de que no estamos casados y por lo tanto no necesito llamar a un abogado para quedarme hasta con el perro ( y a veces, hasta con los amigos), se me antoja pintarme de colores, es que realmente no estoy comprometida con la causa. Y bueno, con esta y otras razones, dimos inicio a nuestra vida matrimonial, a nuestra convivencia.

¿Qué es lo más difícil en esta vida: encontrar el amor o conservarlo? Depende mucho de en qué momento te encuentres. En mi caso lo más difícil ha sido lo primero. Y es que no sé qué pasaba conmigo que nadie me interesaba y pasé por una etapa de sequía emocional total. Tenía mucho vacío en este aspecto. Yo pienso que por inmadurez total y por el miedo que siempre me acompañó desde pequeña. Miedo a confiar en alguien, miedo a que me lastimen y miedo a no ser una buena pareja. Sin embargo, no voy a negar que el amor sea un trabajo del día a día. En serio, qué cursi suena, pero esa historia de la plantita que se debe regar con paciencia resultó ser más seria que la de las abejas y el polen, porque hasta decidir quién se queda con qué lado de la cama puede ocasionar una tormenta y ni hablar del “sorteo” de ronquidos. Tú roncas. No, tú roncas. No, Yo no ronco, tú sí. No. Sí. No. ¿Cómo sabes? Me escucho. Entonces no duermes, pero cuando duermes, roncas. No, tú. No, Yo no, tú. La próxima que uno ronque, le avisa al otro ¿ya?...PAZ!!!! Y a veces eres Tú, quien en pro del entendimiento, de la relación duradera, decides deponer las armas y te vas dando cuenta de que si eres capaz de eso, tu pareja también lo será cuando verdaderamente comparten intereses, además del cariño.

Dice una vieja canción: “…quien da el primer paso es quien más ama” pero Yo no creo que sea tanto así. Más bien es una cuestión de madurez emocional y a veces, eso, no viene en el “paquete” matrimonial, pero lo puedes aprender con el tiempo y en la convivencia. Difícil es, como todo en esta vida, pero hay que ponerle a todo su dosis de buen humor, su webadita, su saoco, para que la cosa marche. Porque aun, cuando todo tu comportamiento va a ser, en mayor o menor medida, un reflejo de lo que viste o no viste en tu hogar si eres razonable y de veras te interesa tu relación, intentarás no cometer los mismos errores de tus padres. En cuanto a los ronquidos, mejor busca un buen otorrinolaringólogo o le prendes una vela a san Expedito.

Los "previos" de la novela, en realidad empiezan a jugarse, mucho antes, cuando llega el momento de de conocer a las familias y acaban hasta que, oficialmente, forman parte de. Sabiendo que nadie es moneda de oro para gustarle a todo el mundo (como dice otra canción, estamos musicales en este post) es de suponer que extremes cuidados. Ya lo sabes, te casas con toda la familia...nooooo, no es cierto, pero tiene su parte de verdad. Una de las cosas que he tenido que aprender a manejar es el hecho de que primero está mi hogar, es decir C. y Yo y que nada de lo que hay fuera de eso debe afectarlo. Sabemos que cada hogar es un mundo y para nuestro caso, no podemos venir de mundos más diferentes que estos : C. es el séptimo hermano de ocho, de los cuáles seis son hombres. Su papá es policía retirado y su mamá ama de casa. Un hermano suyo es también policía y su tío carnal es El General, jejeje. No el zambito simpático que nos hacía saltar en los 90, sino General de la Policía Nacional de Perú. ¿Algo que me asuste más que eso? Toda mi vida le he temido a los policías, más que al cuco. Como si lo fueran, creo Yo, por la tradición machista y ruda que los rodea, incluso en mi familia he escuchado cosas terribles acerca de ellos, que si son pegalones, que si son machistas, que si son brutos, etc. Así que cuando me tocó conocer a la familia ya estaba preparando mi desfile militar y ensayando el Himno Nacional por si me lo llegan a tomar. Qué mello!!!!

En mi caso tengo una hermana y un hermano, sí, pero también tengo primas a las que adoro y me he criado con ellas y rodeada de tías. Hay primas y tías por todos lados de tal modo que mi familia "primaria" siempre la contado así: mamá, papá, hermanos, primas, tías,(sus esposos de yapa, para qué te digo que no) y los abuelos, al menos mientras estos últimos vivían. Imagina el gallinero que se arma cuando nos juntamos. Todas hablamos, todas opinamos, todas tomamos decisiones, todas trabajamos, todas somos independientes, todas tenemos mucho que contar y harto de qué reír ¿Y cómo logré conjugar esas dos vertientes: la policial y la de mi “corral”? Sola y sin la disposición de las partes, juro que no hubiera podido. Para empezar mi “introducción” a la vida policial nunca fue como la hubiera imaginado. Todos los que visten uniforme en esa casa son de una afabilidad sin límites que hicieron caer uno por uno mis prejuicios. Desde que llegué, me recibieron con cariño. Ese que Yo no esperaría jamás en un policía, pero sí, en serio sí. Del lado de mi familia ha sido menos complicado porque las mujeres somos más querendonas. Por lo menos, en casa , aparte de buena comida (y se sabe que eso de la conquista por el estómago es del todo cierta. Hay pruebas científicas, jeje) siempre hay y hubo una buena conversación, abundantes risas y algo de música para compartir. No es porque sea mi familia, pero siempre hay un lugar en la mesa para tí y para tí también. Es como si en la puerta hubiera un letrero así : "Has llegado al país de las mujeres. Deja afuera tus prejuicios y entra con una sonrisa." ¡Ay, qué bonitooooo, China Toon, qué poética tu familiaaaaa!...bueno, en honor a la verdad, agregamos algo : " ... y si no te gusta lo que ves, media vuelta y no jodas, ¿yaaa?" Es que no podemos ser tan refinadas, para que te digo que sí, si no? (anotación mental: recordar que mis hijos no deberán ver NUNCA programas con la Chimoltrufia, para evitar las comparaciones con su sacrosanta mamacita).

Punto aparte y para que veas que no todo es color de rosa, son las concuñadas. Las he ido conociendo y aprendiendo a apreciar a unas más que a otras. Todas en extremo diferentes de mí. Y no es que Yo me sienta más que ellas, pero venimos de realidades distintas. A veces he creído que para ellas, soy como la oveja gris. No soy hacendosa, no soy típica ama de casa, no soy abnegada y no soy sumisa. Para remate, mi suegra y yo nos queremos de verdad. No es ironía. Nunca voy a aconsejar a nadie que sea lamepiso de la suegra, pero tengo que aceptar que si ella te llega a querer sinceramente (y tú a ella, porsupuesto sino ¿de qué estamos hablando?) ya te llevaste 10 puntos redonditos. En mi caso, me estaba "llevando" a su hijito menor, así que fácil no tenía por qué ser, pero creo que mi suegra es una persona que tiene esa sabiduría de la gente sencilla, esa que te dice que si tu hijo es feliz con alguien, entonces no hay vuelta que darle. Y vamos si eso no despierta ciertas envidias, ciertas miradas de reojo, intentos de jalada de lenguas y lanzadas de cuchillo. Tú en el tablero y en medio del circo. "Atencióooooon, ahora presentamos el espectáculo que toooodas , pero toooodas las otras nueras esperábamos. Con ustedes, desde el país del sol naciente o la china comunista, no nos queda claro todavía, el corderoooo, la inmolada de la nocheeee, nuestro sacrificio humanooooo, la pesada estaaaa que vino a malograrnos la plaza con su bueeeen comportamientooooo: Chinaaaaaa Tuuuuuuuuuuun. A cuchillazos, hermanas!!!!" jejejeje...un poco fantasiosa Yo...espero. Pero bueno, la verdad es que con el tiempo, he logrado, al menos con la mayoría, fuertes lazos de amistad y confianza. Creo que entendimos que somos parte de una familia, que quererse no es difícil si lo que llevas en el corazón es precisamente eso : afecto, cariño a montones. A su favor y no al mío, ojo, tengo que decir que tienen unas hijas preciosas, que no me fue difícil amar desde el primer día. Qué cosa no jugamos cuando las visito! Paso los momentos más divertidos, sin duda, con ellas y conversamos sobre cosas de esta vida. Cosas de niñas que, a veces los adultos olvidamos tener en cuenta. Ellas son, entonces, el lazo más fuerte que nos une a todas, el medio que tuvimos para conocernos y lo principal que tenemos en común.

Es que finalmente, estas cosas son de todas las familias. Lo importante es entender que hay algo que se llama convivencia y que implica mucho tener el corazón abierto y las emociones controladas. A las emociones que involucran alegría, risa y afectos, a esas, las puedes dejar vivir la vida loca porque son las que vuelven sólidas todas las relaciones. Avientalas de golpe, que se aloqueeeeen, que se desenfreneeeen y hagan su vida. Pero recuerda que cuando tomes la decisión de "entrar" a otra familia las debes llevar contigo. Al ladito del respeto y bien abrazaditas con tu personalidad, eso sí. Te dejo este videíto para que entres en materia. Convivencia, café y la señora Kohatsu. Vale.

De Francia viene un meme...

2010-10-06T13:08:00.000-07:00

Y a este no lo trajo la cigueña, si no mi amiga Lulux que ha tenido la divina (Gracias, mil!!!)ocurrencia de nominarme para este premio :

Como todo buen meme que se precie de serlo, tiene sus condiciones.

Responder al meme.
Pasarlo a quienes deseen.
Hacer un enlace al blog que los ha nominado
Avisar a los nominados.

Con ustedes : El meme preguntón ( tal cual lo bautizó , Tani, jeje)

Menciona tres canciones que acompañaron tu infancia Somos una familia tan musical, que es difícil contar solamente tres canciones, así que he creído mejor hacer una "asociación" a épocas y ritmos :P, ahí le voy:

"La Parrandita de Yola": Yo amo a Yola Polastri. Sus canciones acompañan todos los recuerdos de mi niñez y especialmente los que tengo de mi mejor amiga de la infancia (que es mi sobrina nieta y tiene la misma edad que Yo :O Siempre Yo con mis enredos!). He bailado toooodo ese disco como una licuadora total. Algunas coreografías, todavía las recuerdo. Y eso que son del año del lobo...auuuuuuuuuuuuuuuu!!!!!!!

"Éxitos Billboard de los 70 y 80" : Aunque estaba muy pequeña, recuerdo que en mi casa se escuchaba mucha radio, donde ponían canciones de los Bee Gees, Abba, David Bowie, Tina Charles, Rick Sprigfield, Rod Stewart, etc. Hasta ahora las escucho y me traen muchos recuerdos. Asociada a morir con mi niñez está “Queen of hearts” de Juicy Newton, tanto que cuando la escucho, mi corazón se vuelve niño.

Todas las Parrandas: No sé si recuerdas cuando habían toques de queda en Lima. Bueno, en esas épocas, la gente ,si íban a fiestas y les daban las doce (y quien conoce a los limeños sabrá cuánto nos gusta tonear hasta morir), caballero, te tenías que quedar y seguir bailando, así surgieron las “parrandas”. En todas las fiestas se tocaban discos de Rulli Rendo y sus famosos “Toques” ( “De toque a toque”, “Vuelve el toque”, "El rey del toque" etc.), canciones de la Orquesta de Freddy Roland, que salían con trenecito incluído y que duraban toooda la cara del LP (qué antigua soy!) . Una muy famosa y que me encanta es la “Parranda de Panamá” que la tocaban siempre en casa de mi tía M y todos bailaban. Todos los adultos, aclaro, porque Yo era muy chica y nadie me sacaba a bailar :( Eran las épocas en que todos se veían tan jóvenes! Mis papás, mis tíos, sus amistades… Sin embargo, más de veinte años después, me desquité y la bailé en mi boda.

Una frase que esté dando vueltas en tu cabeza "¿Qué pasará?" , como ya sabes, estamos electoreros y a cada rato sale la Jefa de la ONPE a decir resultados al 60%,61%,61.5% causando la incertidumbre y el malestar entre nosotros los limeñitos. Aparte, que ando escuchando Radio Capital y la canción de "La Sarita" es el emblema de uno de sus programas : ♪ qué pasará?♫...rock peruano, sí!

Una locura de cualquier tipo que te gustaría realizarAsí, como locura, creo que si la considero hacer es porque no me parece descabellada, pero a ver...ya está! Desfilar en el Carnaval de Rio, toda calata, con mis plumas y lentejuelas , y bailando como las mulatas. Lamentablemente, la poca presencia de un par de razones ( * )( * ) que no me permiten lucir como Yo quisiera, matan mis ilusiones. Aparte que, por mi tallarín, podrían a pensar que soy una lentejuela que se desprendió de la tanga de una mulata y me pisan.

Un súper poder que te gustaría tenerTelequinesis. Me gustaría tener el poder de leer las mentes y controlar los objetos, como el Profesor Xavier o Jean Grey, de los X - MEN. Hay una escena en una de las películas donde el Profesor detiene a todas las personas en un museo y me parece alucinante que alguien pueda hacer eso. Yo quiero. En serio, ñaca,ñaca.

Un lugar que no te gustaría visitar El infierno y la casa de mi tía M...casi por ahí...jeje

Una injusticia que te gustaría cambiar Una? Mil! Pero si solamente pudiera cambiar una…no sé cómo, pero evitaría las violaciones sexuales y cualquier abuso relacionado a la intimidad de las personas . No sólo es humillante a cualquier edad y en cualquier género, sino que además es asqueroso y deja secuelas difíciles de sanar.

Un hecho histórico que quisieras que pase.Que una mujer sea electa presidenta en mi país.

Un suceso mundial que hubieras deseado no suceda.El exterminio que los nazis hicieron con los judíos. Lo deploro totalmente. Es algo que jamás debe repetirse entre los seres humanos.

Un libro que recomendarías. Sí o sí "Un mudo para Julius" de Alfredo Bryce Echenique.

Un lugar que creas hay que visitar El Cusco , sí o sí. Es un lugar maravilloso, lleno de riqueza histórica y natural, con tantos climas diferentes a tu paso, que son lo máximo. Si vas, no querrás salir de allí.

Una imagen que transmita positividad ( si no la encuentras en imagen puedes describir una situación) La carita de mi ahijado el Jupy , que ayer cumplió nueve meses y es un niños taaaaan risueño, tan sociable, tan apachurrable, taaaaan querido por mi, que no me aguanto y te dejo su foto. Sí ,señor!

Nomino a S. de Vuelta mariposa (muy lindo e inteligente blog), a Ana Sofía de Galletita de Jengibre (tienen que ver las preciosidades que hace!) y a Mario de El mundo de Mario (para ver si se anima a volver): Vooooy por allá!!!

...Y coincidieron en un mismo plato: gallo, cuy y gato

2010-10-03T19:17:00.000-07:00

Yo de mascotas, nada. Es decir, desde que era pequeña me formaron en la idea de que hay que darles muchos cuidados y que con las justas puedo conmigo misma. En realidad, quien realmente apenas podía con nosotros era mi madre. Y eso que Yo, por lo menos hasta los cuatro o cinco años, tuve a Emérita que me cuidaba a tiempo completo. No diré "mi nana", porque me parece muy frío, se me antoja muy inglés y al menos en mi ambiente clase media, eso no se usaba. Punto aparte, merece el decir que nosotros nunca hemos hecho diferencias entre las personas. Mi madre, que si bien es muy católica, apostólica y romana en todo, y a veces medio cucufatona (para que te digo que no, si sí) no es de las hipócritas que, con una mano llaman al diablo y con la otra se golpean el pecho. No, no, no. En nuestra casa siempre ha habido un lugar para toda persona que lo necesite, sin distinciones de ningún tipo (aleluyah, hermanos! ;D ) Entonces, debo decir que Emérita era parte de la familia. Con quiénes no tenía muchas contemplaciones era con las mascotas y fueron muy pocas las que se nos permitió tener. Más porque las bases, ósea mis hermanos, se subordinaron e infiltraron a una gata en el Reducto Familiar Anti Mascotas, y la mañosería y el cálculo se impusieron a la fuerza y al miedo. La dictadura patriarcal, ablandó sus reglas ante los reclamos de la subordinada Yeye (mi hermanita que andaba por los 5 años, quizá) y el apoyo de su capellán, el Padre Fernando (mi hermano de 4) y bueno, Yo solamente habré dicho”agú " o "kam lu wantan” para apoyar a las bases, porque en esa época recién me habían dejado en una canastita en la puerta de la casa, como lo conté en otro post (aquí).
El caso es que ahí empezó todo. Años después, mamá Peluche nos hizo la guerra psicológica y la ganó totalmente. La última mascota que tuvimos nos la sirvió en un plato con tallarines. No, no fue un gato, por si acaso. Esta vez, fue nuestro gallo Jorge Armando, llamado así en honor del galán de la telenovela “Viviana”, que veíamos infaltablemente cada noche (la repetición, por siaca, porque la novela es del 78). ¿Qué quieres que te diga? Eran las épocas en que no existía ni el cable y menos la Internet. Lo mismo se hubiera podido llamar Joe Jonas, te lo juro. Y pa' que veas de que gallo te hablo, te cuelgo un videíto. Pechazo de Héctor Bonilla.

Cada tarde, cuando volvíamos del colegio, nos acercábamos a la puerta del tercer piso y lo llamábamos “Jorge Armandooooo” y el gallito asomaba su cabeza y nos contestaba “Coooooooooo”. Ya tranquilitos, porque mi madre tenía sus antecedentes penales en eso de andar cocinando nuestros pollos, nos sentábamos a la mesa a almorzar. Pero se llegó el día en que Jorge Armando no salió a nuestro encuentro. Corrimos a la cocina a consultar las ollas y sartenes ¿y qué crees ? ¡Tallarines rojos! La sospechosa principal negó los cargos hasta el final e incluso nuestro hermano, el capellán del Ejército de Amigos de los Animales Insurrectos, se vendió al sistema. Lo encontramos sirviendo su platazo de Jorge Armando en salsa boloñesa. Así las cosas. El hambre produce infieles. XD

Vale decir que ni mi hermana, ni Yo comimos un sólo fideo, y desde allí ,para evitar huellas psicológico-culinarias, no más mascotas. Entonces, ya no era complicado comer carne de algún animalillo por ahí, siempre que no formara parte de la familia. Tal fue el caso del Cuy o Conejillo de Indias, como se le llama en algunas partes y que en nuestro país forma parte de una antigua tradición culinaria que data del tiempo de los Incas. Y “cuy, cuy” es el sonido que este simpático y exquisito,( ñám!) animalito emite, de ahí el nombrecillo. En otras partes del mundo es mascota, cierto, pero en nuestro país, las variedades de pelaje corto se usan para alimentación, debido a que se reproducen con facilidad (cómo algunas niñas que hasta terminan casadas con futbolistas), comen puras plantitas y contienen omega 3. Tal vez, puedas pensar que hice tooooda esta presentación del cuy para que no me tildes de bárbara e inconsecuente, pero no, son cada vez más las investigaciones que le atribuyen altas propiedades alimenticias a este pequeño roedor. Ah, sí! Roedor dije, pero no confundir con rata, ni hámster que no son la misma cosa. Mi abuela lo preparaba en una salsa roja, hecha de ají panca, galleta molida y maní, que era una delicia total. De esas comidas que tienes que probar con las manos para no dejar pero ni los huesitos en su lugar, y ni un dedito sin chuparte. Es parte de mi herencia serrana, creo Yo , eso de disfrutar tanto las comidas que mi madre aprendió de la abuela. Puro sabor a Norte. Pero como siempre hay paladares lampiños, mi hermana no atraca con el cuy y no sabe lo que se pierde.

Cuy Mágico que apoya empresarios, ven a mi!

Prueba de que si te sacudes los prejuicios respecto de esto puedes cambiar de opinión es que Gilbert, un chico que vino a trabajar a mi chamba de intercambio, directo desde Holanda, aprendió a comerlo. “¿Qué es lo más extraño que has comido hasta hora?” se me ocurrió preguntar, “Coy “ me dijo en su español mascado “ Ricouuu, pe-ro en Holanda ser mascouta. Vay a tener proublemas porque ya no mirarlo con mismos ojous ” y es que para acriollarse, el gringo no perdió tiempo. Cuídate Cuy Mágico que das plata porque el gringo se las sabía todas. Tanto así que en su cumpleaños, le compramos dos tortas y le cantamos el “happy birthday”, compartimos las porciones y unas gaseosas, entonces nos dijo “ En Holanda no se canta y tampouco se le invita tourta al del cumpleanios” nos soltó con ojitos azules picaronazos “Tons ¿qué se hace?” le preguntamos, “El que cumple anios le invita algou a todos, pero Yo nou lo iba a decirrr, jeje” ¡Ah! pendejo eres, ¿no, gringo? Seis meses en nuestro país lo volvieron más criollo que la mazamorra morada o el ceviche.

A tí, solamente a besos te comería. China Toon
no comel gato

Pero volviendo a lo que uno come, que quede claro que no soy capaz de hacer un potaje de algún animalito doméstico de mi propiedad (ni de mis vecinos, ojo) y que el cuy no es mascota y comerlo es casi un hecho histórico. Lo que no me cae, pero ni con paracaídas es comer gato. Eso sí que no. Y no únicamente por respeto a mi Michina (que así se llamaba nuestra gata, que hoy integra la lista de desaparecidos por el régimen patriarcal), o en memoria del Blanquito o La Plomita, los gatos de mi tía de esos mismos colores (bueeeeeno! original para poner nombres no era) y tampoco por su Freddy (esta vez el nombre era en dudoso honor al jefe de mi primo), sino porque para mi es y será una mascota universal, como el perro. ¿Cómo me voy a comer a Silvestre o a Garfield? Aunque este último me caiga pesado. Ya. Fuerza G y sus cuyes de la CIA son algo reciente y no me generan más simpatías que las de imaginarlos al horno o chactados, estilo Arequipa y directo a mi plato. Ñám! Me perdonarás.
Sin embargo, es verdad que en nuestro país se come gato. No tanto como en la China, en donde hasta hay restaurantes dedicados a esta "especialidad culinaria" que han desatado las protestas de los grupos animalistas. En Cañete, por ejemplo, existe el Festival Gastronómico del Gato, dentro del marco de las celebraciones del Día de Santa Efigenia, protectora del arte negro (nunca de los gatos, ya se ve) que es en setiembre. Chicharrón de gato, Gato a la milanesa, Gato al huacatay y otros inventos mininos, son los platos más representativos. Se dice que para la ocasión, se les cría con los cuidados que amerita el caso. Esta costumbre, es una herencia de los antepasados de los pobladores del Distrito de La Quebrada, en Cañete, donde antiguamente hubo esclavos y haciendas. Supongo que por necesidad aprendieron a servirse de lo que había a su alcance. Aunque no está extendida a todo el Perú, debido a que en nuestra capital se dio y se da el fenómeno de la inmigración, hay personas que trajeron a Lima esta costumbre. Sospechamos que a Blanquito se lo comieron los vecinos del Parque Nosiglia de Breña. Es en serio, cada cierto tiempo hacían su "gateada" y desaparecían los michis del barrio y aunque mi prima amenazó con demandarlos, previa sacada de madre, lo cierto es que nadie te toma en serio. Hasta con letreros es la cosa, de un estilo, más o menos así, como este que capté en una imprenta, durante mis últimas vacaciones. Con concha y pana, el anuncio.

Gran gateada bailable.Ven a comer tu rico gato michi michi
En el jato de la tía Laura De boleto, hasta morir.

Lamentable para todos los animales domésticos en particular y controversial e injusto para todos los demás en general, pero lo cierto es que algunos no podemos vivir sin comer carne o no concibimos la vida así. Nos escandalizamos cuando sabemos que en la India, la gente puede morir de hambre pero jamás se comería a una vaca y es que finalmente, todo pasa por un tema cultural, de costumbres ancestrales, tradiciones y también de religión. Siempre he dicho que sería una buena vegetariana... sino tuviera alternativa, no me hago la que no. Sin embargo, me han enseñado que "a donde fueres, haz lo que vieres" y no sé realmente qué cosa me toque comer en la vida. Tal vez, mañana sea un suri. Ese gusano de la selva peruana que se encuentra en la planta del aguaje y se come frito o en brochetas. Me han dicho que es muy rico, pero la idea de tener algo medio baboso en mi boca que no sea mi lengua, me dá guácala.Yo me resisto y no atraco.
Dato curioso: Yo googleando el suri, me aparecen fotos de la hija de Tom Cruise. ¿Tendrá la menor idea Mr. Misión Imposible de que le puso el nombre de un gusano a su retoña fashion?
Se me antojó una ensalada. Permiso.

De izquierda a derecha

2010-09-27T08:55:00.000-07:00

C. es zurdo, a mucha honra. Dice que cuando era un niño chiquito y cabezón, su hermana mayor trató de corregir su “defecto” y quiso obligarle a coger la cuchara con la mano derecha para tomar la sopa. Afortunadamente, la intervención de la abuela Mati , fiel seguidora de los métodos audiovisuales ejecutados con la ayuda de la elocuencia de su pantufla , lo salvó de ser un niño traumado :“Carajo, muchacha de cuerrrnooo, no malogres al chico!!”. Y es que según algunos psicólogos, obligar a un zurdo a volverse diestro puede ocasionarle muchos traumas, problemas de adaptación y autorechazo. C. es un convencido de esto, pues tiene un hermano un año mayor que él, a quien mi cuñada “arregló” y siempre fue medio complicado. Sea como sea, aunque es muy injusto que este mundo esté diseñado sólo para la gente diestra, C. no se queja. Él es feliz y a mí me parece genial. Es más, cuando me quiere dejar callada, me dice bromeando que los estudios señalan que los zurdos son MÁS inteligentes, y claro, Yo no digo nada. Después de todo, se casó conmigo ;D.

En la antigüedad, se creía que los zurdos eran enviados del mal. De ahí que hasta hoy, nos pasemos usando palabras como “diestra” y “siniestra”,”derecha” e ”izquierda”, por ejemplo, para significar lo bueno y lo malo, o algunas tendencias políticas contrarias. Digo, porqué derecha ¿para indicar que son los buenos?♫… Me rio, me rioooo♪. Pero vamos, si es que los antiguos han tenido una de cosas en contra de los zurdos, que son de lo más bobas. Por ejemplo, en la Rusia del Siglo XVIII, un decreto prohibía que los zurdos sean testigos ante los tribunales. En Japón, que una esposa resultara zurda era considerado de mala suerte y una causal para su "devolución" al hogar paterno. Yo me pregunto: ¿de ahí vendrá eso de "no se aceptan cambios ni devoluciones"? ¡Qué afán de vernos como mercadería! Sin ir tan lejos, ya en nuestros tiempos, se instituyó el Día Internacional de los Zurdos por la Unesco (13 de agosto) para llamar la atención sobre las dificultades que ellos enfrentan en un mundo que, muchas veces no los ve como normales. Así, en las escuelas es muy común que las maestras te guíen la manito para que seas "como todos los demás niños" porque es "mejor". Tal vez por que tememos aquello que no conocemos, tal vez por que en el fondo nos cuesta aceptar lo que es diferente de nosotros, lo cierto es que ser zurdo no es más que usar el otro lado del hemisferio cerebral. Lo de la inteligencia es más una habilidad, adquirida con el tiempo, para poder sobrevivir en un mundo diseñado por diestros y para diestros.
Algunos se vuelven ambidiestros y logran grandes ventajas en los deportes. Rafa Nadal, sin ser zurdo juega al tenis con la izquierda. Otro célebre zurdo es Maradona, por ejemplo. Mi zurdo (bueeeno, salvemos la$ millonaria$ diferencias y las snifeadas, entre otras cosillas por ahí XD ) usa para el fútbol la derecha pero eso no es importante ya que es contador . Ojo, NO patea con las dos piernas, por siaca.

Yo no soy zurda, salvo para jugar yaxes (si tú me puedes decir en qué miércoles radica la utilidad de esto, te lo voy a agradecer bastante) y para algo más que nunca consideré importante : empiezo a bailar por el lado izquierdo y eso jamás ha sido un problema...hasta hoy. En mis clases de full dance, la maestra empieza todo por el lado derecho y no sé porqué razón me voy por la izquierda. Aclaro, por mi honor "artístico", que eso no significa que tenga dos pies izquierdos, es sólo que me sale así, lo cual es un poco embarazoso cuando hacemos las coreografías y toca trencito...soy el vagón que se descarrila. Pero como hasta ahora somos cinco gatos en la clase y todos nos conocemos, no ha pasado de un anecdotazo, pero sí tomo nota mental y me repito a cada rato "derecha, carajo, derecha"...el esfuerzo que me está costando es lo que me hizo pensar en que tal vez soy una zurda reformada. Así que estuve atormentando a mamá Peluche para que me cuente si acaso Yo, chinita chiquita, tuve mis síntomas siniestros. Por mala gente, tal vez sí , pero la conclusión a la que llegué es que mi madre no recuerda ni mi tipo de sangre. Plop! ¡Y después porqué a veces me creo la adoptada!

Algunas de las cosas más odiadas por los zurdos, indiscutiblemente son los teclados de las computadoras y los mouses. No les toca más que adaptarse o comprar sus aparatejos en la tiendas que se dedican a la venta de artículos que les facilitan un poco la vida. No, no venden tazas, pero sí guitarras, teclados, tajadores,tijeras (que también están en el top de las cosas más odiadas por los zurdos) cintas métricas y hasta relojes con los números en sentido contrario, lo cual ya me parece muuuy exagerado. Lamentablemente, lo que no se puede vender y comprar es la tolerancia. Es todo un tema, lo sé. Sin embargo,no deja de causarme gracia que por ejemplo, Ned Flanders , el vecino santurrón e insoportable de los Simpson, haya tenido una tienda de estas, al ser él mismo zurdo y que, en contrapartida, el incorregible Bart escriba con la mano izquierda. Los dos lados de una misma moneda. Como todo en la vida.

Dato curioso: hay menos mujeres zurdas que hombres. Esto, se cree, debido a que las mujeres somos más dóciles a la hora de adaptarnos al entorno o porque a obedientes nadie nos gana, pero la verdad es que hasta ahora, nadie ha podido determinar el porqué. Pero los zurdos de ambos sexos conforman entre el 8 y 13 porciento de la población mundial.

¿Quién no ha tenido o tiene un(a) amigo(a) zurdo (a)? Acaso no habrá escuchado por ahí "¿eres zurdoooo? ¡qué loco!" Y para loco, el que pregunta porque luego de esa exclamación, ten por seguro que no tendrá nada más que agregar. Por lo menos, no algo inteligente. Por ahí escuché una vez preguntar a alguien si duele. Yo te puedo decir que de alguna manera sí. A mí me pasó que de niña, en el cole, asusté a un niño porque pensé que "sordo" y "zurdo" eran la misma vaina. El primer día de clases, la profesora lo había sentado en la carpeta de adelante diciendo que era zurdo, pero sin dar mayores explicaciones y Yo , que tooooda la vida he sido medio Madre Teresa de Calcuta, siempre del lado de los olvidados de Dios (uno de los apodos de mi madre es "la hija de Jesús", saca tu línea, no más) me quise hacer su amiga y lo gritoneé sin restricciones. Ahí tienes Tú una amistad que casi se echa a perder por la ignorancia, cargadita de inocencia, eso sí. Miedo me tuvo al principio, pero luego nos hicimos amigos y nunca noté nada diferente en él. Para molestarme, me decía "gritona callejonera" y yo le decía "Beethoven", pero al inicio,como no captó el chiste, le tuve que explicar que había un músico que era sordo (como equivocadamente pensé que él era) y que, según las figuritas de la Selecciones, andaba peleado con el peine, "igualito que Tú". Años después, me enteré que Beethoven también era zurdo, como otro genio musical y mi favorito sin duda: Mozart.

Otros personajes que han sido mis favoritos de toda la vida, también son zurdos: Charles Chaplin y Marilyn Monroe, dos de mis máximos ídolos del cine. Muero de la risa con el primero y de la ternura con la otra. Nuca me han simpatizado las rubias al pomo, pero esta Marilyn me hechiza. ¿Y a quién no? Como decía el tío de una amiga : "Es una gata".

También eran zurdos el Estrangulador de Boston y Jack , el destripador, lo cual podría hacernos pensar en alguna "tara" psicológica que pueda conllevar el ser zurdo...o siniestro. Este último nombrecillo les queda bien, en todo caso. Pero para no ser injustos, zurdos también son : Bruce Willis (ya ves? Duro de matar!), Albert Einstein, Madame Curie y Napoléon cuya biografía, escrita por André Maurois leí y quedé fascinada por su grandeza y su decadencia. Yo,que siempre prefiero ver las cosas con humor, te dejo este dibujo de Quino que ilustra la "utilidad" de este célebre zurdo. Habrá que aprender a tejer. Je,je.

Ah!! El periodo, el periodo...el SPM y la TH, también!

2010-09-18T13:14:00.000-07:00

Cuando era pequeña y jugaba con mis muñecas a los “departamentos” y a los “trabajos”, juego en el cual todas ellas eran chicas liberadas que compartían el depa y tenían muchos novios (veía mucho “Angeles de Charlie” :D), nunca se me ocurrió que podían tener hijos o casarse. De repente, y sin darme cuenta, esto era la proyección de lo que Yo pensaba sería mi vida: un completo divorcio con las tradiciones y las buenas costumbres. A decir verdad, soy hija de la liberación sexual, nacida en los setentas, post Woodstock y, aunque mi madre querida ostente el título de hija de Jesús (entre muchos otros que hacen hincapié en su nobleza y blasón) y sea más religiosa que Rosario y su vino, como el viejo chiste del cura, pues Yo no he compartido esas ideas de represión y silencio con las que hemos crecido en esa familia medio Peluche con matices de Tercer Reich, como fue la mía. Jamás se hablaba de sexo. Eso era malo, cochino, tchú! Y las señoritas llegan vírgenes al matrimonio o si no, no pueden usar el vestido blanco con dignidad, hijita. ¡Como si todos los hombres, en contrapartida, fueran San José! Y claro, llegar vestidos de negro frac no es por lo malos que son, no, aquí es cuestión de elegancia. Con todas estas ideas, flotando en el aire, digo, otra menos rebelde que Yo estaría lamentando todas las experiencias no vividas, porque como entenderás, en este tema, como en muchos otros, me fui por la tangente. Siempre he sido la niña del porqué, la típica preguntona odiosa que incomoda a su mamá delante de sus amigas porque no le gustaba el rosado (menos el pale pink, tan de moda hoy y que ahora sí me encanta), porque no le gustaba el blanco (de hecho, hasta me casé de azul por civil y hubiera sido lo mismo por el religioso, pero se me torció el destino, muy a lo Carrie Bradshaw), porque los payasos le parecían tontos (perdona, Popy, ese era mi lado B) o porque simplemente no le gustaba más usar vestidos con volantes. Si ya sólo faltaba llamarme Federica y que mi madre me diga: “¿Porqué no eres una niña norrrmaaaaaal?”
Así y con tabúes y todo, es de suponer que el día de mi primera menstruación no sería nada memorable. Recuerdo que de eso me hablaron en el colegio, pero mi mamá jamás. Solamente se limitó a darme unos paños para pasar piola con el asunto y la recomendación de que sería mejor que ese día no me bañara, porque claro, en sus épocas se creía que si te bañas se te corta el asunto, o te puede doler la barriga o te pueden dar cólicos, o te puede puedes volver estéril (cual terreno agrícola) o ”n” cosas…pero gracias a que en el siglo veinte a las mujeres ya se nos enseñaba a leer, me pude sacudir todas estas ideas cavernarias. Aunque te rías de mi, todo lo que Yo debía saber sobre el tema lo leí a los 9 años en una revista Cosmopolitan (y luego porqué algunas le llaman la Biblia, já!) o tal vez en Vanidades, además de un libro del cuerpo humano que circulaban por nuestra casa. No tengo idea de cómo, pero es del tipo de cosas que solían pasar en mi contradictoria familia: siempre hubo a nuestro alcance todo tipo de información sobre aquello que se supone no debíamos ser informados y no creo que haya sido calculado por el Estado Mayor, léase papá y mamá. En fin, tampoco es que haya sido muy didáctico el asunto, pero sí aconsejaba el “aseo personal” y descartaba muerte, tumoración o verrugas por ello, jeje…Decía pues, que la primera menstruación no tenía por qué ser memorable, salvo por un pequeño detalle: pese a que mi mamá guardaba extremo mutismo sobre el asunto, la tía M se encargó de propalar la noticia…en eso sí me siento agradecida con mi madre que si bien no hablaba del tema, tampoco me abochornaba con publicidad no requerida, pero esta mujer no sé cómo miércoles se enteró y lo publicó en la siguiente reunión familiar. Es posible que ya nadie lo recuerde (caracas, no en vano han pasado más de 20 años, upssss!) pero igual, Yo morí del roche.

Me sentí en medio de esas tribus africanas de nombre extraño, como si exhibieran mi calzón manchado ante tooooda la familia y me llevaran en procesión. Luego matarían una gallina para marcar el inicio de la pubertad y me ofrecerían al mejor postor, qué se Yo, a cambio de unos pericos coloridos o de una penthouse choza, para el Gran Jefe y su consorte. Así de escandaloso fue el tema. Yo que había pensado que toooodo debía ser normal y discreto, pero no. Llegó la reina de la libertad sexual, la recontra openmind de la familia, la que educaba a sus hijos taaaan bien. Esa, esa llegó y me hizo pasar el roche de mi vida a los 10 años. Dime si no tienes una tía …M, en tu familia…. En todas hay! Son un mal expandible las tías de esas que se creen muy modernas, muy francas, que puede hablarlo todo y que con sus actitudes cortan cualquier canal de posible confianza que creyeron podían entablar contigo, pero, pero, pero…no pues, respetando la privacidad y la intimidad de las personas, primero! Tía M…por cosas así, Tú hablas español y Yo hablo chino.
Pero como si tener una tía M (o de “M”, Tú dirás) no fuera suficiente, además, de por vida ¿Por qué sufrimos tanto con EL anunciante? ¿Quién? El SPM, pues! El Síndrome pre menstrual. Ese que, mes a mes, se le da por ponerte sensible, llorona, malhumorada, melancólica, te baja la presión, te la sube, pa’ arriba, pa’ abajo, te duelen los huesos, la cabeza te estalla, te sale ese grano en la punta de tu nariz y así, mil cosas diferentes porque cada una de nosotras es la más original para tener el suyo. A mí se me da por temporadas, ¿qué te crees? Es algo que bien puedo ni notar cómo, de pronto, arranco con pensar en la fuga del loro de mi prima y me da haaaaarta pena y lloro poque creo que a mí también me pasará un día, eso: sentirme tan sola como la pobre ave, loquearme e irme volando en el siguiente temblor. Que así le pasó a Poggi, el lorito de mi prima Luna, cuando el terremoto del 2007. En serio, se friqueó tanto el pobre, que en una réplica, no resistió más y se pintó de colores por la ventana de la cocina. Mesmamente que sí. Pero bueno, es en serio que me pongo a ver todo muy triste y negativo ante la inminente llegada de la ruler, aunque al decir de muchas, me la llevo fácil porque las hay que hasta se desmayan. Una vez, escuché en la radio a un doctor decir que, esto es porque el cuerpo crea como una especie de rechazo al tema, debido a que a la persona nunca se le habló con normalidad sobre eso, pero no lo creo. De ser así, a mi me debería dar la garrotera del Chavo ¿Tú crees?

Supongo que los hombres sí sabrán de lo que hablo, o al menos eso creen, ya que se dan el lujo de decirnos, cuando renegamos por cualquier cosa, “Oye, ¿estás con tu mes???” Claro, como a Ellos no les viene la vaina…aunque el otro día escuché a un compañero de mi chamba justificar un mal rato así “ Sorry. Estoy en mis días.” Saaaaaaaau…bien por ti. Pero todo eso nos sucede previamente a la llegada de la regla (el periodo, la comadre,el señor Rojas, o como sea que le llames) y aunque gran verdad es que se te inflaman los pechereques, misma Larissa Riquelme pero sin el celular, también es cierto que te duelen y así no los puedes querer ni para exhibición. No es agradable pues, y lo mejor sería no sentir nada, aunque sea algo normal y natural, algo sin lo cual no podríamos ni pensar en ser madres. Clarines, el cuerpo se deshace de aquello que no utilizó (digo, porqué no podemos hacer esto con ciertas personas?) y lo hace así, de esa manera medio "explosiva". Felízmente, para estas situaciones, hoy en día tenemos algunas ayudas del tipo Postdan RD (porqué “RD” ¿Recontra Dura?) o para las descontroladas como Yo (que para cálculos, la compu y nada más), la píldora anticonceptiva es genial porque ya sabes cuándo y cómo viene, sin dolor y todo es felicidad porque tomas tus precauciones (aunque ahora estoy en un período de limpia y he vuelto a la incertidumbre total) . Los tecitos de orégano, de muña y de manzanilla también valen y no te digo más porque ya me sentí abuela entre tanto vegetal.

Pero si hay algo con lo cual podemos, nosotras las mujeres, sentirnos realiviadas es con la máxima creación del mundo moderno: las Toallas Higiénicas (TH para tí y para mi, ¿ya?). Nadie les da su lugar y son tan importantes! Porque, imagina lo que harías si no existieran. ¿Ya pensaste que andarías con tremendo trapazo en la entrepierna y todos pensarían que no eres Sor Rita sino Sorpresa? ¡Las aureolas que tendrían tus pantalones! Claro, tal vez nos haríamos de algunas anécdotas, como aquella de la gran Hypatia de Alejandría, quien para despreciar a un admirador que no era de su gusto, le dio su”trapo femenino” y chau, tal cual dice la antigua enciclopedia Suda. Cochina pero efectiva. Porque anécdotas con la toallita todas tenemos, a ver ¿Porqué no Hypatia? Recuerdo que cuando estas canallas todavía no tenían alas, sólo un par de líneas con pegamento, me pasó que estando Yo con buzo y luego de mi clase de Educación Física, no sé cómo, la maldita resultó en medio de mi espalda. Para luego caer de mi polito blanco e inmaculado (el polo, nada más) en medio del patio de secundaria de mi colegio … la recogí y salí corriendo hacia el baño, roja como mi libreta de notas, antes de ver a alguien o de que alguien me vea. El orden es lo de menos. También recuerdo una maldad que le hicimos a un niño de mi clase. Digo, es que los hombres son tan asquientos y vergonzosos con estas cosas tan normales, que a este le quisimos dar una lección. Llevamos una TH, la pintamos con plumón rojo y se la metimos en la mochila. Pobre Chamo (así le decíamos de cariño) casi muere del asco. Se puso verde olivo y los ojos desaparecieron de su cara. Desde ahí ya no fue el Chamo a secas, sino el Chamo Menstruador.

Buscando en la Red a quien atribuirle la paternidad de las TH, para hacerle un justo homenaje en este post, me di con la sorpresa de que Kimberly Clark, Johnson y Kotex se la andan peleando, así que prefiero la versión que cuenta que durante la Primera Guerra Mundial, unos investigadores médicos inventaron un algodón extra absorbente para atender a los soldados heridos y las enfermeras de los hospitales tuvieron la genial idea de usarlo durante sus periodos y les funcionó mejor que cualquiera de sus predecesoras. Tenía que ser una mujer. Apuesto que a ninguno de los “genios” se les ocurrió preguntar. Después y por tabúes que ya conocemos, su uso y popularidad se hizo lento, hasta el boom de los años 70, donde no sólo se pusieron de moda, sino que además ,les nació un hermanito enano y flaquito : el tampón. Pero acá sí que tengo mis reparos porque me parece súper invasivo eso de tener la quetejedi todo el día ocupada. Con las disculpas del caso, para las sensibles, pero Yo soy una señora, joven, pero señora al fin y las cosas como son. ¡Qué joda tan molesta! Pero no voy a negar su practicidad para los días de playa, o las noches de discoteca. Con conocimiento de causa, te digo: no quiero que cuando me revuelque una ola (lo cual me ocurre siempre, porque no sé nadar y luego me terminan sacando como bolsa de té filtrante) se me vea toda la cuestión y a ver, también, si encuentras un baño en el cual puedas hacer el cambio ur-gen-te porque la que traes, ya no te aguanta. Que ni Tú eres Moisés y tampoco estamos en el Mar Rojo. Don Tampón tiene mi bendición para estos casos. Pero volviendo a la TH, Yo me quedo con las ultradelgaditas y con alas (para que ya no me pase lo del colegio, rocheeee), cubierta de algodón y sin perfume, porque tuvimos una compañera de trabajo que las usaba y ya imaginarás que no necesitaba del SPM para que sepamos que andaba con la cuestión.

Y para que veas lo que es el mundo y Yo soy de una simpleza extraordinaria en mis gustos toalliles, porque la oferta en el mercado te propone desde ecológicos y reutilizables (anda y lava tu pañito, no más) hasta con diseños étinicos y de Pikachú. ¿Te imaginas tener ahí al pokemón? No jodan, eso es demasiado, pero me imagino que con el tiempo y con la demanda y monería, dentro de poco habrán hasta de los Jonas Brothers. Para muestra, un botón...ecológico y todo.

La pikachú

Cuatro cosas hay en la vida

2010-09-13T19:28:00.000-07:00

La China Toon va de meme

Salud, dinero, amor y...memes! Pues sí, ya para bajar un poco mis quejas interminables por comer y no comer en la Feria Mistura, publico este meme, para el que me nominó mi increíble amiga Lulux, desde su blog del mismo nombre. Tengo que confesar que le he agarrado un camote enooooorme a esto de los memes y de muy buena gana me hice este. Pero primero, las reglas:

1. Una vez nominada, tienes que poner el link hacia la persona que te nominó (ya está, Lulux, ahí, ahí).
2. Nomina a otras 4 personas.(Eso luego,paciencia)
3. Haz saber a esas personas que las has nominado.(De todas mangas)
4. Escribe cuatro respuestas por cada pregunta.

Sin más preámbulos, con ustedes : El Meme de las cuatro cosas

4 Cosas que hay en mi bolso:

Mi celular, no puedo estar sin él.
Mis efectos especiales o mejor conocido como mi portacosméticos con todas las cosas para transformar este rostro decadente en algo más digerible, jeje.
Siempre un libro que esté leyendo (El viaje del elefante, es el del momento).
Las llaves de mi casa, indispensables.

4 Cosas favoritas en mi habitación:

Mi cama!!
Mi laptop
Mi cómoda (para ser exacta y vanidosa, el espejo)
Mi ropero

4 Cosas que siempre he querido hacer:

Ser bailarina exótica.
Conocer París.
Escribir un libro.
Cantar en una orquesta.

4 Cosas que me gustan ahora mismo:

La blogósfera.
Leer un buen libro siempre.
El helado de café.
Mis clases de baile.

4 Cosas que no sabías de mi:

Juego yaxes con la mano izquierda (aunque nunca sabré decir qué tiene esto de especial).
Tengo muchos señaladores de lectura pero nunca los uso. Por alguna razón, tiendo a doblar las puntas de las hojas para señalar dónde me quedé.
Colecciono tarjetas de Navidad, aunque cada vez menos gente las envía.
Soy maniática con las faltas de ortografía. Me molesto conmigo misma cuando me pasa.

4 Canciones que no puedo sacar de mi cabeza:

Lo que no sabes Tú, es que mi amor eres Tú, tucutú ( de mi clase de baile y cuyo título no recuerdo)
Lucas, Lucas (es que se me dió fuerte por Rafaella Carrá :D)
Lucía (la versión de Rosario Flores, que me encanta)
La tonadita esta del Show de los Muppets. Desde que la escuché, allá por el año del lobo (uuuuuuuuuh) no la he podido sacar de mi cabeza. Y ahora no me resisto a colgarla aquí, jeje.

Nomino a :

Coffee Break
Cuestión de zapatos
Pandita poca madre
Infinito by Romy

Ya mismo me voy por sus blogs!!! Gracias, Lulux!

Como ( y ) se cura una herida

2010-09-11T20:53:00.000-07:00

Herida en el antojo estoy, porque lo de Mistura me salió cuadras. Literal, literal. Cuadras y cuadras de colas para poder comprar las malditas entradas. Y esto ha sido un golpe a mi estómago y a mi amor propio, especialmente porque he descubierto que no tengo unas ideas muy ingeniosas, caracas! Pensé que levantarme temprano y llegar a Real Plaza antes de las 10 a.m. era suficiente para asegurarme las entradas. Contando con que hoy sábado, mucha de la gente que pensaría caer por ahí, todavía se hallaba trabajando. Inocente palomita. Había convencido de que me acompañen en esta aventura mi querida hermana y mi no menos amado esposo (bueno, se hizo de rogar, al principio, pero luego mandó todo a la mi….y se apuntó …será porque no le hice caso? Jejeje, ay, los hombres!), claro que acá lo que me parecía difícil es que la señorita en cuestión, ósea mi hermana, se levantara temprano en sábado, pero estuvo listita en casa a las nueve o’clock. La que nunca se animó y adujo problemas estomacales fue mi madre, la reina y señora de la papa peruana, así que caballero, chaufa, nos vidrios, nos vamos.

Máteme,hombre! Aparte de mi esta cola.

Primer impase : al enterarse el taxista que íbamos para el Centro Cívico, se imaginó que iríamos a Mistura e intentó cobrarnos el doble de lo que nos cobran en un día normal. May, que le pague su abuela. Bueno, casi se le sale eso a mi hermana de la pura indignación, y Yo le iba a entrar de montonera, pero C. nos contuvo. Otra que el taxista tampoco nos contestó porque estaba en pierde. Mi cuadra tiene rejas (como casi toda Lima) y tendría que pensarla ante cualquier posible insulto, jeje. Bueno, superado esto, partimos rumbo al Real Plaza. Una vez allí, Oh, sorpresa! Segundo impase : la cola tenía principio pero no final, daba vueltas sobre sí misma y desde la Av.Garcilaso de la Vega hasta el Hotel Sheraton, para volver a enroscase hasta la boletería…”No desesperen, una vez que abran las cajas, todo será rápido. Mejor, vamos para que conozcas el mall, paisana”, le dije a mi hermana que es chica de Magdalena y no le gusta para nada el Centro de Lima. Así que, nos fuimos a pasear y darle un pequeño tour a la mencionada. Fotos aquí y otras por allá, que piensa enviar a su amiga en USA, mientras cantábamos: ay, mamacita me voy mariarsh, ya lu conozco la capetal …aquí los cerros tienen ventanas, aquí en la Lema danzan las aaaguaas. Muertas de la risa, claro, porque mi querida hermana no se imaginó que el Centro Cívico podría estar tan lindo. Dice que en Argentina hay algo similar, cosa que espero comprobar con mis propios ojales en un futuro no muy lejano, si el “andamiaje” de estas últimas frustradas vacaciones no se vuelve a montar en mi contra…Alejangdrooooo. Pero lo que realmente me mató fue comprobar que cuando la boletería abrió, la cola seguía igual o peor que como la dejamos. Vinieron a mi memoria todos los recuerdos ochenteros que les comenté en el post anterior y muchos más.

Buscamos el inicio de la cola a un lado del Sheraton y descubrimos que eran dos…Plop! Esta daba una vuelta laberíntica desde el costado de Plaza Vea y rodeaba el parque, hasta enredarse y darme una panorámica del Palacio de Justicia, en technicolor…preguntamos a unos chibolos que no estaban ni en la mitad, desde qué hora llegaron allí : “Desde las 5 de la mañana, amiga” fue su respuesta. Comentario de mi hermana : “La única vez que me levanté tan temprano para ir a alguna parte fue cuando vino el Papa” , Plop y Replop! Me pareció recordar que Señora Madre intentó levantarme de la cama para algo así, pero me rebelé, además que ni la primera comunión había hecho, así que no me atacó tan fuerte el asunto pontifical. Que no se metan con mi sueño.

Volviendo a Mistura, bueno, intenté superar el tema de la cola y nos pusimos en la otra, la que partía del mismo Centro Cívico, del lado de los juegos de agua y daba las mil vueltas por Garcilaso y de nuevo hasta el Sheraton…optimista y superando mis traumas, Yo. Pero, el gran PERO fue, que solamente avanzo unos pasitos en 10 minutos y según los cálculos de C., a ese ritmo, siendo las 10.30 am, compraríamos las entradas a la 1.30 pm, en el mejor de los casos…y no habíamos ni desayunado pensando en todo lo que tragaríamos (es la palabra exacta) allí. Tons, empezaron los boicots estomacales de mi querido esposo : “Que tengo hambre, que mucha cola, que esto y aquello”. Mi hermana apeló, una vez más desde que soy niña, a mi codicia estomacal y la mezcló con un poco de sicología de mercadeo : “Mira, con lo que vamos a pagar para entrar, 20 soles, más lo que se te antoje comer, 12 soles, más otra cosa más por ahí para llevar 12 soles más, ya vamos casi 50 soles. Mejor, desayunamos en el Sheraton o en el Meliá”. Bien Rica Mc Pata, fui enviada a hacer las averiguaciones al Sheraton, (o Ché Ratón, como le decimos de cariño XD) pero regresé a medio camino porque un olor a marcha marxista de los ochenta penetró por mi nariz. Traducción: debido al tumulto generado en la primera cola porque todo el mundo se colaba (valga la redundancia), la policía (porque sí, habían policías con esos escudos transparentes y tremendas varazas en las manos) tuvo la genial idea de esparcir esos gases rompe manifestaciones que te hacen arder los ojos y no te dejan respirar. Año 1987, colegio Santa María de Fátima, primero o segundo de media. En la calle, seudo estudiantes sanmarquinos, marchaban puños en alto, piedras en mano y quemando llantas desde su universidad que ostentaba bandera roja con hoz y martillo. Marchaban gritando arengas de terrucos que muy bien no recuerdo y no quisiera recordar, pero que llevo en mi mente asociadas a ese olor intenso y desagradable de los gases lacrimógenos. Y al miedo, claro está aunque en ésa época no tenía mucha idea de qué diablos significaba todo eso. Tiempo después, me tocó aprender. Pero volvamos a 2010, por favor. En fin, volví con el rabo entre las patas, como se dice y ya mi hermana me acompañó a averiguar. Entramos, pero ya el desayuno buffet había acabado. Ja, ja. Pero la verdadera razón es que el precio nos hizo pensar que mejor volvemos con Señora Madre, para que no duela tanto gastar. Media vuelta y chau colas para Mistura.

Descorazonada, porque en verdad era una locura soplarse tremenda cola y tuve que admitirlo, había que ver la forma de calmar nuestra hambre. Yo no me podía quedar con las ganas de comer mi Causa con pulpa de cangrejo, señores. No y no. Así que enrumbamos a San Isidro en busca de “El escondite del Gordo” donde me consolé comiendo la mencionada causa, que me dejó casi muerta de la felicidad, y además nos empujamos en sociedad un Tacu tacu en salsa de mariscos, que mejor ni cuento. ¡Qué delicia! C. pidió su clásico Ceviche de pescado y su arroz blanco para acompañar. Una costumbre que es muy del Norte, eso de comer ceviche con arroz , que Yo no conocía. Y eso que mis papás y todo Macondo es de La Libertad (y en Trujillo nació Dios!) pero no me la sabía. Bueno, Ellos son de Patáz que es otra provincia y allá se come muy poco pescado porque es sierra y medio selva también. Yo como Ají de cuy, Resbalado, Tamales rojos y Shambar…pero no en Mistura, snif! Tengo que agradecer a Señora Madre que se quedó bien picona y se mandó a preparar sus Papas Rellenas que le quedaron de los Dioses. Mia mamma y la sua vendetta!
Espero que el año próximo, las entradas a Mistura las vendan por la web, que hubiera sido lo indicado. Si acaso no me animo mañana, porque conmigo nunca se sabe, será para el año que viene y aplicaré pre-venta o tal vez organicemos nuestro propio Mistura made in home. Júm, ! Mientras...que pase la papa rellena!!! Que acasito me la empujo.

Este pechito come papa (pero no hace colas)

2010-09-06T13:24:00.000-07:00

En el centro, Gastón y el logo de Mistura

Mañana se inicia el tercer Festival Gastronómico Internacional de Lima, más conocido como la Feria Mistura, cuyo impulsor es el famosísimo chef peruano Gastón Acurio. No hay rostro más popular en nuestro país, desde hace unos años y aún por estas fechas, que el de este gordito cachetón, quien además de carismático y gran cocinero, es quien le ha dado un gran impulso a nuestra comida peruana .Tanto así, que cuando uno quiere referencias sobre algún huequito para enchancharse con el placer casi orgiástico de comer (que además de ese que estás pensando y el de dormir, dime si hay otro que le haga competencia), decimos: “Salió donde Gastón” (Aventura culinaria, su programa de TV)y basta, santa palabra, para apuntarse como comensal.

La feria toma el nombre de Mistura en alusión a la fusión que se dio entre nuestros productos y nuestra cocina autóctonos y las aportaciones de los diversos pueblos que ayudaron a formar nuestra nación: españoles, africanos, chinos, japoneses, italianos y árabes. Entonces, la idea de Mistura es promover esta fina asociación y que todas las personas la visiten y puedan disfrutar de lo mejorcito del arte culinario que, hoy por hoy, nuestro país tiene para ofrecer. Claro, todo al alcance de tu bolsillo (precios de hasta 12 soles por porción. ¡Baratazo!) Y además habrán charlas tradicionales acerca de los restaurantes más representativos y sus emprendedores, premiaciones a las especialidades culinarias como el mejor plato de anchoveta (cuídese Chelita, que ahí va el Jefecito! ), el joven cocinero, comedores populares ( y en estos no está la mano de bruja de la tía Laura Bozzo Mason) música, pasacalles y harta diversión donde la reina este año es la papa…mejor con mayúsculas :¡LA PAPA!

Habla causa! Dime si no te provoca..ñam!

Como hija menor, pero no por eso menos importante de la reina y señora de la papa, ósea mi mamá, que desde chiquitita me ha dado de comer este tubérculo en todas, pero en todas sus formas, y no hay día de nuestras vidas en que esta buena señora no prepare algo con papa (que me desmienta si puede mi querida hermana), tengo que declararme fan enamorada de la papa. Nada más rico para mí que una causita (de cariño porque la prefiero grandota) rellena con palta y camarones, pero igual no es menos rica, que cuando estás misio y te la preparas con tu atuncito no más y te compras tu sachet de mayonesa Alacena (que a mí me gusta la Hellman’s pero parece que a nadie más) porque el saborcito está en el ají amarillo y en la sazón que le pongas a tu papita amarilla. O tu papa rellena con carne y su salsita de cebollas, donde aplicamos la papa blanca. Eso por nombrar una de las 3,000 variedades que nuestra tierra bendita nos da y, que para ser honesta, no llego a conocer más que unas diez o doce. No tengo el gusto todavía con las otras 2,990. A ver cuáles son las que conozco: Tomasa Condemayta ( con nombre, apellido y blasón, para que veas, o conocida también como Papa Blanca), Canchay, Huamantanga, Amarilla (como Yo) , Cóctel (enanas, como Yo también), Huayro, Canchán ( y no “conchán” aunque habría que serlo para decir que no te gusta), Perricholi ( botellita de Jerez!), Andina ( que Mr. Chips ha lanzado unas papitas en hojuelas de esta variedad que son una delicia…pobres mis arterias, lo sé) y Revolución. Pero como decía, hay como 3,000 y en el mundo se conocen 5,000. Ósea, la mayor diversidad, a mucho honor, la tenemos aquí, donde además se encuentra su cuna … arrorró papita ♪ arrorró mi amor♪

Este año, Mistura espera unos doscientos mil visitantes y Yo, aunque no alcancé a la preventa de entradas (que estaban más baratas) igual, me apunto y espero dejarme caer por ahí. Claro, esto motivada más por la promesa de que este año no habrán colas y que se sancionaría a los participantes en caso de generarse alguna. Jojolete. ¡Qué rico sería que esto se pudiera aplicar a la vida diaria! Yo odio las colas, y nunca me canso de decirlo, a causa del primer gobierno aprista. Ahí tienes Tú un trauma del cual, el señor Presidente es el padre y este podría ser su primer hijo fuera del matrimonio. Escasez, Estatificación y Dólar MUC, algunos de los hermanitos . Pero es que ¿quién, díganme, amigos base 3 y 4, quién no recuerda lo que era levantarte sábado por la mañana para ir a hacer la colita esta del arroz o el azúcar?

Déjenme dormir!!

Mi día, empezaba más o menos con los alaridos de Señora Madre, reina de la papa: “¡Despierteeeeeeen! Que va a llegar el camión del azúcar a Palominoooooooooo”. Palomino no era un mercado, sino una urbanización, a donde, hasta hoy no sé cómo ni por qué, debía llegar un camión cargado de azúcar y arroz, que escaseaba en ese entonces, para ser vendido a kilo por cabeza. Claro, una cosa es que te lo ponga en letras y eches a volar tu imaginación y otra muy diferente que escuches el nivel de decibeles con el cual nos despertaba mi madre. Ni pensar en el desayuno. Pese a que no eran ni las 7 de la mañana, no te quedaba otra que limpiarte las legañas y con las mismas volar a hacer tu colita con tus hermanos. Una hora, dos horas, 10 de la mañana, 11, 12…1.30 de la tarde, en pleno sol de primavera (antes de los efectos del cambio climático, Ché), cuando ya no tenía ganas ni de pensar, Yo , la mártir del kilo de azúcar y arroz, vi llegar a lo lejos un camión enorme, de esos que se usan para transportar ganado (al menos un vecino mío lo hacía y recuerdo que al pasar por su puerta, con el camión estacionado, siempre olía a bosta de vaca, así que para mí era el vecino de la bosta ) pero lo creí un espejismo…hubiera sido mejor que se tratara del camión de helados D’Onofrio, pero no…era el bendito y esperado camión. Luego de eso, juro que no recuerdo más. No sé si me desmayé, no sé como volví a casa, no sé si compré. No sé nada porque el recuerdo del sol en mi cabeza me hace dudar hasta de que esto sucediera. Pero mi hermana, con quien llevo el trauma en sociedad, me dice que sí, que así eran esas épocas. Esto para mostrarte solamente uno de los males que recuerdo de ese desastroso primer gobierno. Tanto que me hizo jurar que cuando Yo votara (cosa que sucedió mucho después, en la época del Chino)¡Huiflas, pichón!¡Never in the life! Lo haría por Alan…pero ya ves lo que pasó. En fin, es otro rollo.

Y rollo también es el que nunca voy a bajar si sigo de apuntada para irme con C. a comer esas cosas que la dieta y el fitness , me tienen prohibidas. Ironías de esta vida: mañana empiezan mis clases de baile. Para mal de males (debería decir bien de bienes, según como se quiera mirar), este año el país invitado a la Feria Mistura es España. ¡Con lo que Yo muero por probar uno de sus platos! Ya se me está haciendo agua la boca por una paellita o algún dulcecito de la tierra de Doña Letizia (cada día más regia y más flaca, la maldita ¿cómo hará?). Y es que la idea de esta feria y la ambiciosa proyección de su creador son que salga al mundo, o mejor, que el mundo venga y se interese en nuestros productos. ¡Que sí tenemos mucho más que ofrecer! La cita es en el Parque de la Exposición y si compras tu entrada en Real Plaza (Centro Cívico) te llevan gratis hasta ahí.

No dejes de visitar la zona de los dulces y empújate tus ricos Picarones (¡echa!) o tus Alfajores con manjar blanco (de estos me como hasta reventar y quedar con la boca blanca, como si hubiera besado yeso) y especialmente, si encuentras los Suspiros de Maga, apúntateeeee porque esta señora hace unas maravillas que se te cae el casette con todo y tu Corega. Te lo digo Yo que tengo su tienda a unas cuadritas de mi oficina, donde peco, peco y peco especialmente con las Tres Leches, que ya doy pena. Luego tengo que matarme de hambre unos días para que no se me reviente la faja. Es una condena. Mientras, me consuelo con una manzana y te dejo este vídeo que todos conocemos, de la campaña del Ministerio de Agricultura "Papea Perú". Que te aproveche y come tu papa : )

De servicio blogueril es este aviso

2010-09-01T17:26:00.000-07:00

Tenía pendiente promover esta iniciativa en la cual voy a participar, siempre que no me abandonen antes las ideas.Se trata de unir a toda la web, y este 8 de octubre podamos escribir una entrada libre en nuestros espacios sobre la CONVIVENCIA...ayayayy! a ver, qué se nos ocurre.

La iniciativa parte de los interesantísimos blogs Pensamientos JFS y Blog.Artecar24.com (date tu vuelta y verás) ya que el año anterior el tema fue SOLIDARIDAD y tuvo gran acogida. Personalmente, la idea de formar esta especie de cadena y leernos un poco, me parece genial , además de divertida. Todavía se pueden apuntar entrando a los enlaces que les he puesto. Todos tenemos mucho que decir. Personalmente, me encantaría ver con qué nos sorprenden nuestras creativísimas amigas de los blog de moda, por ejemplo, como: Antara , de Cuestión de zapatos (nadie sabe más de zapatos con estilo que Ella, ojo. ¿Quieres combinar un zapato difícil? Ella será tu guía!); Lulux , del blog del mismo nombre (y tiene uno tipo hazlo tú misma, que es lo máximo y otro personal, que adoro) y Monita de Seda (mismo nombre para un blog de modas fresco y diferente) y sólo por nombrar algunas.Espero que se aputen.

Las gracias a mi querida Tani, que de ahí me copié esto (ella invitó, por siaca) y a cuyo blog (que no es de modas sino de todo y mucho) soy adicta.

Somos cursis...y que nos dejen en paz

2010-08-31T20:49:00.000-07:00

Rafita, en la portada del disco . Qué piernas!

Yo desde muy pequeña he sido enamoradiza. Claro, la mayoría de las veces, en solitario porque el objeto de mi amor jamás se daba por enterado. Por más pestañas batidas que le hiciera o corazoncitos que de mis ojitos orientales salieran, el niño de turno, nada. Frustrada por mis repetidos fracasos, y a los seis años, desistí de mis intentos y empecé a considerar seriamente la posibilidad de ser monja. Pero no, porque esas señoras, seguro no se depilan las piernas. Bueno, es que así pensaba de niña. Aparte, siempre les he tenido terror, pero eso es ya materia de otra historia. Por esas épocas, Raffaella Carrá (o Rafita, para los amigos) metida en su rol de “Bárbara”, le cantaba a Jorge Martínez “Cariño mío♪ dos aguas van formando un mismo♫… río. Tu sueño se va haciendo el sueño mío y yaaaaaa♪♫ no hay diferencia entre los dos...♪ “ y a mi se me caían las medias cubanas de tanto amor. Desde ahí me hice una idea medio pastrula, sí, de lo que era “tener una canción de amor”. Porque para cursi, el amor, digo Yo. Pero esa canción era de Rafi y Jorge, no mía.

Cuando te enamoras eres capaz de las cosas más absurdas. Escribes poemas sin ser poeta (de tu puño y letra y envías canciones de 4/40, já!)Los entregas y esperas la respuesta. O por ejemplo, cuentas los días, meses y horas que faltan para tu primer animesario. A ti te hablo. Sabes bien que planeabas lo que harías cuando la fecha llegara, lo que te pondrías (por ley, nada te quedará bien), el regalito…y seguro que hasta hoy vives la etapa de la miel plenamente. Bonito, todo te parece bonito. Color de rosa, pues. En ese marco, con un poco de suerte, puede hasta surgir tu canción de amor. Así, en medio de los sentimientos más del tipo: “ Profesooooor Jirafaaaleeees ¿Qué milagro que viene por acá?”… y no nos hagamos los que no. Aunque para cada cual tenga un gran significado, generalmente suele ser un tema bien cursi. Pero ¿Es malo ser cursi? ¡Por Dios, no! El amor te permite esa licencia y muchas más. Puedes darte el lujo “en nombre del amor” de ponerte tonta, absurda, bruta, ciega, sordomuda, torpe, traste y testaruda (mira pues, ya estoy citando a Shakira, auuuuuuuu!) Pero, cuestionamientos aparte, no puedes evitar sentir una carga de emociones que no tienen nombre. Y me niego a analizar la cuestión por el lado de la química porque siento que con una pastilla todo puede volver a la normalidad. No, pues, no me rompas mis ilusiones.

Una como esta tengo Yo. Digamos que este regalo está bajo
sospecha de burla poco romántica. No preguntarás porqué
-- . -- jeje

Para hablar de cursilerías, te diré que a algunas como a mi, no nos gustan los peluches, por ejemplo. Digo, no es el regalo ideal para las de base 3, si acaso me comprendes. Pero, en el marco de una relación y cuando ya estoy en plena etapa de cursi amor, los acepto no más. Bueno, a estas alturas, mi sherete (ósea “enamorado esposo”, en charapeño y léase con entonación cantarina, plis XD), luego de un par, por ahí camuflados de estos individuos peludos, ya captó el mensaje y ahora me da…libros. Bueno, ya sé, no parece romántico, pero la dedicatoria está llenecita de esas cosas que solamente nos decimos entre nos. Bien cursis, bien lindas. No voy a reproducir los apodos o nombrecitos que usamos, tampoco, porque ya te puedes imaginar la cantidad de azúcar que nos produciría esto. Se nos pone diabética la web. Y eso que seguramente cuando escucho esas cosas en público digo Agggggh, el amor!!! Nooooo!!! Lo que me trae a la memoria que nosotros (mi shere y Yo) no somos muy expresivos en público, al contrario, creo que jugamos un poco a hincarnos y ser medio malvados entre nosotros…y es que Yo no supero la melcochería pública, no sé, se me figura un poco irreal. Ese trauma me viene de adolescente cuando Yo le hacía de chaperona a una amiga. A ver, te explico. Era fines de los 80, mi amiga me llevaba como 4 años,( ¿qué quieres? Yo tampoco entiendo bien) pero de alguna manera ella no podía ver al novio en horas normales, y me agarraba so pretexto de ir a misa para verse con el tipejo este. De paso la premiada, ósea Yo, tenía que esperar a que el sujeto este se la besuqueara a unos pasos de mi. Y siempre digo que el violín es mi instrumento favorito. Pobre de mi, tenía además que escuchar que Él le decía: ” Eres mi cocha pechocha” …después de eso, ella quedaba muerta de amor y Yo ,muerta del asco. No me culpen.
Al poco tiempo, el tipo se cansó de tanta vaina y se mandó mudar con una chica sin chaperona y sin mayores complicaciones.

Estos patas me dieron mi canción...si me ves, no te lo crees.

Llegado el momento Yo, la declarada atea del amor, contradictoria como siempre he sido (o cínica, tal vez) encontré mi canción de amor. Mi cursi canción de amor. Sucedió a inicios de los 90, cuando mis oídos acostumbrados a la preciosa ronquera de Axl Rose, escucharon por primera vez a otro grupo de mechosos. Guitarras acústicas y voces melodiosas. Extreme y "More tan words". La sola letra me ponía loca. En mi limitado conocimiento del idioma inglés (Good morning, Miss Gladys era la frase más larga que aprendimos a pronunciar en la primaria y arrastramos penosamente hasta la secundaria) me di a la tarea de traducirla. Agradezco a los señores que editaban los Funky Hits y al otro caballero que las vendía en el kiosco, al lado del ICPNA, o de lo contrario hubiera tardado aaaañooosss en entender “más que palabras”. Pero bueno, Yo tenía mi canción. Lo que no tenía es al objeto de mi afecto. Y para ese entonces, como decía, Yo juraba no creer en el amor y menos en el matrimonio. Já! ¿Y así me casé? Culpemos a la cursi canción .
Yo había conocido algunos especímenes del género masculino. Unos interesantes, otros divertidos, algunos a mis pies. Eso era lo malo, quizá. Y no es que me quiera botar presumiendo de los galanes que me rondaban, para nada. Suerte de fea, digamos. Pero bueno, la verdad es que a ninguno le apliqué la canción. Era medio estúpido esto, medio cursi, medio romántico, pues. Yo pensaba que me iba a enamorar escuchando esa canción. Mucha novela, ¿no? Pero no la compartía con nadie.
Una vez, Renato, un chico con el que salía, allá por el año del ñangué, súper noble, baterista de una banda metal y totalmente mechoso me quiso regalar un CD de Extreme. Debo haber mencionado algo, muy al vuelo, acerca de la canción, el caso es que me lo dio sin papel de regalo , así no más, y no acepté. Claro, primero me lo escuché todito, (ni tan tarada que fuera) y me encantó descubrir que habían otras canciones totalmente opuestas (soy una persona de contrastes, ¿no se nota?) pero, nel, nop, toma , llévate esto. Señor, aparta de mi este cáliz. Y es que Yo no quería relacionar mi canción con Él porque sabía perfectamente (o lo había decidido, si te parece mejor) que todo tiene su final y nosotros no éramos la excepción.

A esta momia no le gustan los cursis ¿ves?

La cursi canción quedó archivada en el recuerdo. Más tarde, cinco años después y no en el salón de la justicia sino más bien esperando en el Cinemark para entrar a ver “La Momia regresa” (mira qué poco romántico), una china loca y un chico de su casa, formal y estudioso, hacían hora conversando poco y mirando de manera indiferente a la gente caminar de un lado para otro del centro comercial. No puedo recordar de qué hablamos, pero sí que Yo estaba nerviosa. Había costado salir con Él y hacerle hablar era más difícil aún. Claro, “el menú de día” para Él era completamente amistoso. El mío, muy mal intencionado. Él venía con ganas de aliviar una carga de estrés laboral que al parecer mis monólogos lograban disipar. Yo llegaba muy intrigada por ese muchacho de tremendos ojazos, que sus insípidos lentes no lograban disimular, tan serio, tan callado, tan responsable… ¿Era real? ¿Se fijaría en mí?¿Cómo llegar hasta Él?¿Y si me lo agarro en el cine? Nooooo, que feo. De veras no sabía qué hacer. Ya tenía acumulada experiencias: buenas, muy buenas, malas y peores, pero sentía que nada me serviría con Él. ¡Dios!, encima ya había visto esa película con mis amigas. Apunto de tirar la toalla y cuando ya estaba agotando los temas de conversación, ¡Zás! De los parlantes del centro comercial, inesperadamente, como en la más absurda novela de Corín Tellado, la cursi canción de amor se abrió paso y vino a rescatarme. Era una señal. Así que me dije algo más o menos así: “O me desahuevo y me pongo creativa, que a mi este no me va a ganar, o bien me olvido de la canción y me resigno desmusicalizar esa parte de mi vida” así que armada de valor, lo miré y le sonreí por nada, seguimos en silencio y pasamos a la sala de cine. El resto es historia. Aclararé que nunca fui de las que entrar al cine a chapar o a hacer alguna que otra cochinada rica, que bien puedes hacer en un hotel o en algún parque, si es que se te da por lo ecológico. No. El caso es que hasta hoy me da risa que al final de cuentas, mi cursi canción se haya vuelto más cursi, más tonta, más ridículamente amada que antes. No hubo un pase mágico, fue mi decisión. Lo sé porque la vida, el amor y el romance tratan precisamente de eso: de seguir o no seguir, de arriesgarse para perder o ganar. Y lo sé también porque ese muchacho tan callado antes, luego de nueve años, es un hombre que habla hasta por los codos, más que una cotorra o más que Yo ( pero viene a ser lo mismo XD), porque ya se encuentra en confianza. Precisamente, mientras Yo escribo esta entrada, ronca a mi lado de manera muy discreta, como no podría ser de otra forma.

Y ya que he citado al Profesor Jirafales através de Doña Florinda, para mi los paladines del amor recontra melcocha, recontra cursi, recontra tierno, cuelgo este videíto con la canción de amor que acompañó todas mis burlas de adolescente. Hasta ahora, la citamos en broma mis hermanas y Yo: "Somos cursis, sí!♪ lo aceptamos y que nos dejen en paz♫♪"…a soñar sin prejuicios…love me tender.

Vamos de paseo, pero no en un carro feo

2010-08-25T16:28:00.000-07:00

Decidida a no recordar estas vacaciones como las peores de mi vida (y digo esto porque todo plan se nos cayó “gracias” a un cliente de mi señor esposo, y a cuya mamita, desde aquí, le envío mis saludos) me he dedicado a recorrer mi adorada Lima, Limón de cabo a rabo. Y como diría Carrie Bradshaw, ayer tuve mi cita con la ciudad, y no se me ocurrió mejor idea que probar un viajecito en el Metropolitano. Claro, como ni idea tenía de dónde michi quedaba la Estación Central, primero aproveché para visitar el Museo de la Nación y de ahí, hacer la conexión a la Estación Javier Prado y así “descubrir” a dónde me lleva este aparatejo.
Aclaro que me conozco casi todos los museos de Lima, pero la mayoría los he visitado allá por los años verdes. Ósea en mis épocas del cole, cuando era una enana flacuchenta y más china todavía (lo de flacuchenta se me quitó, lo enana y china, no) tanto que el uniforme plomito (sí, soy de ESA época) me bailaba como hula-hula y de no ser por que llevaba tirantes, hubiera pasado la de roches con mi falda a la cadera, misma bailarina de los siete velos. En fin, ataviada esta vez con mi botas “todo terreno” y mi abriguito negro para combatir este perro frío que nos aplatana, “me juí” en mi coaster Católica-Javier Prado-Aviación con una cara de felicidad!!! …que contrastaba de manera lamentable con la cara de las demás personas. ¿Has notado la cara de que nos lleva la madre que ponemos en los transportes públicos? Bueeeeéh! Es de entender, Yo sé, pero me sorprendí dado a que de lunes a viernes, en tiempo de chamba creo que es la misma que Yo traigo. Inevitable preguntar : ¿en qué momento me amargué tanto?

Volver al Museo ha sido toda una experiencia. La última vez que recuerdo anduve por allí ,fue hace un año, creo, cuando vino para la Feria del Libro, Joaquín Salvador Lavado, el gran Quino y me perdí entre la mar de gente que fue a tomarse la foto, a lograr el autógrafo con el papá de Mafalda . Yo no logré uno, ni otro, más bien me “gané” con harta chiquillada maleducada que se pasaba por todas partes empujando aquí y allá y suspirando y gritando como si Quino fuera un Jonas Brother. Recuerdo también que, luego Yo, me la pasé persiguiendo a la actriz Wendy Ramos (Wendy Janet, de Pataclaun) por tooooda la maldita feria, bien psycho porque nunca me decidí a pedirle un autógrafo o una foto. Creo que me atacó el roche y me sentí detrás del premio consuelo . Es que Quino ya parece medio cansado de tanta fama y como que hubo un momento en que la cola quedó allí y Yo que soy incapaz de soplarme una cola más en esta vida (trauma del primer gobierno de Alan), tampoco tuve la paciencia.

Esta no es la aludida mulata, pero la pompa sí que se le parece.
Dime si no es para quedar ciego.

Así, con mis ilusiones rotas, me encontró C cuando me fue a buscar con una pareja de amigos. A Él lo único que se le rompió fue el ojo, porque ese año, Brasil era el país emblemático y entre los shows de capoeira y música de ese bello país, no faltó la mulata moviéndolo todo, pero toooodoooo, en donde sus cuatro letras (__i__) , parecían ocho por tanto movimiento. Él se hace el que no, pero hasta Yo quedé impresionada :O

Hoy en día, el Museo está en refacción, así que solamente pude visitar tres salas. Estupendas todas ellas pero, lo que más me impresionó…estaba afuera y es la construcción de la línea del Tren Eléctrico. Con su tamaño enorme y su estructura todavía de fierros al aire, parecía un Transformer en reparación. Espero sinceramente, que nos sea de provecho a todos y que nos ponga en otro plano del progreso, pues.

Así, toda contemplativa de la realidad exterior andaba, hasta que, ya para subir a una de las salas, me paso una cosa que ahorita me da risa pero en ese momento, casi le declaro la guerra a los Estados Unidos de Norteamérica y que me nieguen la visa, me vale madre! Me tocaba subir a una sala y al ascensor entraron unos turistas. Yo les detuve el aparatejo hasta que subieran todos “six” me dijo uno de ellos, por el número de personas que eran y luego “thank you” a lo que asentí con una sonrisa. Entonces, en un español que entendí muy bien, aunque lo dijera muy quedito, una de las señoras gringas le dijo a otra, mirándome de reojo “teneimous noestra guíaah de endiass”…a continuación jua,jua,juá, y palabras en inglés que no entendí, pero con más risitas de su parte. Uno, si era una broma ¿porqué casi susurrarlo? Dos ¿porqué no hacerlo en un sólo idioma? Y tres ¿no es maleducado reírte de alguien que no conoces? Así que, como comprenderás, se me cruzó el indio con el español y muy digna Yo, la miré y le dije “ Excuse me, do you talk about me?” Cual Robert De Niro en Taxi Driver, que ya sé que no dijo exactamente eso, pero me sentí igualita, igualita solo que sin el arma. Tamaños ojos me pusieron (de sorpresa, supongo porque indiecita hablar in inglich …si supieran!) se quedaron mudas ellas, mientras que el mismo señor que me habló primero y que se ganó con todo, me salpicaba de sorry y otras cosas más que no entendí, pero que me sonaron a disculpas con cara de avergonzado y todo…felízmente ya estábamos en el piso y salí disparada del ascensor antes que descubrieran que hasta allí llegaba en inglés. No se les vaya a ocurrir decirme algo más y creo que “ Open the door, Mammie” (que aprendí de lo que “El viento se llevó”) no hubiera sonado nadita bien.

Aclarando que estas son fotitos de la maqueta, pero así mismita de bonita
ha quedado la estación central.

Pues volviendo al Metropolitano, tomé mi conexión en la Estación Javier Prado, como lo tenía planeado. Me sentí como la Paisana Jacinta cuando ya lu conoce la capetal, recontra emocionada. Para que veas que a mí sí me emocionan estas cosillas de la vida moderna. Ignoré totalmente la cara de amargados de la gente en el bus. Digo, nada les hace felices, pero no es mi business . Le conté ocho minutos hasta llegar a la Estación Central que resultó quedaba en el mismísimo Centro Cívico, un lugar bastante seguro y remozado con un bellísimo Mall. No sé porqué antes no lo había tomado en cuenta y estoy segura que lo debo haber escuchado mil veces. Tal vez, como no pensaba utilizarlo para ir a trabajar (no me resulta práctico ir desde mi casa a la estación) , lo borré de mi chip. Si me hubieras visto la cara creo que dirías algo peor que la gringa en el museo, jejeje…pero ha sido como que si se abriera un nuevo mundo para mí. No había apreciado el Centro Cívico, no me había fijado en las salas de cine, los lugares para comer, los puestos de venta de chocolate, nada, nada. Fui una vez, hace mucho y de noche. Desde ahí, se me antojó mucho ruido, pocas nueces y ahora lo encontré cambiado, mejorado ¿o será que lo vi con otros ojos?

De ahí, me fui para el MALI (Museo de Arte de Lima) y por el camino, me tuve que cerrar el abrigo y así tapar mi mochila que resultó demasiado llamativa para los amigos de lo ajeno (Roberto Carlos) y no es que me atacaran, pero un señor muy amable me lo hizo notar. Ahí me tienes, paseando por el Paseo Colón con una panza de al menos 7 meses xP. Entré al MALI, husmeé un poco las exposiciones (pocas, de momento porque también está en remodelación!!!), me angustié con ellas y sus temas audiovisuales ,que después de ver en el Museo de la Nación tanto cuadro precioso de Francisco Lazo, José Sabogal, Julia Codesido, etc., me dejó totalmente rayada. Este tipo de arte, lo confieso, no es mi fuerte, pero pude comprar algunas cositas en la tienda, en especial porque andaba buscando un regalito para una amiga, así que no estuvo tan mal. De regreso a la Estación Central estaba dispuesta a hacerme el recorrido total. Tomé mi bus y llegué hasta Matellini (Chorrillos) porque mi panza de falsa embarazada empezaba a dialogar con mi panza real, es decir, me sonaban las tripas y Yo no me había dado cuenta de que hace rato se me había pasado la hora del almuerzo, pues eran como las 3 de la tarde, así que me tuve que regresar, no más, media vuelta. Caminé hasta la puerta donde uno debería subir y nunca vi las maquinitas estas para pasar la tarjeta, así que me subí no más, pensando (tontamente) que en “alguna parte” me cobrarían. Resultado: mi primer viaje totalmente de gorra en el Metropolitano. Qué roche!!! Pero ya está y no fue mi intención, lo juro. Una gordita en el asiento delante de mi, me preguntó dónde se pagaba y Yo le puse cara de huevo en ceviche, ósea, perdida total. “¿Tu primera vez?” agregó y Yo solamente asentí con la cabezota…ay, las primeras veces!…

Tengo que decir que ha sido una experiencia totalmente agradable, aún cuando no creo que me sirva para ir a chambear, como ya lo temía desde el inicio de las pruebas. Lima todavía es muy insegura en los alrededores de la estación y para llegar hasta allí debo hacer una conexión que me expone totalmente a los asaltos, yendo vestida como debo ir, a mi oficina,así mi 911 particular, ósea C. me acompañe. Pero probaré para los días más relax, no creas que no. Igual y me da gusto que contemos con este tipo de transporte. Que es verdad, se detiene en tooodas las estaciones (y es lo lógico, si no, ¿cómo?), pero en tiempos, me ha parecido muy muy bueno.Como diría la paisana ( de la cual soy fan) : " Me lo vuelvo a subirsh, papeto".